Das Leben das Universum und der ganze Rest

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Das Leben das Universum und der ganze Rest Douglas Adams

Aus dem Englischen von Benjamin Schwarz

Für Sally

Das Leben, das Universum und der ganze Rest ist die Fortsetzung von Das Restaurant am Ende des Universums, das die Fortsetzung von Per Anhalter durch die Galaxis ist. Dieses Buch gibt es nur bei Zeitausendeins im Versand (Postfach D-6000 Frankfurt am Main 61) oder in den Zweitausendeins Läden in Berlin, Essen, Frankfurt, Freiburg, Hamburg, Hannover, Köln, München, Saarbrücken, Wiesbaden. Copyright ©, 1982 by Douglas Adams Die Originalausgabe erschien unter dem Titel Life, the Universe and Everything bei Pan Books Ltd., London © 1983 by Rogner & Bernhard GmbH & Co Verlags KG, München Alle Rechte vorbehalten Satz: Schwarz Computersatz, Stuttgart Druck und Verarbeitung: Ebner Ulm Printed in Germany ISBN 3 8077 02059

Das Fliegen, sagt der Reiseführer Per Anhalter durch die Galaxis ist eine Kunst oder vielmehr ein Trick. Der Trick besteht darin, daß man lernt, wie man sich auf den Boden schmeißt, aber daneben. Such dir einen schönen Tag aus und probier's. Der erste Teil ist ganz leicht. Er erfordert nichts weiter als die Fähigkeit, sich mit dem ganzen Gewicht nach vorn zu werfen, und den festen Willen, sich nichts daraus zu machen, daß es wehtut. Doch . . .

Keine Panik Es klappt. Ein unverdächtiger Zeuge, Arthur Dent, kann es bezeugen, auch wenn Ford Prefect sich bisher nur blaue Knie geholt hat. Aus der Vogelperspektive sehen viele Probleme und Gefahren ganz anders aus. Vor allem

1

Sein frühmorgendlicher Entsetzensschrei war der Laut, mit dem Arthur Dent üblicherweise erwachte und sich mit einem Schlag erinnerte, wo er war. Nicht nur, daß die Höhle kalt war; nicht nur, daß sie feucht und stinkig war Es war der Umstand, daß die Höhle mitten in Islington lag und der nächste Bus erst in zwei Millionen Jahren ging. Die Zeit ist der ungeeignetste Ort, wenn man mal so sagen darf, an dem man verlorengehen kann. Arthur Dent konnte das bestätigen, denn er war schon oft sowohl in der Zeit als auch im Raum verlorengegangen. Wenn man im Raum verlorenging, blieb einem wenigstens was zu tun. Er war nach einer verzwickten Reihe von Ereignissen, bei denen er in bizarreren Gegenden der Galaxis, als er sie sich auch nur im Traum hätte vorstellen können, abwechselnd angeschnauzt und: beleidigt worden war, auf der prähistorischen Erde hängengeblieben, und wenn sein Leben jetzt auch sehr sehr still geworden war, so fühlte er sich doch immer noch ganz schön hippelig. Er war nun schon fünf Jahre lang nicht mehr angeschnauzt worden. Und da er auch kaum jemanden zu Gesicht bekommen hatte, seit er und Ford Prefect sich vor vier Jahren getrennt hatten, war er auch die ganze Zeit nicht beleidigt worden. Bis auf ein einziges Mal. Es war an einem Frühlingsabend vor ungefähr zwei Jahren gewesen. Er kam gerade kurz nach Dunkelwerden zu seiner Höhle zurück, als er Lichter bemerkte, die gespenstisch durch die Wolken blinkten. Er drehte sich um und starrte nach oben, und Hoffnung keimte ihm plötzlich im Herzen. Rettung. Des Schiffbrüchigen sehnsüchtigster Traum - ein Raumschiff. Und während er noch so guckte, während er staunend und aufgeregt nach oben starrte, schwebte durch die warme Abendluft lautlos und ohne viel Tamtam ein langes, silbernes Raumschiff herab, dessen lange Beine sich in einem präzisen technischen Ballett entfalteten. Es setzte sanft auf dem Boden auf, und das leise Brummen, das man hatte hören können, erstarb, als sei es von der Abendruhe 'eingelullt worden. Eine Rampe wurde ausgefahren. Licht strömte heraus. Eine lange Gestalt erschien als Silhouette in der Luke. Sie kam die Rampe herunterspaziert und blieb vor Arthur stehen. »Du bist ein Trottel, Dent«, sagte sie schlicht und einfach. Sie sah fremdartig aus, sehr fremdartig. Sie war von ausgesprochen fremdartiger Länge, hatte einen ausgesprochen fremdartig flachen Kopf, ausgesprochen fremdartige, kleine, schlitzige Augen, sie trug verschwenderisch in Falten gelegte goldene Gewänder mit einem ausgesprochen fremdartigen Muster auf dem Kragen und hatte eine bleiche, graugrüne, fremdartige Haut, die jenen strahlenden Schimmer besaß, wie ihn die meisten graugrünen Gesichter nur mit viel Übung und sehr teurer Seife zustande bringen. Arthur starrte sie verdutzt an. Die Gestalt betrachtete sich ihn gelassen. Arthurs erste Anwandlungen von Hoffnung und Ängstlichkeit waren sogleich von Erstaunen überwältigt worden, und alle möglichen Gedanken kämpften in diesem Augenblick um die Benutzung seiner Stimmbänder. »Www . . .?« sagte er. »Ba . . . ha . . . ah . . .«, setzte er hinzu. »Ra . . . ru . . . wah . . . wer?« brachte er endlich raus und versank in brütendes Schweigen. Jetzt merkte er, daß er, solange er sich erinnern konnte, kein Wort mehr zu jemandem gesagt hatte. Das fremdartige Wesen runzelte kurz die Stirn und zog etwas zu Rate, was wie eine Art Klemmblock aussah, den es in seiner mageren und spindeldürren, fremdartigen Hand hielt.

»Arthur Dent?« fragte es. , Arthur nickte hilflos. »Arthur Philip Dent?« fuhr die fremdartige Gestalt in einer Art durchdringendem Kläffen fort. »Äh . . . äh . . . ja . . . äh . . . äh . . .«, bestätigte Arthur. »Du bist ein Trotte!«, wiederholte die fremdartige Gestalt, »ein richtiges Arschloch.« »Äh . . .« Das Wesen nickte sich bestätigend zu, setzte ein ausgesprochen fremdartiges Häkchen auf seinen Klemmblock und kehrte rasch wieder zu seinem Raumschiff um. »Äh . . .«, sagte Arthur verzweifelt, »äh . . .« »Red nicht so mit mir«, kläffte das fremdartige Wesen. Es schritt die Rampe hoch, kroch durch die Luke und verschwand im Raumschiff. Das Schiff schloß sich. Es begann, tief und pulsierend zu brummen. »Äh, he!« schrie Arthur und rannte hilflos darauf zu. »Warte doch mal!« rief er. »Was soll das denn heißen? Was? Warte doch mal!« Das Schiff stieg in die Höhe, als lasse es sein Gewicht wie einen Mantel zu Boden fallen, und blieb für einen Moment zögernd in der Luft hängen. Dann schoß es sehr sonderbar in den Abendhimmel hinauf. Es flog durch die Wolken, die es kurz hell aufleuchten ließ, und dann war es weg, und Arthur, der hilflos einen kleinen Tanz aufführte, stand mitten in der Unermeßlichkeit des vielen Landes alleine da. »Was?« kreischte er. »Was? Was? He, was? Komm sofort zurück und sag's noch mal!« Er sprang und tanzte herurn, bis ihm die Beine zitterten, und schrie, bis es in seinen Lungen kratzte. Niemand gab ihm Antwort. Es war niemand da, der ihn hören oder mit ihm hätte reden können. Das fremdartige Raumschiff donnerte bereits auf die oberen Schichten der Atmosphäre zu, hinaus in die entsetzliche Leere, die die ungeheuer wenigen Dinge, die es im Universum gibt, voneinander trennt. Sein Besitzer, der Fremde mit dem kostspieligen Teint, lehnte sich in seinem Sitz zurück. Sein Name war Wowbagger der Unendlich Verlängerte. Er war ein Mann mit Vorsätzen. Nicht sehr guten Vorsätzen, wie er als erster zuzugeben bereit gewesen wäre, aber es waren wenigstens Vorsätze, und sie hielten ihn wenigstens in Trab. Wowbagger der Unendlich Verlängerte war - das heißt, ist einer der ganz wenigen Unsterblichen im Universum. Diejenigen, die unsterblich geboren werden, wissen instinktiv, wie sie damit fertig werden, aber Wowbagger gehörte nicht zu ihnen. Im Grunde haßte er sie inzwischen, dieses Rudel heitergelassener Arschlöcher. Ihm war seine Unsterblichkeit versehentlich durch einen Unglücksfall mit einem Teilchenbeschleuniger, einem flüssigen Mittagessen und ein paar Gummiringen aufgehalst worden. Die genauen Einzelheiten des Unglücks spielen keine Rolle, weil es niemandem mehr gelungen ist, die Umstände, unter denen es dazu gekommen war, noch mal genauso eintreten zu lassen, und viele Leute, die es versuchten, haben schließlich sehr dämlich aus der Wäsche geguckt oder tot oder beides. Wowbagger schloß gereizt und müde die Augen, stellte an seinem Stereoradio ein bißchen leichten Jazz ein und überlegte, daß er sich damit abfinden könnte. Wenn's die Sonntagnachmittage nicht gäbe, hätte er wirklich nichts dagegen einzuwenden. Zuerst hatte er einen Riesenspaß daran gehabt, er machte sich einen Jux daraus, gefährlich zu leben, Risiken einzugehen, aus hochverzinslichen, langfristigen Kapitalanlagen Riesensummen rauszuschlagen und überhaupt einfach jedermann auf Teufel kaputt zu überleben. Schließlich waren es die Sonntagnachmittage, mit denen er nicht zu Rande kam, und diese furchtbare Lustlosigkeit, die so um 2 Uhr 55 einzusetzen pflegt, wenn man weiß, daß man alle Vollbäder genommen hat, die man zweckmäßigerweise an einem Tag nehmen kann, daß man, egal wie intensiv man auch auf jeden xbeliebigen Artikel in der Zeitung starrt, ihn niemals

wirklich lesen oder die umwerfend neue Beschneidungstechnik anwenden wird, von der in ihm die Rede ist, und daß, während man die Uhr anstiert, die Zeiger unbarmherzig auf vier Uhr vorrücken und die lange, dunkle Teestunde der Seele beginnt. So verloren die Dinge nach und nach allen Reiz für ihn. Das vergnügte Lächeln, das er zu anderer Leute Beerdigungen aufzusetzen pflegte, verging allmählich. Er begann, alles zu verachten das Universum im allgemeinen und jedermann darin im besonderen. Und genau das war der Punkt, an dem er seinen Vorsatz faßte, die Sache, die ihn in Schwung halten würde und ihn, soweit er sehen konnte, auf ewig in Schwung halten würde. Es war dies: Er würde das Universum beschimpfen. Das heißt, er würde jedermann darin beschimpfen. Individuell, persönlich, einen nach dem anderen und (worüber er wirklich freudig mit den Zähnen knirschte) in alphabetischer Reihenfolge. Als ihm die Leute widersprachen, wie sie es manchmal taten, daß der ganze Plan nicht nur unbedacht, sondern schlichtweg unmöglich sei wegen all der Leute, die immerfort geboren werden und sterben, da fixierte er sie bloß eiskalt und sagte: »Ein Mann darf doch noch träumen, oder?« Und so hatte er Iosgelegt. Er rüstete ein solide gebautes Raumschiff mit einem Computer aus, der die ganze Datenbearbeitung schaffen konnte, die er brauchte, um über die gesamte Bevölkerung des bekannten Universums auf dem laufenden zu bleiben und die grauenhaft komplizierten Reiserouten zu errechnen, die sich daraus ergaben. Sein Schiff flog durch die inneren Orbitalbahnen des Sternensystems Sol davon und-machte Anstalten, sich um die Sonne herum zu katapultieren und in den interstellaren Raum zu schleudern. »Computer«, sagte er. »Hier«, kreischte der Computer. »Wohin als nächstes?« »Wird grade ausgerechnet.« Wowbagger blickte einen Moment lang auf das grandiose Geschmeide der Nacht, die Billionen winziger Diamantenwelten, die die unendliche Finsternis mit Licht bestäubten. Ein jeder, jeder einzelne lag auf seinem Weg. Die meisten von ihnen würde er Millionen Male hintereinander besuchen. Einen Moment lang stellte er sich seine Reiseroute vor, indem er alle Pünktchen am Himmel miteinander verband wie bei dem Kinderspiel mit den numerierten Punkten. Er hoffte, daß das von irgendeinem günstigen Punkt im Universum aus gesehen ein ganz, ganz unanständiges Wort ergäbe. Der Computer piepte tonlos, um anzuzeigen, daß er mit seinen Berechnungen fertig war. »Folfanga«, sagte er. Und piepte. »Vierter Stern im System Folfanga«, fuhr er fort. Und piepte wieder. »Voraussichtliche Reisezeit drei Wochen«, redete er weiter. Und piepte wieder. »Dort treffen wir auf einen kleinen Rabauken«, er piepte, »vom Stamm der A-Rth-Urp-HilIpdenu.« »Ich glaube«, setzte er nach einer kleinen Pause hinzu, während der er piepte, »du hattest beschlossen,. ihn einen hirnlosen Arsch zu nennen.« Wowbagger grunzte. Einen Augenblick lang oder zwei besah ersuch die Majestät der Schöpfung vor seinem Fenster. »Ich glaube, ich mache ein kleines Nickerchen«, sagte er und fügte hinzu: »Welche Sendebereiche werden wir die nächsten paar Stunden durchfliegen?« Der Computer piepte. »Kosmovid, Denkpix und Home Brain Box«, sagte er und piepte. »Irgendwelche Filme, die ich nicht schon dreißigtausendmal gesehen habe?« »Nein.« »Ähä.« »Es gibt Angst im Raum. Den hast du bloß dreiunddreißigtausendfünfhundertsiebzehnmal gesehen.« »Weck mich zur zweiten Rolle.« Der Computer piepte. »Schlaf gut«, sagte er. Das

Raumschiff flog weiter durch die Nacht. Inzwischen fing es auf der Erde an, in Strömen zu regnen, und Arthur Dent saß in seiner Höhle und erlebte einen der absolut miesesten Abende seines ganzen Lebens, während ihm alles mögliche durch den Kopf ging, was er dem Fremden hätte sagen können, und er dabei Fliegen zerquetschte, die ebenfalls einen miesen Abend hatten. Am nächsten Tag machte er sich aus Kaninchenfell einen Beutel, weil er meinte, er könne ihm von Nutzen sein, um irgendwas darin aufzubewahren.

2

Der Morgen - es sind inzwischen zwei Jahre vergangen - war lieblich und aromatisch, als Arthur aus der Höhle kroch, die er sein Zuhause nannte, bis er eine bessere Bezeichnung für sie fände oder eine bessere Höhle. Obwohl ihm die Kehle wieder wehtat von seinem frühmorgendlichen Entsetzensschrei, war er plötzlich irrsinnig guter Laune. Er wickelte sich fest in seinen abgewetzten Morgenmantel und strahlte den hellen Morgen an. Die Luft war klar und duftete, eine Brise huschte leicht durch das hohe Gras rings um seine Höhle, die Vögel zwitscherten sich gegenseitig zu, die Schmetterlinge flatterten hübsch in der Gegend herum, und die ganze Natur schien sich zu verschwören, so liebenswürdig wie nur möglich zu sein. Dennoch waren es nicht diese ländlichen Freuden, weswegen Arthur sich so fröhlich fühlte. Ihm war nur eben eine fabelhafte Idee gekommen, wie er mit der schrecklichen Einsamkeit fertig werden könne, mit den Alpträumen, dem Scheitern aller seiner Versuche, einen Garten zustande zu bringen, und mit der absoluten Zukunftslosigkeit und Sinnlosigkeit seines Lebens hier auf der prähistorischen Erde. Und die Idee war, daß er einfach verrückt würde. Er setzte wieder sein Strahlen auf und nahm einen Happen von einem Kaninchenbein, das noch vom Abendbrot übrig war. Eine Weile kaute er glücklich darauf rum, dann beschloß er, seine Entscheidung feierlich zu verkünden. Er stellte sich gerade hin und blickte der Welt fest in ihre Felder und Berge. Um seinen Worten Gewicht zu verleihen, steckte er sich den Kaninchenknochen in die Haare. Er breitete die Arme weit aus. »Ich werde verrückt!« verkündete er. »Gute Idee«, sagte Ford Prefect und kletterte von dem Felsen, auf dem er gesessen hatte. Arthurs Gehirn vollführte Luftsprünge. Sein Kiefer machte Liegestütze. »Ich war 'ne Zeitlang verrückt«, sagte Ford, »hat mir wahnsinnig gutgetan.« Arthurs Augen schlugen Rad. »Du siehst«, sagte Ford, » . . . « »Wo warst du denn?« unterbrach ihn Arthur, sobald sein Kopf mit Denken fertig war. »Oberall«, sagte Ford, »hier und dort.« Er grinste in einer Art, von der er genau wußte, daß sie zum Die-WändeHochgehen war. »Ich ließ meinen Geist einfach 'ne Weile überschnappen. Ich war der Meinung, wenn die Welt mich dringend genug brauchte, würde sie sich schon melden. Und das tat sie.« Er nahm aus seinem inzwischen furchtbar schäbigen und abgewetzten Beutel den Sub-EthaSens-O-Matic. »Wenigstens«, sagte er, »denke ich das. Der Kerl hier hat ein paar Tönchen gemacht.« Er schüttelte ihn. »Wenn es falscher Alarm war, werde ich verrückt«, sagte er. »Weder verrückt.« Arthur schüttelte den Kopf und setzte sich. Er sah auf. »Ich dachte, du wärst tot . . .«, sagte er schlicht. »Das war ich auch 'ne Weile«, sagte Ford, »und dann beschloß ich, für ein paar Wochen eine Zitrone zu sein. Die ganze Zeit hatte ich wahnsinnigen Spaß dran, in ein Gin-Tonic und wieder raus zu springen.« Arthur räusperte sich und räusperte sich gleich noch mal. »Wo«, sagte er, »hast du denn . . .?« »Ein Gin-Tonic gefunden?« fragte Ford heiter. »Ich fand einen kleinen See, der meinte, er bestünde aus Gin-Tonic, und ich sprang rein und wieder raus. Zumindest glaube ich, er meinte, er bestünde aus Gin-Tonic.« »Vielleicht«, setzte er mit einem Grinsen hinzu, das besonnene Leute hätte auf einen Baum raufsausen lassen, »habe ich mir's auch bloß eingebildet.« Er wartete auf eine Reaktion von Arthur, aber Arthur war nicht so dumm. »Erzähl weiter«, sagte er gleichmütig.

»Der Sinn der ganzen Sache ist, verstehst du«, sagte Ford, »daß es sinnlos ist, sich verrückt zu machen, indem man versucht, sich davor zu bewahren, verrückt zu werden. Da könnte man genausogut einfach klein beigeben und sich die Vernunft für später aufheben.« »Und du bist also wieder ganz bei Verstand, oder?« sagte Arthur. »Ich frag bloß aus Interesse.« »Ich war in Afrika«, sagte Ford. »Ja?« » Ja.« »Wie war's da?« »Und das hier ist also deine Höhle?« fragte Ford. »Äh ja«, sagte Arthur. Er fühlte sich sehr sonderbar. Nach fast vier Jahren totaler Isolierung war er so erfreut und erleichtert, Ford wiederzusehen, daß er fast geheult hätte. Andererseits war Ford jemand, der einem sofort auf den Wecker ging. »Sehr nett«, sagte Ford mit Blick auf Arthurs Höhle. »Sie muß dich doch einfach ankotzen.« Arthur machte sich nicht die Mühe zu antworten. »Afrika war sehr interessant«, sagte Ford, »ich hab mich da ganz drollig benommen.« Er starrte gedankenvoll in die Ferne. »Ich fing plötzlich an, grausam zu Tieren zu sein«, sagte er leichthin. »Aber nur«, setzte er hinzu, »zum Spaß.« »O ja«, sagte Arthur vorsichtig. »Ja«, versicherte ihm Ford. »Ich möchte dich nicht mit Details belästigen, denn sie würden . . .« »Ja?« »... dich belästigen. Aber es wird dich vielleicht interessieren, daß ich allein für die endgültige Form des Tieres verantwortlich bin, das du in späteren Jahrhunderten als die Giraffe kennengelernt hast. Und ich habe versucht, fliegen zu lernen. Glaubst du mir das?« »Erzähl's mir«, sagte Arthur. »Ich erzähl's dir später. Ich will nur so viel verraten, daß der Anhalter sagt . . .« »Der . . .« »Der Anhalter. Der Reiseführer Per Anhalter durch die Galaxis. Erinnerst du dich nicht?« »Doch. Ich erinnere mich, daß ich ihn in den Fluß geworfen habe.« »Ja«, sagte Ford, »und ich habe ihn wieder rausgefischt.« »Das hast du mir gar nicht gesagt.« »Ich wollte nicht, daß du ihn noch mal reinwirfst.« . »Da hast du recht», gab Arthur zu. »Und er sagt?« »Was?« »Der Anhalter, was sagt er?« »Der Anhalter sagt, es ist eine Kunst zu fliegen«, sagte Ford, »oder vielmehr ein Trick. Der Trick ist, daß man lernt, wie man sich auf den Boden schmeißt, aber daneben.« Er lächelte schwach. Er zeigte auf die Knie seiner Hose und hob die Arme, um Arthur seine Ellbogen zu zeigen. Sie waren nichts als Löcher. »Bis jetzt bin ich damit nicht sehr weit gekommen«, sagte er. Er streckte die Hand aus. »Ich freue mich sehr, dich wiederzusehen, Arthur«, fügte er hinzu. Arthur schüttelte in einer plötzlichen Anwandlung von Rührung und Verwirrung den Kopf. »Ich habe jahrelang niemanden zu Gesicht gekriegt«, sagte er, »niemanden. Ich weiß kaum noch, wie man redet. Immer wieder vergesse ich Wörter. Ich übe, verstehst du? Ich übe, indem ich zu diesen Dingern rede . . . zu diesen . . .

wie heißen denn diese Dinger, zu denen man nicht reden darf, weil sonst die Leute glauben, man wäre verrückt? Wie Georg der Dritte.« »Könige?« schlug Ford vor. »Nein, nein«, sagte Arthur. »Die Dinger, zu denen er immer geredet hat. Wir sind umgeben davon, Himmelherrgottsakra. Ich habe selber Hunderte gepflanzt. Sie sind alle eingegangen. Bäume! Ich übe, indem ich mit Bäumen rede. Was ist damit?« Ford hielt immer noch die Hand ausgestreckt. Arthur sah sie verständnislos an. »Schütteln«, soufflierte Ford. Das tat Arthur, zuerst ängstlich, als könnte sie sich plötzlich in einen Fisch verwandeln. Dann packte er sie fest mit beiden Händen, durch und durch überwältigt und erleichtert. Er schüttelte sie und schüttelte sie. Nach einer Weile hielt Ford es für angebracht, sie wieder wegzuziehen. Sie stiegen auf die Spitze eines nahegelegenen Felsens und betrachteten die Szene ringsumher. »Was ist eigentlich aus den Leuten aus Golgafrincham geworden?« fragte Ford. Arthur zuckte die Schultern. »Viele haben's nicht über den Winter vor drei Jahren geschafft«, sagte er, »und die paar, die übrigblieben, sagten im Frühjahr, sie brauchten unbedingt Ferien und hauten mit einem Floß ab. Die Geschichte lehrt uns, daß sie am Leben geblieben sein müssen . . .« »Aha«, sagte Ford, »naja«. Er stemmte die Hände in die Hüften und sah sich wieder in der leeren Welt um. Plötzlich hatte Ford was Energisches und Entschlossenes. »Wir gehen mal los«, sagte er aufgeregt und bebte vor Energie. »Wohin denn? Wie denn?« fragte Arthur. »Das weiß ich nicht«, sagte Ford, »aber ich habe einfach das Gefühl, daß es die richtige Zeit ist. Es passiert bald etwas. Wir sind schon auf dem Weg.« Er senkte die Stimme zu einem Flüstern. »Ich habe«, sagte er, »Störungen im Strudel entdeckt.« Er blickte angestrengt in die Ferne und sah so aus, als wäre es ihm an dieser Stelle ganz recht, wenn der Wind ihm das Haar dramatisch aus der Stirn bliese, aber der Wind war nicht weit entfernt damit beschäftigt, mit ein paar Blättern herumzualbern. Arthur bat ihn, das gerade Gesagte zu wiederholen, weil er den Sinn nicht genau verstanden habe. Ford wiederholte es. »Im Strudel?« fragte Arthur. »Im Raum-Zeit-Strudel«, sagte Ford, und als der Wind in diesem Moment kurz vorbeiwehte, bleckte er die Zähne nach ihm. Arthur nickte, dann räusperte er sich. »Meinst du damit«, fragte er vorsichtig, »so was Ähnliches wie einen Vogonen-Apfelkuchen? Oder wovon redest du eigentlich?« »Von einem Strudel«, sagte Ford, »im Raum-Zeit-Kontinuum, einem sogenannten >Eddy Es ist ja nur, daß dieser Planet ziemlich bald zerstört wird.« »Das weiß ich«, sagte Slartibartfaß. »Und, naja, ich wollte halt nur darauf hinweisen«, sagte Ford. »Hinweis angenommen.« »Und wenn du der Meinung bist, daß du in dem Moment ausgerechnet auf einem Kricketfeld herumlungern mußt . . .« »Bin ich.« »Dann ist das dein Raumschiff.« »Ist es.« »Vermute ich.« Ford drehte sich in dem Moment abrupt um. »Hallo, Slartibartfaß«, sagte Arthur endlich. »Hallo, Erdling«, sagte Slartibartfaß. »Schließlich«, sagte Ford, »können wir nur einmal sterben.« Der alte Mann überhörte das und blickte aufmerksam auf das Spielfeld mit Augen voller Ausdruckskraft, die keine erkennbare Beziehung zu dem Geschehen dort hatte. Was dort geschah, war, daß die Menge sich in einem weiten Kreis um den Mittelpunkt des Spielfelds sammelte. Was Slartibartfaß in ihm sah, wußte nur er. Ford summte irgendwas leise vor sich hin. Es war nur ein Ton, der in Abständen wiederholt wurde. Er hoffte, daß ihn irgend jemand fragen würde, was er da summe, aber das tat niemand. Wenn ihn jemand gefragt hätte, dann hätte er geantwortet, er summe die erste Zeile des Noel-Coward-Songs »Mad About the Boy«, und das immer und immer wieder. Er wäre dann darauf hingewiesen worden, daß er doch nur immer einen Ton singe, worauf er geantwortet hätte, daß aus Gründen, die, wie er hoffe, klar seien, er den Teil »About the Boy« weglasse. Er war sauer, daß niemand fragte. »Es ist ja nur« rief er schließlich, »wenn wir nicht bald gehen, könnten wir wieder mitten in den ganzen Käse geraten. Und nichts deprimiert mich so sehr, wie ansehen zu müssen, wie ein Planet vernichtet wird. Es sei denn vielleicht, wir sind noch drauf, wenn's passiert. Oder«, setzte er mit leiser Stimme hinzu, »lungern bei Kricketspielen rum.« »Geduld«, sagte Slartibartfaß wieder. »Große Dinge stehen bevor.« »Genau das hast du auch das letzte Mal gesagt, als wir uns trafen« sagte Arthur. »Und das taten sie auch« sagte Slartibartfaß. »Ja, das stimmt«, gab Arthur zu. Im Moment schien allerdings nichts weiter bevorzustehen als eine irgendwie geartete Zeremonie. Sie wurde wohl eher eigens fürs Fernsehen veranstaltet als für die Zuschauer, denn von dort, wo sie standen, bekamen sie nur das mit, was sie aus einem Radio in der Nähe hörten. Ford war auf aggressive Weise uninteressiert. Er ärgerte sich, als er hörte, daß der Pokal sogleich dem Kapitän der englischen Mannschaft da drüben auf dem Rasen überreicht werden würde, er schäumte vor Wut, als es hieß, daß das deswegen geschehe, weil sie ihn nun zum xten Male gewonnen hätten, er bellte geradezu vor

Verdruß auf die Mitteilung, daß der Pokal die Asche eines Kricket-Torstabes enthalte, und als er daraufhin aufgefordert wurde, sich mit der Tatsache zu befassen, daß der fragliche Torstab 1882 in Melbourne/Australien verbrannt worden war, um »den Tod des englischen Krickets« zu verkünden, drehte er sich zu Slartibartfaß um und holte tief Luft, hatte aber keine Gelegenheit, etwas zu sagen, weil der alte Mann nicht mehr da war. Der marschierte mit einer schrecklichen Entschlossenheit in seinem Schritt auf das Spielfeld zu, und so, wie sein Haar, der Bart und die Kleider hinter ihm herflatterten, sah er ganz so aus, wie Moses ausgesehen hätte, wenn der Sinai ein gut gemähter Rasen und kein rauchender Feuerberg gewesen wäre, als der er meistens dargestellt wird. »Er sagte, wir sollten uns an seinem Raumschiff treffen«, sagte Arthur. »Was in drei zarkender Füerwarks Namen macht der alte Idiot eigentlich?« »Trifft sich in zwei Minuten mit uns an seinem Raumschiff« sagte Arthur und zuckte die Schultern, was den totalen Denkverzicht anzeigte. Sie machten sich auf den Weg. Seltsame Geräusche erreichten ihr Ohr. Sie versuchten, nicht hinzuhören, bekamen aber trotzdem mit, daß Slartibartfaß mit Jammerstimme darum bat, ihm den Silberpokal mit der Asche auszuhändigen, weil er, wie er sagte, »von höchster Wichtigkeit für die vergangene, gegenwärtige und zukünftige Sicherheit der Galaxis« sei, und daß diese Worte mit unbezähmbarer Heiterkeit quittiert wurden. Sie beschlossen, das zu ignorieren. Was als nächstes geschah, konnten sie nicht ignorieren. Mit einem Geräusch, wie wenn hunderttausend Leute »Wopp« sagen, entstand ganz plötzlich aus dem Nichts in der Luft direkt über dem Spielfeld ein stählernes, weißes Raumschiff und hing dort unendlich bedrohlich und leise brummend. . Dann tat es eine Weile gar nichts, als erwarte es, daß alle sich wieder an die gewohnte Arbeit machten und es dort einfach hängen ließen. Dann machte es etwas ganz Ungewöhnliches. Oder vielmehr, es öffnete sich und ließ etwas ganz Ungewöhnliches aus sich heraus, elf ganz ungewöhnliche Dinger. Roboter, weiße Roboter. Und das Ungewöhnlichste an ihnen war, daß sie offenbar passend zu dem Ereignis gekleidet waren. Sie waren nicht nur weiß gekleidet, sie hatten offensichtlich auch Kricketschläger mit, und nicht nur das, sie hatten offensichtlich auch Kricketbälle mit, und nicht nur das, sie trugen auch weiße Beinschienen um die Schienbeine. Diese Beinschienen waren ganz ungewöhnlich, weil sie anscheinend Düsen enthielten, die es diesen seltsam kultivierten Robotern ermöglichten, von ihrem in der Luft schwebenden Raumschiff herabzufliegen und damit zu beginnen, Leute umzubringen, und genau das taten sie. »Hallo« sagte Arthur, »da scheint was Ios zu sein.« »Schnell zum Schiff«, schrie Ford. »Ich will gar nichts wissen,. bloß schnell zum Schiff.« Er rannte los. »Ich will nichts wissen, ich will nichts sehen, ich will nichts hören«, schrie er beim Laufen, »das ist nicht mein Planet, ich hab's mir nicht gewünscht, hier zu sein, ich will nichts damit zu tun haben, bringt mich bloß weg von hier, bringt mich auf eine Party mit Leuten, mit denen ich was anfangen kann!« Rauch und Flammen stiegen vom Spielfeld auf. »Na, die übernatürliche Brigade scheint heute zweifellos zahlreich hier aufgekreuzt zu sein . . .«, brabbelte ein Radio stillvergnügt vor sich hin. »Was ich brauche« schrie Ford, um seine vorherigen Bemerkungen zu verdeutlichen, »ist ein starker Drink und Leute meines gleichen.« Er rannte weiter und blieb nur einmal für einen Augenblick stehen, um Arthur am Arm zu packen und mit sich zu ziehen. Arthur hatte sein übliches Krisenverhalten angenommen, das darin bestand, mit weit offenem Mund dazustehen und alles über sich wegschwappen zu lassen. Sie spielen Kricket«, murmelte Arthur und stolperte hinter Ford her. »Ich schwöre, sie spielen Kricket. Ich weiß nicht, warum sie das tun, aber sie tun es. Sie bringen die Leute nicht bloß um, sie machen sich über sie lustig«, rief er, »Ford, sie machen sich über uns lustig!«

Dies zu bezweifeln wäre schwierig gewesen, ohne eine Menge mehr über die Geschichte der Galaxis zu wissen, als Arthur auf seinen Reisen bisher aufzuschnappen gelungen war. Die geisterhaften, doch gewalttätigen Gestalten, die man sich in der dicken Rauchwolke bewegen sah, schienen eine Reihe grotesker Ballschlagparodien auszuführen, wobei der Unterschied der war, daß jeder Ball, den sie mit ihren Schlagstöcken in die Gegend schlugen, dort, wo er aufkam, explodierte. Gleich der allererste Ball hatte Arthur von seiner anfänglichen Meinung abgebracht, die ganze Chose sei vielleicht bloß ein Reklamejux australischer Margarinehersteller. Und dann war alles genauso plötzlich vorüber, wie es begonnen hatte. Die elf weißen Roboter stiegen in geschlossener Formation durch die wallenden Rauchwolken nach oben und kletterten, von ein paar letzten Flammenblitzen begleitet, in ihr in der Luft schwebendes weißes Raumschiff, das mit einem Geräusch, wie wenn hunderttausend Leute »Fuup« sagen, augenblicklich im Nichts verschwand, aus dem es gewoppt war. Einen Moment lang herrschte ein furchtbares, angstvolles Schweigen, dann tauchte aus dem wallenden Rauch Slartibartfaß' bleiche Gestalt auf, der nun noch mehr wie Moses aussah, weil er trotz des nach wie vor fehlenden Berges jetzt wenigstens über einen brennenden und qualmenden gut gemähten Rasen schritt. Er blickte wütend um sich, bis er die rennenden Gestalten Arthur Dents und Ford Prefects sah, die sich durch die angsterfüllte Menge drängten, die im Augenblick damit beschäftigt war, in die entgegengesetzte Richtung zu fliehen. Die Menge dachte zweifellos, was für ein ungewöhnlicher Tag das doch noch geworden sei, und wußte eigentlich nicht, in welche Richtung, wenn überhaupt in eine, sie rennen sollte. Slartibartfaß gestikulierte aufgeregt zu Ford und Arthur rüber und rief ihnen etwas zu, während die drei sich allmählich seinem Raumschiff näherten, das immer noch hinter den Sichtblenden parkte und von der Menge offenbar nicht bemerkt wurde, die daran vorbeirannte und wahrscheinlich in dem Moment genügend eigene Probleme zu bewältigen hatte. »Sie haben Laschentaschen haschen!« rief Slartibartfaß mit seiner dünnen Zitterstimme. »Was hat er gesagt?« keuchte Ford, während er sich mit den Ellbogen den Weg bahnte. Arthur schüttelte den Kopf. » >Sie haben . . .< oder irgend so was«, sagte er. »Sie haben Maschenflaschen naschen!« schrie Slartibartfaß wieder. Ford und Arthur sahen sich kopfschüttelnd an. » Es hört sich wichtig an«, sagte Arthur. Er blieb stehen und rief. »Was?« »Sie haben raschen Aschen waschen!« rief Slartibartfaß und winkte immer noch zu ihnen rüber. »Er sagt«, sagte Arthur, »sie haben die Asche mitgenommen. Das ist es, glaub' ich, was er sagt.« Sie rannten weiter. »Die . . .?« sagte Ford. »Asche«, sagte Arthur kurz. »Die verbrannten Überreste eines Kricket-Torstabs. Sie ist in einem Pokal. Das . . .«, keuchte er, »ist . . , es . . . anscheinend . . . was sie . . . mitgenommen haben.« Er schüttelte leicht den Kopf, als versuche er, sein Gehirn dazu zu überreden sich tiefer in seinem Schädel niederzulassen. »Merkwürdige Sache, uns mitzuteilen«, schnauzte Ford. »Merkwürdige Sache mitzunehmen.« »Merkwürdiges Raumschiff.« Sie waren am Raumschiff angekommen. Das Zweitmerkwürdigste daran war zu sehen, wie das Problem-Anderer-Leute-Feld funktioniert. Sie konnten jetzt deutlich das Raumschiff in seiner . vollen Größe sehen, ganz einfach, weil sie wußten, daß es da war. Dagegen war ganz offensichtlich, daß niemand sonst es konnte. Aber nicht, weil es tatsächlich unsichtbar oder irgendwas ähnlich Hyperunmögliches gewesen wäre. Die technischen Schwierigkeiten,

irgendwas unsichtbar zu machen, sind so unendlich groß, daß .es bei einer Billion Malen neunhundertneunundneunzig Milliarden neunhundertneunundneunzig Millionen neunhundertneunundneunzigtausendneunhundertneunundneunzigmal viel einfacher und viel wirkungsvoller ist, das entsprechende Ding einfach wegzunehmen und ohne es auszukommen. Der ultraberühmte Sciento-Magier Effrafax von Wug wettete einmal um sein Leben, daß es ihm innerhalb eines Jahres gelingen werde, den riesigen Megaberg Magramal vollkommen unsichtbar zu machen. Nachdem er den größten Teil des Jahres mit enormen Lux-O-Röhren und Refracto-Vernullern und SpectrumUmgehung-O-Matics herumgefummelt hatte, war ihm neun Stunden vor Ablauf der Zeit klar, daß er s nicht schaffen würde. Darum veranstalteten er und seine Freunde und die Freunde seiner Freunde und die Freunde der Freunde seiner Freunde und die Freunde der Freunde der Freunde seiner Freunde und ein paar weniger gute Freunde, die zufällig eine größere interstellare Speditionsfirma besaßen, was heute weit und breit als die schwerste Nachtschicht in der Geschichte der Galaxis bekannt ist, und tatsächlich war am nächsten Tag Magramal nicht mehr zu sehen. Effrafax verlor seine Wette - und also auch sein Leben -, ganz einfach, weil irgendein pedantischer Schiedsrichter (a) bemerkte, daß, wenn er auf dem Gelände herumspazierte, auf dem Magramal sich eigentlich befinden sollte, er über nichts stolperte und sich an nichts die Nase stieß, und er (b) einen sehr verdächtigen Extramond entdeckte. Das Anderer-Leute-Problem-Feld ist viel einfacher und wirkungsvoller und kann obendrein über hundert Jahre lang mit einer einfachen Taschenlampen-Batterie betrieben werden. Und es funktioniert so gut, weil es auf der angeborenen Neigung der Leute beruht, nichts zu sehen, was sie nicht sehen wollen, nicht erwartet haben oder nicht erklären können. Wenn Effrafax den Berg rosa angestrichen und ein billiges, simples Anderer-Leute-Problem-Feld darauf errichtet hätte, dann wären die Leute an dem Berg vorbei, um ihn rum, ja über ihn weg gelaufen und hätten einfach nicht bemerkt, daß das Ding da war. Und genau das passierte mit Slartibartfaß' Raumschiff. Es war nicht rosa, aber wenn's das gewesen wäre, dann wäre es das geringste seiner Tarnprobleme gewesen, und die Leute hätten es einfach genauso ignoriert wie alles andere auch. Das Sonderbarste an ihm war, daß es nur zum Teil wie ein Raumschiff mit Leitwerken, Raktenmotoren, Notluken und so weiter aussah, größtenteils aber wie ein kleines, hochkant stehendes italienisches Bistro. Ford und Arthur starrten an ihm hinauf - verwundert und mit zutiefst gekränkten Gefühlen. »Ja, ich weiß«, sagte Slartibartfaß, der in dem Moment aufgeregt und atemlos herbeieilte, »aber das hat einen Grund. Kommt, wir müssen tos. Der alte böse Geist ist zurückgekehrt. Das Verderben droht uns allen. Wir müssen sofort hier weg.« »Ich schlage vor, irgendwohin wo's sonnig ist«, sagte Ford. Ford und Arthur folgten Slartibartfaß in das Raumschiff und waren so perplex über das, was sie drinnen sahen, daß sie überhaupt nicht mitkriegten, was als nächstes draußen geschah. Ein Raumschiff, noch eins, aber diesmal eins, das glatt und silbern war, schwebte lautlos und ohne viel Tamtam vom Himmel runter und entfaltete seine langen Beine in einem präzisen technischen Ballett. Es setzte sanft auf dem Boden auf. Eine kurze Rampe wurde ausgefahren. Dann kam flott eine lange, graugrüne Gestalt herausmarschiert und näherte sich der kleinen Gruppe Menschen, die sich in der Mitte des Kricketfeldes versammelt hatte, um den Opfern des grotesken Massakers, das sich soeben ereignet hatte, beizustehen. Sie schob die Leute mit stummer, diskreter Autorität beiseite und gelangte endlich zu einem Mann, der, ohne Frage der Hilfe jeder irdischen Medizin entrückt, in einer ungeheuren Blutlache lag und seinen letzten Atem aushauchte und aushustete. Die Gestalt kniete schweigend neben ihm nieder. > Arthur Philip Deodat?« fragte die Gestalt.

Der Mann, Entsetzen und Verwunderung im Auge, nickte schwach. »Du bist eine nichtsnutzige, doofe Null«, flüsterte das Wesen. »Ich dachte, das solltest du wissen, ehe du abkratzt.«

5

Wichtige Fakten aus der Geschichte der Galaxis, Nr. 2: (Zitiert nach Des Täglichen Sternreporters Volkstümliche Geschichte der Galaxis.) l Seit Beginn dieser Galaxis haben zahllose Kulturen ihren Aufstieg und ihren Niedergang erlebt, Aufstieg und Niedergang, auf und nieder, auf und nieder - so oft, daß der Gedanke recht verführerisch ist, das Leben in der Galaxis bedeute (a) so was Ähnliches wie Seekrankheit - Raumkrankheit, Zeitkrankheit, Geschichtskrankheit oder dergleichen - und (b) Stumpfsinn.

6

Arthur schien, als trete der ganze Himmel plötzlich einfach einen Schritt beiseite und lasse sie durch. Es schien ihm, als wehten die Atome seines Gehirns und die Atome des Kosmos durcheinander. Es schien ihm, als werde er vom Wind des Universums weggeblasen, und der Wind sei er. Es schien ihm, als sei er einer der Gedanken des Universums und das Universum ein Gedanke von ihm. Es schien den Leuten auf Lords Cricket Ground, es sei eben ein neues Nordlondoner Restaurant entstanden und schon wieder verschwunden, wie sie das ja oft tun, aber das sei ein Problem Anderer Leute. »Was ist passiert?« flüsterte Arthur ziemlich ängstlich. »Wir sind gestartet«, sagte Slartibartfaß. Arthur lag erschrocken und bewegungslos auf der Beschleunigungscouch. Er war nicht sicher, ob er eben raumkrank oder fromm geworden war. »Netter Brummer«, sagte Ford, der ohne Erfolg zu verbergen versuchte, wie sehr ihn beeindruckt hatte, was Slartibartfaß' Raumschiff gerade gemacht hatte. »Bloß die Dekoration ist'ne Schande.« Ein, zwei Augenblicke lang erwiderte der alte Mann nichts. Er starrte auf die Instrumente wie jemand, der im Kopf Fahrenheit in Celsius umzurechnen versucht, während sein Haus allmählich niederbrennt. Dann hellte sich seine Miene auf, und er blickte einen Moment auf den riesigen Panorama-Bildschirm vor sich, der ein beunruhigendes Gewirr aus Sternen zeigte, die wie Silberfäden um sie herumströmten. Seine Lippen bewegten sich, als versuche er, etwas zu entziffern. Plötzlich schossen seine Augen voller Furcht zu den Instrumenten zurück, aber dann milderte sich sein Gesichtsausdruck lediglich zu einem beharrlichen Stirnrunzeln. Wieder sah er auf den Bildschirm. Er fühlte seinen Puls. Seine Stirnfalten wurden einen Augenblick lang noch tiefer, dann aber glätteten sie sich. »Es ist ein Fehler, wenn man versucht, Maschinen zu begreifen«, sagte er, »sie machen einem bloß Ärger. Was sagtest du?« »Die Dekoration«, sagte Ford. > ne Schande.« »Tief im Innersten von Geist und Universum«, sagte Slartibartfaß, > gibt's einen Grund dafür.« Ford warf strenge Blicke um sich. Ganz sicher dachte er, das heiße, die Dinge durch die rosa Brille zu betrachten. Das Innere der Kommandokanzel war dunkelgrün, dunkelrot, dunkelbraun, eng und düster beleuchtet. Auf unerklärliche Weise war es der Ähnlichkeit mit einem kleinen italienischen Bistro nicht gelungen, an der Einstiegsluke zu enden. Kleine Lichtkegel pickten Topfpflanzen, lasierte Kacheln und alle möglichen undefinierbaren kleinen Messingsachen aus dem Dunkel. In Bast gehüllte Flaschen lauerten häßlich im Schatten.

Die Instrumente, die Slartibartfaß' Aufmerksamkeit gefangen hielten, schienen am Boden von Flaschen zu sitzen, die in Beton steckten. Ford griff hin und berührte ihn. Falscher Beton. Plastik. Flaschenattrappen in falschem Beton. Das Innerste von Geist und Universum kann meinetwegen einen Sprung mit Anlauf machen, dachte er, das ist doch Quatsch. Andererseits war nicht zu leugnen, daß die Art, wie das Raumschiff Iosgezischt war, die »Herz aus Gold« wie einen elektrischen Kinderwagen erscheinen ließ. Er stand mit Schwung von der Couch auf. Er strich mit der Hand an sich runter. Er warf einen Blick auf Arthur, der leise vor sich hinlang. Er blickte auf den Bildschirm und erkannte nichts. Er sah Slartibartfaß an. »Wie weit sind wir schon geflogen?« fragte er. »Ungefähr . . .«, sagte Slartibartfaß, > ungefähr zwei Drittel durch die ganze Galaxis, würde ich sagen, über den Daumen gepeilt. Ja, etwa zwei Drittel, denke ich.« »Es ist ja merkwürdig«, sagte Arthur ruhig, »je weiter und je schneller man durchs Universum reist, desto mehr erscheint einem die eigene Position darin reichlich unfaßbar, und man ist erfüllt von einem tiefen . . . oder vielmehr entleert von einem . . .« »Ja, sehr merkwürdig«, sagte Ford. »Wo fliegen wir hin?« Wir werden«, sagte Slartibartfaß, > einem uralten bösen Geist des Universums mutig entgegentreten.« »Und wo wirst du uns absetzen?« »Ich brauche eure Hilfe.« »Er läßt nicht locker. Sieh mal, du kannst uns doch irgendwo absetzen, wo wir ein bißchen Spaß haben, ich versuche gerade, es mir vorzustellen, wir können uns besaufen und vielleicht irgendwelche hundsmiserable Musik hören. Warte mal, ich schlag's eben mal nach.« Er holte seinen Reiseführer Per Anhalter durch die Galaxis hervor und überflog rasch die Teile des Inhaltsverzeichnisses, die sich vorwiegend mit Sex und Drugs und Rock'n' Roll befaßten. »Ein Fluch hat sich aus dem Nebel der Zeit erhoben«, sagte Slartibartfaß. »Ja, das glaube ich«, sagte Ford. »He«, sagte er, als er zufällig auf ein ganz bestimmtes Stichwort stieß, »Eccentrica Gallumbits, bist du ihr mal begegnet? Der dreibrüstigen Hure von Erotikon VI? Manche Leute sagen, ihre erogenen Zonen fangen schon vier Meilen vor ihrem eigentlichen Körper an. Ich glaub' das nicht, ich sage, es sind fünf.« »Ein Fluch«, sagte Slartibartfaß, »der die Galaxis mit Feuer und Zerstörung überziehen und möglicherweise das ganze Universum vor der Zeit ins Verhängnis stürzen wird. Ich meine es ernst«, fügte er hinzu. »Hört sich ja gar nicht spaßig an«, sagte Ford, »mit etwas Glück bin ich dann so blau, daß ich nichts merke. Hier«, sagte er, indem er mit dem Finger auf den Monitor des Anhalters zeigte, > müßte es so richtig sündig zugehen, und ich meine, da sollten wir hin. Was sagst du dazu, Arthur? Hör auf, Mantras zu murmeln, und sperr die Ohren auf. Uns fehlt´s doch hier an wichtigen Dingen.« Arthur rappelte sich von seiner Couch hoch und schüttelte den Kopf. »Wo fliegen wir denn hin?« fragte er. »Wo wir uns einem uralten bösen . . .« »Schnauze!« sagte Ford. »Arthur, wir fliegen in die Galaxis raus, um uns ein bißchen zu amüsieren. Ist das 'ne Idee, mit der du was anfangen kannst?« »Worüber ist Slartibartfaß denn so bekümmert?« fragte Arthur. »Über nichts«, sagte Ford. »Über das Verhängnis«, sagte Slartibartfaß. »Kommt«, setzte er plötzlich in einem Ton hinzu, der keinen Widerspruch duldete, »es gibt vieles, was ich euch zeigen und erzählen muß.

Er ging zu einer grünen schmiedeeisernen Wendeltreppe hinüber, die sich unbegreiflicherweise mitten in der Kommandokanzel befand, und stieg sie langsam hinauf. Arthur folgte ihm mit finsterem Blick. Ford schleuderte den Anhalter wütend. in seinen Beutel zurück. »Mein Arzt sagt, ich habe eine mißgebildete Bürgerpflichtsdrüse und eine angeborene Schwäche am moralischen Rückgrat«, brummelte er vor sich hin, »und bin deshalb von der Rettung von Universen freigestellt.« Trotzdem stampfte er hinter ihnen die Treppe hinauf. Was sie da oben sahen, war schlicht und einfach albern, oder zumindest hatte es den Anschein, und Ford schüttelte den Kopf, vergrub das Gesicht in den Händen und plumpste gegen eine Topfpflanze, die gegen die Wand donnerte. »Der zentrale Computerbereich«, sagte Slartibartfaß ungerührt. »Hier wird jede Berechnung durchgeführt, die das Schiff in irgendeiner Weise betrifft. Ja, ich weiß, wie das hier aussieht, aber in Wirklichkeit handelt es sich um einen komplizierten vierdimensionalen Geländeplan einer Reihe hochkomplizierter mathematischer Funktionen.« »Es sieht aus wie 'n Witz«, sagte Arthur. »Ich weiß, wie es aussieht«, sagte Slartibartfaß und ging hinein. Und da dämmerte Arthur plötzlich vage, was es vielleicht bedeuten könnte, aber er weigerte sich, es zu glauben. Das Universum konnte doch unmöglich so funktionieren, dachte er, das kann es doch nicht. Das, dachte er bei sich, wäre so absurd wie . . . so absurd wie . . . er hörte auf, in der Richtung weiterzudenken. Fast alle wirklich absurden Dinge, an die er sich erinnern. konnte, waren bereits passiert. Und das hier war eines von ihnen. Es war ein großer Glaskäfig oder -kasten - das heißt, eigentlich ein Zimmer. Darin stand ein Tisch, ein langer Tisch. Um ihn herum stand etwa ein Dutzend Stühle, Typ Wiener Caféhausstuhl Auf dem Tisch lag eine Tischdecke - eine schmuddelige, rotweißkarierte Tischdecke, die hier und da mit Brandlöchern von Zigaretten verunziert war, jedes wahrscheinlich an einer mathematisch genau berechneten Stelle. Und auf der Tischdecke stand ungefähr ein Dutzend halb verzehrter italienischer Menüs, umgeben von angeknabberten Brotstücken und halb ausgetrunkenen Weingläsern, mit denen Roboter lustlos herumspielten. Alles war vollkommen unecht. Die Robotergäste wurden von einem Roboterkellner, einem Roboter-Weinkellner und einem Roboter-Oberkellner bedient. Die Möbel waren unecht, das Tischtuch war unecht, und jede einzelne Speise war zweifellos in der Lage, alle Eigenschaften eines, sagen wir mal, pollo sorpreso an den Tag zu legen, ohne wirklich einer zu sein. Und alles zusammen nahm an einem kleinen Tänzchen teil einer komplizierten Darbietung, an der Speisekarten, Rechnungsblocks, Brieftaschen, Scheckbücher, Kreditkarten, Uhren, Bleistifte und Papierservietten beteiligt waren und die so wirkte, als kippe sie jeden Augenblick in Gewalttätigkeit um, bei der aber in Wirklichkeit sich gar nichts tat. Slartibartfaß eilte hinein und schien dann recht langwierig mit dem Oberkellner Begrüßungen auszutauschen, während einer der Robotergäste, ein Autorory, langsam unter den Tisch sank und aufzählte, was er einem Typen, der so was wie einem Mädchen gegenüber saß, alles anzutun gedenke. Slartibartfaß nahm auf dem Stuhl Platz, der dadurch freigeworden war, und warf rasch und gewandt einen Blick auf die Speisekarte. Das Tempo des Geschehens rund um den Tisch schien aus irgendeinem Grunde unmerklich schneller zu werden. Streitigkeiten kamen auf, die Leute bemühten sich, irgendwas auf Papierservietten zu beweisen. Sie fuchtelten wütend mit den Händen voreinander rum und versuchten, die Hühnerbeine der anderen einer Prüfung zu unterziehen.

Die Hand des Kellners begann, auf dem Rechnungsblock schneller herumzufahren, als das eine Menschenhand gekonnt hätte, und dann noch schneller, als das ein menschliches Auge zu verfolgen imstande gewesen wäre. Das Tempo nahm immer noch zu. Doch bald überschüttete sich die ganze Schar mit außerordentlichen und betonten Höflichkeiten, und Sekunden darauf schien es, als sei plötzlich allgemeine Obereinstimmung erzielt. Ein neuer Schwung vibrierte durchs Schiff. Slartibartfaß trat aus dem Glasraum. »Bistr-O-Mathik«, sagte er. »Die gewaltigste Computerstärke, die der Parawissenschaft bekannt ist. Kommt mit in den Raum der Informationsillusionen.« Er rauschte vorbei, und sie folgten ihm verwirrt auf dem Fuße.

7

Der Bistr-O-Mathik-Drive ist eine hinreißende neue Methode, riesige interstellare Entfernungen ohne das ganze gefährliche Herumgefummele mit Unwahrscheinlichkeitsfaktoren zurückzulegen. Die Bistr-O-Mathik selbst ist eine umwerfend neuartige Methode, das Verhalten von Zahlen zu begreifen. Wie bereits Einstein beobachtete, daß Zeit kein Absolutum ist, sondern von der Bewegung des Betrachters im Raum abhängt, und daß Raum kein Absolutum ist, sondern von der Bewegung des Betrachters in der Zeit abhängt, so hat man nun erkannt, daß die Zahlen nicht absolut sind, sondern von der Bewegung des Betrachters in Restaurants abhängen. Die erste nicht-absolute Zahl ist die Anzahl der Leute, für die ein Tisch reserviert wird. Sie wird sich im Laufe der ersten drei Telefonate mit dem Restaurant fortwährend verändern und dann keine erkennbare Beziehung zur Anzahl der Leute haben, die wirklich dort aufkreuzen, oder zur Anzahl der Leute, die später, nach der Show/dem Spiel/der Party/dem Konzert, dazukommen, oder zur Anzahl der Leute, die wieder weggehen, wenn sie sehen, wer noch alles gekommen ist. Die zweite nicht-absolute Zahl ist die angegebene Ankunftszeit, die inzwischen als einer der bizarrsten mathematischen Begriffe bekannt ist, nämlich als Reziproversexkluson, eine Zahl, deren Existenz nur so definiert werden kann, daß sie alles andere als sie selbst ist. Mit anderen Worten: die angegebene Ankunftszeit ist der einzige Moment, in dem es völlig ausgeschlossen ist daß da irgendein Mitglied der Runde erscheint. Reziproversexklusons spielen mittlerweile in vielen Bereichen der Mathematik eine wichtige Rolle, etwa in der Statistik und der Buchhaltung, und sie bilden auch die Basisgleichungen, die zur Errichtung des Problem-Anderer-Leute-Feldes benutzt werden. Die dritte und allerrätselhafteste Zahl im Bereich der NichtAbsolutheit ergibt sich aus dem Verhältnis zwischen der Anzahl der Posten auf der Rechnung, dem Preis jedes Postens, der Anzahl der Leute am Tisch und dem Betrag, den jeder zu zahlen bereit ist. (Die Anzahl der Leute, die überhaupt Geld mitgebracht haben, ist nur ein Unterphänomen in diesem Bereich.) Die verwirrenden Widersprüche, die in diesem Punkte üblicherweise auftraten, blieben jahrhundertelang unerforscht, einfach weil niemand sie emst nahm. Früher wurden sie auf solche Umstände wie Höflichkeit, Unverschämtheit, Knauserigkeit, Aufdringlichkeit Müdigkeit,' Erregbarkeit oder die Vorgerücktheit der Stunde zurückgeführt und am nächsten Morgen total vergessen. Nie wurden sie unter Laborbedingungen getestet, weil sie natürlich in Laboratorien nie auftraten - wenigstens nicht in Laboratorien, die etwas auf sich hielten. Und so geschah es erst mit dem Auftauchen von Taschenrechnern, daß die bestürzende Wahrheit endlich ans Licht kam, und die hieß: Zahlen, die innerhalb von Restaurantgrenzen auf Restaurantrechnungen geschrieben werden, folgen nicht denselben mathematischen Gesetzen wie Zahlen, die in allen anderen Gegenden des Universums auf alle anderen Stückchen Papier geschrieben werden. Die Wissenschaft wurde von dieser simplen Tatsache schlicht überrannt. Sie wurde dadurch völlig umgekrempelt. Ungeheuer viele mathematische Konferenzen wurden nun in so exzellenten Restaurants abgehalten, daß viele der hervorragendsten Geister einer ganzen Generation an Verfettung und Herzversagen starben und die mathematische Wissenschaft um Jahre zurückgeworfen wurde. Aber ganz allmählich begann man, den tieferen Sinn dieses Gedankens zu begreifen. Zuerst war er zu fanatisch, zu verrückt, zu sehr das gewesen, wozu der Mann auf der Straße » Na klar, das hätte ich euch gleich sagen können« gesagt hätte. Dann erfand man einige Begriffe wie »Interaktives Subjektivitätsgitter«, und jedermann war in der Lage, die Sache lockerer zu sehen und damit weiterzuarbeiten. Die kleinen Trupps Mönche, die dazu übergegangen waren, in der Nähe der größeren Forschungsinstitute rumzuhängen und merkwürdige Lieder zu singen, in denen es hieß, das Universum sei nichts weiter als das Produkt seiner eigenen Phantasie, erhielten schließlich Straßentheater-Subventionen und zogen ab.

8

»In der Raumfahrt, nicht wahr«, sagte Slartibartfaß, der im Raum der Informationsillusionen an ein paar Instrumenten rumfummelte, »in der Raumfahrt . . Er unterbrach sich und blickte sich um. Der Raum der Informationsillusionen war eine willkommene Erholung nach den stilistischen Monstrositäten des zentralen Computerbereichs. Er war vollkommen leer. Keine Information, keine Illusionen, nur sie selber, weiße Wände und ein paar kleine Instrumente, die so aussahen, als müßten sie an etwas angeschlossen werden, was Slartibartfaß nicht finden konnte. »Ja?« drängte Arthur. Er hatte sich Slartibartfaß' Gefühl der Dringlichkeit zu eigen gemacht, wußte aber nicht, was er damit anfangen sollte. »Was ja?« fragte der alte Mann. »Was wolltest du denn gerade sagen?« Slartibartfaß sah ihn scharf an. »Die Zahlen«, sagte er, »sind gräßlich.« Er nahm seine Suche wieder auf. Arthur nickte verständig. Nach einer Weile merkte er, daß ihn das nicht weiterbrachte, und er beschloß, endlich doch »Welche?« zu fragen. »In der Raumfahrt«, wiederholte Slartibartfaß, »sind alle Zahlen gräßlich.« Arthur nickte wieder und sah sich nach Ford um Hilfe um, aber Ford übte, mürrisch auszusehen, und hatte es darin schon ganz schön weit gebracht. »Ich habe bloß versucht«, sagte Slartibartfaß mit einem Seufzer, »euch die Mühe zu ersparen, mich fragen zu müssen, warum alle Computerberechnungen für das Schiff auf einem KellnerRechnungsblock angestellt werden.« Arthur zog die Stirn kraus. »Warum«, sagte er, »werden alle Computerberechnungen für das Schiff auf einem Kellner . . .« Er hielt inne. Slartibartfaß sagte: »Weil in der Raumfahrt alle Zahlen gräßlich sind.« Er merkte, daß er sich nicht verständlich machen konnte. »Paß auf«, sagte er. »Auf dem Rechnungsblock eines Kellners tanzen die Zahlen. Dir wird das sicher schon mal begegnet sein« > Naja . . .« »Auf einem Kellner-Rechnungsblock«, sagte Slartibartfaß, > prallen Wirklichkeit und Unwirklichkeit so fundamental zusammen, daß das eine das andere wird und innerhalb bestimmter Grenzen alles möglich ist.« »Welchen Grenzen?« »Das zu sagen, ist unmöglich«, sagte Slartibartfaß. »Das ist eine der Grenzen. Merkwürdig - aber wahr. Zumindest glaube ich, es ist merkwürdig«, fügte er hinzu, »und man hat mir versichert, daß es wahr ist.« In dem Augenblick entdeckte er den Schlitz in der Wand, nach dem er gesucht hatte, und klickte das Instrument, das er in der Hand hielt, ein. »Erschreckt nicht«, sagte er und warf dann plötzlich selber einen erschreckten Blick auf das Instrument und sprang zurück, »es ist...« Sie hörten nicht, was er sagte, weil in dem Moment das Raumschiff um sie her wegflimmerte und ein Sternenschlachtschiff von der Größe einer kleinen mittelenglischen Industriestadt mit flammenden Sternenlasern aus der in Fetzen gerissenen Nacht auf sie zustürzte. Ein grauenerregender Sturm sengenden Lichts Schoß durch die Dunkelheit und hieb ein riesiges Stück aus dem Planeten direkt hinter ihnen. Sie sperrten die Münder auf, glotzten und waren außerstande zu schreien.

9

Eine andere Welt, ein anderer Tag, ein anderer Morgen. Ganz leise erschien der zarteste Lichtschimmer des frühen Morgens. Mehrere Billionen Trillionen Tonnen superheißer explodierender WasserstoffAtomkerne stiegen langsam über den Horizont und brachten es fertig, klein, kalt und ein wenig feucht auszusehen. Jeden Morgen, wenn sich das Licht erhebt, gibt es einen Moment, da ein Wunder möglich ist. Die Schöpfung hält den Atem an. Der Moment ging vorüber, wie er das regelmäßig auf Squornshöllisch Zetä tat, ohne daß was passierte. Der Nebel hing über dem Morast. Die Moorbäume waren grau davon, das hohe Schilf verschwamm. Er hing reglos da wie angehaltener Atem. Nichts regte sich. Es herrschte Stille. Die Sonne rang kraftlos mit dem Nebel, versuchte, hier ein bißchen Wärme zu geben, dort ein bißchen Licht zu verbreiten, aber dieser Tag würde zweifellos auch wieder nichts anderes bringen als einen höllisch weiten Weg quer über den Himmel. Nichts regte sich. Wieder Stille. Nichts regte sich. Stille. Nichts regte sich. Auf Squornshöllisch Zeta vergingen sehr oft ganze Tage so, und dieser sollte tatsächlich einer davon werden. Vierzehn Stunden später versank die Sonne ohne Hoffnung hinter dem Horizont auf der entgegengesetzten Seite und hatte das Gefühl, alle Mühe sei absolut umsonst gewesen. Und ein paar Stunden später tauchte sie wieder auf, faßte frischen Mut und machte sich wieder auf den Weg, den Himmel hoch. Diesmal jedoch passierte etwas. Eine Matratze war eben einem Roboter begegnet. »Hallo, Roboter«, sagte die Matratze. »Blääh«, sagte der Roboter und machte weiter, was er gerade tat, nämlich sehr langsam in einem sehr kleinen Kreis herumzulaufen. »Glücklich?« fragte die Matratze. Der Roboter blieb stehen und sah die Matratze an. Er sah sie spöttisch an. Sie war offenbar eine sehr dämliche Matratze. Sie sah ihn mit großen Augen an. Nach einer Pause, die er bis auf zehn Stellen hinter dem Komma als genau die Zeit ausgerechnet hatte, die nötig war, um seine allgemeine Verachtung für alles, was matratzig ist, auszudrücken, lief der Roboter weiter in engen Kreisen in der Runde. »Wir könnten uns doch unterhalten«, sagte die Matratze, »hättest du denn keinen Spaß daran?« Sie war eine große Matratze und wahrscheinlich eine von recht guter Qualität. Sehr wenige Dinge werden heutzutage wirklich hergestellt, weil in einem unendlich großen Universum wie zum Beispiel dem, in dem wir leben, man sich von den meisten Dingen recht gut vorstellen kann - und von vielen Dingen würde man das lieber nicht -, daß sie irgendwo wachsen. Vor kurzem wurde ein Wald entdeckt, in dem fast alle Bäume Patentschraubenzieher als Früchte trugen. Die Lebensgeschichte einer Patentschraubenzieherfrucht ist ziemlich interessant. Wenn sie geerntet ist, braucht sie eine dunkle, vollgestaubte Schublade, in der sie jahrelang ungestört liegen kann. Eines Nachts dann schlüpft er, wirft seine Außenhaut ab, die zu Staub zerfällt, und taucht als total undefinierbarer Metallgegenstand auf, mit Flanschen an beiden Enden und einer Art Grat und einer Art Loch für eine Schraube. Diese, sobald gefunden, wird weggeworfen. Niemand weiß, was sie davon eigentlich haben soll. Die Natur in ihrer

unendlichen Weisheit arbeitet wahrscheinlich noch daran. Und niemand weiß auch so recht, was Matratzen eigentlich von ihrem Leben haben. Sie sind große, freundliche FederkernGeschöpfe, die ruhig und ganz für sich in den Sümpfen von Squornshöllisch Zeta leben. Viele von ihnen werden gefangen, geschlachtet, getrocknet, verschifft und beschlafen. Keiner scheint das viel auszumachen, und alle heißen sie Zem. »Nein«, sagte Marvin. »Mein Name«, sagte die Matratze, »ist Zem. Wir könnten ein bißchen über das Wetter reden.« Marvin legte in seinem ermüdenden Im-Kreis-Geschlurfe wieder eine Pause ein. »Der Tau«, bemerkte er, »ist heute morgen wirklich mit einem besonders widerlichen Dröhnen gefallen.« Er nahm seinen Marsch wieder auf, als habe ihn dieser verbale Ausbruch zu neuen Gipfeln des Trübsinns und der Verzweiflung emporgerissen. Er schleppte sich verbissen weiter. Wenn er Zähne gehabt hätte, dann hätte er jetzt mit ihnen geknirscht. Er hatte keine. Er tat es nicht. Schon das Geschlurfe sagte alles. Die Matratze flollopte herum. Das ist etwas, was nur lebende Matratzen in Sümpfen tun können, weshalb das Wort auch nicht sehr gebräuchlich ist. Sie flollopte ziemlich teilnahmsvoll herum und brachte dadurch beträchtliche Wassermengen in Bewegung. Sie gurgelte verführerisch ein paar Blasen durch das Wasser nach oben. In einem schwachen, jähen Sonnenstrählchen, das unerwartet durch den Nebel gedrungen war, leuchteten ihre blauweißen Streifen kurz auf, und das Wesen wärmte sich einen kurzen Augenblick daran. Marvin schlurfte weiter. »Ich glaube, dich bedrückt etwas«, sagte die Matratze flupiglich. »Mehr als du dir vielleicht vorstellen kannst«, ödete Marvin. »Meine Fähigkeit zu geistigen Aktivitäten jeder Art ist so grenzenlos wie die unendliche Weite des Raumes. Von meiner Fähigkeit zum Fröhlichsein natürlich mal abgesehen.« Stampf, stampf, marschierte er. »Meine Fähigkeit zum Fröhlichsein«, setzte er hinzu, »könntest du in einer Streichholzschachtel unterbringen, ohne vorher die Streichhölzer rauszunehmen.« Die Matratze globberte. Das ist das Geräusch, das eine lebende, im Sumpf wohnende Matratze macht, die von einem Bericht persönlichen Unglücks tief bewegt ist. Das Wort kann nach dem Ultra-Vollständigen Maximegalonischen Wörterbuch aller Sprachen überhaupt auch das Geräusch bezeichnen, das der Lord Obersanvalvwag von Hollop macht, wenn er feststellt, daß er nun schon das zweite Jahr hintereinander den Geburtstag seiner Frau vergessen hat. Da es überhaupt nur einen einzigen Lord Obersanvalvwag von Hollop gab, der nie verheiratet war, wird das Wort lediglich in einem negativen oder spekulativen Sinn gebraucht, und man ist immer mehr der Ansicht, daß das UltraVollständige Maximegalonische Wörterbuch die riesige Lastwagenkolonne nicht wert ist, die man braucht, um die mikrogespeicherte Ausgabe darin rumzukarren. Sonderbarerweise fehlt in dem Wörterbuch das Wort »flupiglich«, das schlicht und einfach »in der Art von etwas, das flupig ist« bedeutet. Wieder globberte die Matratze. »Ich ahne eine tiefe Niedergeschlagenheit in deinen Dioden«, vollugte sie (zur Erklärung des Wortes »vollugen« kaufe man sich in irgendeinem Ramschbuchladen die Squornshöllischen Morastgespräche, oder aber man kaufe sich das Ultravollständige Maximegalönische Wörterbuch, denn die Universität wird sehr froh sein, es endlich loszuwerden und so ein paar wertvolle Parkplätze zu gewinnen), »und das macht mich traurig. Du solltest etwas matratziger sein. Wir leben still und zurückgezogen im Sumpf und begnügen uns damit, zu flollopen und zu vollugen und der Nässe nur ziemlich flupiglich Beachtung zu schenken.

Einige von uns werden getötet, aber da wir alle Zem heißen, wissen wir nie wer, und das Globbern wird so auf ein Minimum beschränkt. Warum gehst du denn immerfort im Kreis?« »Weil mein Bein festsitzt«, sagte Marvin schlicht. »Es sieht so aus«, sagte die Matratze und beäugte es mitfühlend, »als wäre es ein ziemlich schwaches Bein.« »Du hast recht«, sagte Marvin, »das ist es.« »Wuhn«, sagte die Matratze. »Das glaube ich«, sagte Marvin, »und ich glaube auch, daß du die Vorstellung eines Roboters mit einem künstlichen Bein ziemlich komisch findest. Du solltest es deinen Freunden Zem und Zem erzählen, wenn du sie später besuchst. Sie werden furchtbar lachen, wie ich sie kenne, was ich natürlich nicht tue - außer insoweit, als ich alle organischen Lebensformen kenne, was viel vorteilhafter ist, als ich mies wünschte. Ach, aber mein Leben ist nur eine Kiste voller Schneckengetriebe.« Er stampfte wieder in seinem winzigen Kreis um sein dünnes stählernes Stelzbein herum, das sich im Morast drehte, aber irgendwo festzusitzen schien. »Aber warum läufst du denn andauernd im Kreise rum?« fragte die Matratze. »Einfach um mich davon zu überzeugen«, sagte Marvin und lief immer weiter im Kreise herum. »Sieh's als erledigt an, mein lieber Freund«, flurbelte die Matratze, »sieh's als erledigt an.« »Bloß nochmal 'ne Million Jahre«, sagte Marvin, »bloß nochmal 'ne schnelle Million. Dann versuch ich's vielleicht rückwärts. Bloß zur Abwechslung, verstehst du?« Tief in ihren innersten Federkernen fühlte die Matratze, daß der Roboter sich sehnlichst wünschte, daß man ihn fragte, wie lange er denn nun schon so aussichtslos und vergeblich herumhatsche, und mit einem erneuten stillen Flurbein tat sie es. »Och, ich habe gerade erst die eins-Komma-fünf-MillionenMarke passiert, gerade erst passiert«, sagte Marvin obenhin. »Frag mich, ob ich mich jemals langweile, Ios, frag mich.« Das tat die Matratze. Marvin ignorierte die Frage, er hatschte nur mit noch mehr Nachdruck weiter. »Ich habe mal eine Rede gehalten«, sagte er plötzlich und offensichtlich ohne logischen Zusammenhang. »Du verstehst vielleicht nicht gleich, warum ich jetzt darauf zu sprechen komme, aber das liegt daran, daß mein Geist so phänomenal schnell arbeitet, und ich bin ja auch grob geschätzt dreißigbillionenmal intelligenter als du. Ich geb dir mal eine Kostprobe davon. Denke dir eine Zahl aus, irgendeine Zahl.« »Äh . . . fünf«, sagte die Matratze. »Falsch«, sagte Marvin. »Siehst du?« Die Matratze beeindruckte das mächtig, und ihr wurde klar, daß sie sich in der Gegenwart eines nicht unbedeutenden Geistes befand. Sie weidomierte sich über ihre ganze Länge, was erregte kleine Kräuselwellen in ihrem seichten, algenüberwachsenen Pfuhl erzeugte. Sie guppte. »Erzähl mir doch«, drängelte sie, »von der Rede, die du mal gehalten hast, das würde ich gar zu gerne hören.« »Sie kam sehr schlecht an«, sagte Marvin, »und das aus ganz verschiedenen Gründen. Ich hielt sie«, setzte er hinzu und machte eine Pause, um mit seinem auch nicht gerade guten Arm angestrengt so was wie eine linkische Geste zu vollführen, aber dieser Arm war noch besser als der andere, der hoffnungslos an seiner linken Seite festgeschweißt war, »da drüben, ungefähr eine Meile von hier.« Er zeigte dorthin, so gut er es nur vermochte, und offenbar wollte er absolut klarstellen, daß das so gut war, wie er es nur vermochte - durch den Nebel, über das Schilf weg auf eine Stelle im Moor, die genauso aussah wie jede andere Stelle im Moor. »Dort«, wiederholte er. »Ich war damals ziemlich prominent.«

Erregung packte die Matratze. Sie hatte noch nie was von Reden gehört, die auf Squornshöllisch Zeta gehalten wurden, und schon gar nicht von Prominenten. Wasser sprudelte aus ihr hervor, als ihr ein Schauer über den Rücken glurrte. Sie tat etwas, womit Matratzen sich nur sehr selten abmühen. Sie nahm jedes kleinste bißchen ihrer Kraft zusammen und richtete ihren rechteckigen Körper auf, sie hievte ihn hoch in die Luft und hielt ihn zitternd ein paar Sekunden so, während sie durch den Nebel über das Schilf weg zu der Stelle im Moor spähte, auf die Marvin gezeigt hatte, und ohne Enttäuschung feststellte, daß sie genauso aussah wie jede andere Stelle im Moor. Die Anstrengung war zu viel: sie flotschte wieder zurück in ihren Pfuhl, wobei sie Marvin mit stinkendem Modder, Torf und Schlingpflanzen bespritzte. »Kurze Zeit war ich prominent«, brummte der Roboter traurig, »wegen meiner wunderbaren und bitter bereuten Errettung vor einem Schicksal, das beinahe den Tod im Herzen einer glühenden Sonne bedeutet hätte. Du kannst aus meiner Lage schließen«, setzte er hinzu, »mit welch knapper Not ich entkam. Ich wurde von einem Schrotthändler gerettet, stell dir das bloß vor. Hier stehe ich, ein Gehirn von der Größe eines . . . ach, lassen wir das.« Eine Weile stampfte er grimmig weiter. »Er war's, der mich mit diesem Bein hier wieder herrichtete. Scheußlich, nicht? Er verkaufte mich an einen Gedanken-Zoo.. Ich war der Star in der dortigen Raupensammlung. Ich mußte auf einer Kiste sitzen und meine Geschichte erzählen, während die Leute zu mir sagten, ich solle nur Mut fassen und alles positiv betrachten. >Grins doch mal, kleiner Roboterlach doch mal 'n bißchen.< Ich erklärte ihnen dann, daß man in einer Werkstatt ein ganz paar Stunden Arbeit mit dem Schraubenschlüssel hätte, wenn man mein Gesicht zum Grinsen bringen wollte, und das kam sehr gut an.« »Die Rede«, drängte die Matratze, »ich möchte so gern von der Rede hören, die du im Moor gehalten hast.« »Es gab mal eine Brücke, die führte über den Sumpf. Eine kybergefügte Hyperbrücke, Hunderte von Meilen lang, auf der lonen-Buggies und Güterzüge über den Sumpf wegrollen sollten.« »Eine Brücke?« quirrulte die Matratze. »Hier im Sumpf?« »Eine Brücke«, bestätigte Marvin, »hier im Sumpf. Sie sollte die Wirtschaft des Squornshöllisch-Systems wieder ankurbeln. Sie investierten die ganze Wirtschaft des Squornshöllisch-Systems in den Bau dieser Brücke. Sie baten mich, sie dem Verkehr zu übergeben. Arme Irre.« Es fing an, ein bißchen zu regnen, ein feiner Nieselregen perlte durch den Nebel. »Ich stand auf der Tribüne. Hunderte von Meilen vor mir und Hunderte von Meilen hinter mir erstreckte sich die Brücke.« »Glitzerte sie?« fragte begeistert die Matratze. »Sie glitzerte.« »Überspannte sie die Meilen majestätisch?« »Sie überspannte die Meilen majestätisch.« »Dehnte sie sich wie ein Silberfaden weit hinaus in den unsichtbaren Nebel?« »Ja«, sagte Marvin. »Willst du die ganze Geschichte hören?« »Ich möchte deine Rede hören«., sagte die Matratze. »Das habe ich ja gesagt. Ich sagte: >Ich würde Ihnen gerne sagen, daß es eine riesengroße Freude, Ehre und Auszeichnung für mich ist, die Brücke dem Verkehr übergeben zu dürfen, aber ich kann nicht, weil alle meine Lügenschaltkreise außer Betrieb sind. Ich hasse und verachte Sie alle. Und nun erkläre ich dieses unselige Hyperbauwerk für den achtlosen Mißbrauch durch alle jene, die es mutwillig überqueren, für eröffnet.< Und ich klinkte mich selber in die Eröffnungsschaltkreise ein.« Marvin machte eine Pause, während er sich an den Augenblick erinnerte.

Die Matratze flurrte und glurrte. Sie flollopte, guppte und weidomierte sich, das letztere auf besonders flupige Art und Weise. »Wuhn«, wurfte sie schließlich. »Und war das ein großartiges Ereignis?« »Ziemlich großartig. Die ganze viele tausend Meilen lange Brücke faltete automatisch ihre glitzernden Bogen zusammen, versank weinend im Morast und riß alle mit sich.« In diesem Augenblick trat in der Unterhaltung eine betrübte, schreckliche Pause ein, in der es schien, als sagten plötzlich hunderttausend Leute »Wopp«, und dann schwebte ein Schwarm weißer Roboter vom Himmel wie Löwenzahnsamen, die in strammer Militärformation sich vom Wind treiben lassen. Einen plötzlichen, gewaltsamen Augenblick lang waren sie alle zusammen da im Sumpf und rissen Marvin das falsche Bein ab, und dann waren sie auch schon wieder weg in ihrem Raumschiff, das »Fuup« sagte. »Siehst du, mit was für Dingen ich zu kämpfen habe?« sagte Marvin zu der gobbernden Matratze. Einen Augenblick darauf waren die Roboter zu einem zweiten gewaltsamen Eingriff plötzlich wieder da, und als sie diesmal abschwirrten, war die Matratze allein im Sumpf. Sie flollopte erstaunt und furchtsam herum. Sie lurgelte fast vor Angst. Sie richtete sich auf, um über das Schilf hinwegzuspähen, aber da gab's nichts zu sehen, keinen Roboter, keine glitzernde Brücke, kein Raumschiff, bloß noch mehr Schilf. Sie lauschte, aber der Wind trug kein Geräusch herüber, nur das ihr mittlerweile vertraute Geschrei halbverrückter Etymologen, die sich in der Ferne über den düsteren Sumpf hinweg etwas zuriefen.

10

Arthur Dent wirbelte im Kreise herum. Das Universum zersplitterte in eine Million glitzernder Fragmente, und jede einzelne Scherbe trudelte still durch den leeren Raum und spiegelte auf ihrer silbernen Oberfläche eine einzigartige Katastrophe aus Feuer und Verwüstung. Und dann explodierte die Finsternis hinter dem Universum, und jedes einzelne Teilchen Finsternis war der unbändige Rauch der Hölle. Und das Nichts hinter der Finsternis hinter dem Universum brach Ios, und hinter dem Nichts hinter der Finsternis hinter dem zersplitterten Universum war schließlich die dunkle Gestalt eines gewaltigen Mannes zu sehen, der gewaltige Worte sprach. »Das also«, sagte die Gestalt, die in einem gewaltigen bequemen Sessel saß, »waren die Krikkit-Kriege, die gewaltigste Verheerung, die jemals unsere Galaxis heimsuchte. Was ihr eben erlebt habt . . Slartibartfaß schwebte winkend vorüber. »Ihr seht nur einen Dokumentarfilm«, rief er. »Das ist gerade keine gute Stelle. Tut mir furchtbar leid, ich versuche eben, den Rückspulknopf zu finden . . .« »... das haben Billionen und Billionen Unschuldiger . . .« »Laßt euch«, rief Slartibartfaß, der wieder vorüberschwebte und wie verrückt an dem Ding rumfummelte, das er im Raum der Informationsillusionen in die Wand gesteckt hatte und das da auch tatsächlich immer noch steckte, »laßt euch jetzt ja nicht darauf ein, irgend was zu glauben« »... Leute, Geschöpfe, eure Mitmenschen . . .« Musik rauschte auf - und wieder war es eine gewaltige Musik, gewaltige Akkorde. Und hinter dem Mann tauchten langsam und ganz allmählich aus dem gewaltig wirbelnden Nebel drei hohe Säulen auf. »... erlebt, durchlebt - oder vielmehr öfter nicht mehr erlebt. Denkt daran, meine Freunde. Und laßt uns nicht vergessen - und ich werde euch gleich einen Weg zeigen, der uns helfen wird, uns immer daran zu erinnern -, daß vor den Krikkit-Kriegen die Galaxis etwas Rares und Wunderbares war, eine glückliche Galaxis!« Die Musik drehte in dem Moment vor lauter Gewaltigkeit völlig durch. »Eine glückliche Galaxis, liebe Freunde, wie sie sich in dem Symbol des Wikkit-Tores darstellte!« Die drei Säulen waren jetzt deutlich zu sehen, drei Säulen, die zwei Querbalken trugen, und das auf eine Art und Weise, die Arthurs verwirrtem Gehirn verblüffend bekannt vorkam. »Die drei Säulen«, donnerte der Mann. »Die Stählerne Säule, die die Macht und Stärke der Galaxis repräsentierte!« Scheinwerfer fingerten hervor und veranstalteten verrückte Tänze die linke Säule rauf und runter, die zweifellos aus Stahl oder aus ganz was Ähnlichem war. Die Musik pochte und schrie. »Die Plexiglassäule«, verkündete der Mann, »die die Bedeutung von Wissenschaft und Vernunft in der Galaxis repräsentierte!« Noch mehr Scheinwerfer hüpften die rechte, transparente Säule exotisch rauf und runter und ließen in ihr wundersame Muster und im Magen von Arthur Dent plötzlich einen ganz unerklärlichen Appetit auf Eiskrem entstehen. »Und«, fuhr die Donnerstimme fort, »die Hölzerne Säule, die die Macht von . . .«, und hier wurde die Stimme vor lauter großartigen Gefühlen ein ganz klein bißchen heiser, »Natur und Geist repräsentierte.« Die Lichter strahlten die Säule in der Mitte an. Die Musik schwang sich pompös in die Bereiche purer Unaussprechlichkeit empor. »Zwischen sich tragen sie«, dröhnte die Stimme weiter und steuerte auf den Höhepunkt zu, »die Goldene Querstange des Reichtums und die Silberne Querstange des Friedens!«

Das ganze Bauwerk war nun in wunderbares Licht getaucht, während die Musik zum Glück inzwischen die Grenzen des Wahrnehmbaren überschritten hatte. Die beiden hell glänzenden Querbalken auf den drei Säulen lagen da und funkelten. Mädchen schienen auf ihnen zu sitzen, oder vielleicht sollten das auch Engel sein. Bloß werden Engel normalerweise mit mehr Textilien dargestellt. Plötzlich trat in der Weite, die wahrscheinlich den Kosmos darstellen sollte, eine dramatische Stille ein, und die Lichter wurden dunkler. »Es gibt keine Welt«, bebte des Mannes kundige Stimme, »keine zivilisierte Welt in der Galaxis, auf der dieses Symbol nicht auch heute noch verehrt würde. Selbst auf primitiven Sternen lebt es im Volksgedächtnis weiter. Das war es, was die Mächte von Krikkit zerstörten, und das ist es, was nun ihre Weit bis ans Ende der Ewigkeit absperrt und verschließt!« Und mit einem Tusch zog der Mann ein Modell des Wikkit-Tors hervor. Der Maßstab war in diesem ganzen seltsamen Spektakel wahnsinnig schlecht abzuschätzen, aber das Modell sah so aus, als sei es ungefähr einen Meter hoch. »Das ist natürlich nicht das Original. Das, wie jedermann weiß, wurde zerstört, in die ewig strudelnden Wirbel des Raum-Zeit-Kontinuums versprengt und ging für immer verloren. Dieses hier ist eine wundervolle Nachbildung, von geschickten Künstlern handgearbeitet, die sie, sich uralter Handwerksgeheimnisse bedienend, zu einem Andenken liebevoll zusammenbauten, das ihr mit Stolz besitzen werdet zur Erinnerung derer, die starben, und zur Ehre der Galaxis - unserer Galaxis -, bei deren Verteidigung sie fielen . . .« Slartibartfaß schwebte in diesem Augenblick wieder vorbei. »Hab ihn«, sagte er. »Jetzt können wir den ganzen Quatsch hier sausen lassen. Bloß nicht nicken, das ist alles.« »Nun wollen wir demütig die Köpfe neigen«, psalmodierte die Stimme, und dann sagte sie es nochmal, nur viel schneller und rückwärts. Lichter leuchteten auf und erloschen, die Säulen verschwanden, der Mann plapperte sich rückwärts ins Nichts, das Universum setzte sich mit einem Zack wiederum sie zusammen. »Kapiert, worum's geht?« fragte Slartibartfaß. »Ich bin erstaunt«, sagte Arthur, »und verwirrt.« »Ich habe geschlafen«, sagte Ford, der in dem Moment ins Bild geschwebt kam, »habe ich irgendwas verpaßt?« Sie fanden sich wiederum ziemlich schnell am Rande eines grauenhaft hohen Felsens herumwanken. Der Wind fegte ihnen aus den Gesichtern und über eine Bucht weg, in der die Trümmer einer der größten und mächtigsten Weltraumkriegs-Flotten, die jemals in der Galaxis zusammengezogen wurden, sich munter wieder ins Dasein zurückbrannten. Der Himmel war von einem trüben Rosa und verfinsterte sich über eine ganz merkwürdige Farbe ins Blau und weiter nach oben ins Schwarz. Rauch wogte in unglaublichem Tempo aus ihm herab. Die Ereignisse rasten nun fast zu schnell an ihnen vorbei nach rückwärts, um noch wahrgenommen zu werden, und als kurz darauf ein kolossales Sternenkriegsschiff vor ihnen davonflitzte, als hätten sie »puuf« gesagt, erkannten sie es nur als die Stelle wieder, an der sie reingekommen waren. Aber jetzt war alles viel zu rasch, ein video-taktiler Klecks, der sie kreiselnd, wirbelnd, flirrend durch Jahrhunderte galaktischer Geschichte rüttelte und stieß. Der Ton war nur noch ein einziges schwaches Wimmern. Ab und zu nahmen sie in dem immer dichter werdenden Wust der Ereignisse entsetzliche Erschütterungen wahr, grauenhafte Schrecknisse, verheerende Katastrophen, die stets mit bestimmten immer wiederkehrenden Bildern verbunden waren, den einzigen Bildern, die in der Lawine der zusammenstürzenden Historie klar erkennbar waren: einem Wicket-Tor,

einem kleinen, harten, roten Ball, blendend weißen Robotern und auch etwas weniger Eindeutigem, etwas Dunklem und Verschwommenem. Aber es gab da noch eine andere Empfindung, die sich deutlich aus dem rasenden Zeitablauf abhob. So wie aufeinanderfolgende langsame Klickgeräusche, wenn sie beschleunigt werden, die genaue Abgrenzung jedes einzelnen Klickgeräuschs verlieren und nach und nach zu einem ununterbrochenen, ansteigenden Ton werden, so wurden hier viele aufeinanderfolgende individuelle Eindrücke zu einem ununterbrochenen Gefühl - das dennoch kein Gefühl war. Wenn es ein Gefühl war, dann war es ein absolut gefühlloses. Es war Haß, unversöhnlicher Haß. Es war kalt, nicht so wie Eis kalt ist, sondern so wie eine Wand kalt ist. Es war unpersönlich, nicht so wie ein zufälliger Faustschlag in einer Menschenmenge unpersönlich ist, sondern so wie ein von einem Computer ausgefertigter Strafzettel unpersönlich ist. Und es war tödlich - wiederum nicht so wie eine Kugel oder ein Messer tödlich sind, sondern so wie eine Backsteinmauer quer über eine Autobahn tödlich ist. Und genauso wie ein ansteigender Ton seine Eigenart ändern und beim Ansteigen immer wohlklingender wird, so schien hier wiederum dieses gefühllose Gefühl zu einem unerträglichen, wenn auch unhörbaren Schrei anzuschwellen und plötzlich ein Schrei aus Schuld und Enttäuschung zu sein. Und plötzlich verstummte er. Sie'standen auf dem stillen Gipfel eines Berges, es war ein friedlicher Abend. Die Sonne ging eben unter. Rings um sie erstreckte sich das leicht gewellte grüne Land sanft in die Ferne. Vögel sangen ihre Lieder darüber, was sie von der ganzen Sache hielten, und die Meinung schien allgemein gut zu sein. Ein kleines Stück entfernt hörte man den Lärm spielender Kinder, und noch ein kleines bißchen weiter weg als die offenbare Quelle dieses Geräusches sah man im schwächer werdenden Abendlicht die Silhouette einer kleinen Stadt. Die Stadt schien größtenteils aus ziemlich niedrigen Häusern zu bestehen, die aus weißen Steinen errichtet waren. Den Horizont bildeten sanfte, angenehme Kurven. Die Sonne war fast untergegangen. Wie aus dem Nichts erklang Musik. Slartibartfaß drückte auf einen Schalter, und sie verstummte. Eine Stimme sagte: »Dies hier . . .« Slartibartfaß drückte auf einen Schalter, und sie verstummte. »Ich werde euch davon erzählen«, sagte er mild. Die Gegend war friedlich. Arthur fühlte sich glücklich. Selbst Ford wirkte heiter. Sie spazierten ein kleines Stück in Richtung auf die Stadt zu, und die Informationsillusion des Grases war angenehm und frühlingshaft unter ihren Füßen, und die Informationsillusion der Blumen duftete süß und aromatisch. Nur Slartibartfaß schien besorgt zu sein und sich unwohl zu fühlen. Er blieb stehen und sah nach oben. Da kam es Arthur plötzlich so vor, daß nun, da die Geschichte sozusagen auf ihr Ende oder vielmehr auf den Anfang all der Schrecken zusteuerte, die sie nur schemenhaft erlebt hatten, daß nun gleich irgend etwas Furchtbares geschehen müsse. Der Gedanke bedrückte ihn, daß einem so idyllischen Plätzchen wie diesem etwas Furchtbares widerfahren könne. Auch er sah nach oben. Am Himmel war nichts zu sehen. »Sie werden doch hier nicht etwa gleich angreifen, was?« sagte er. Ihm war klar, daß es nur eine Filmaufnahme war, durch die er hindurchspazierte, aber er war trotzdem beunruhigt. »Niemand wird hier angreifen«, sagte Slartibartfaß mit einer Stimme, die mit einemmal vor Gefühl bibberte. »Das hier ist der Ort, wo alles beginnt. Das hier ist der Ort selbst. Das hier ist Krikkit.« Er blickte zum Himmel hinauf.

Von einem Horizont zum anderen, von Osten nach Westen, von Norden nach Süden war der Himmel absolut und vollkommen schwarz.

11

Stampf stampf. Surr. »Stets gern zu Diensten.« »Schnauze.« »Vielen Dank.« Stampf stampf stampf stampf stampf. Surr. »Vielen Dank, Sie haben eine einfache Tür sehr glücklich gemacht.« »Hoffentlich verrotten bald deine Dioden.« »Besten Dank und viel Spaß noch heute.« Stampf stampf stampf stampf. Surr. »Es ist mir ein Vergnügen, mich für Sie zu öffnen . . .« »Halt's Maul.« »... und eine Genugtuung, mich wieder zu schließen und zu wissen, ich habe gute Arbeit getan.« »Ich sagte, halt's Maul.« »Danke, daß Sie mir zugehört haben.« Stampf stampf stampf stampf. » Wopp.« Zaphod hörte auf zu stampfen. Er war seit Tagen in der »Herz aus Gold« herumgestampft, und bisher hatte keine Tür »Wopp« zu ihm gesagt. Er war auch ziemlich sicher, daß jetzt keine Tür zu ihm »Wopp« gesagt hatte. So was sagten Türen nicht. Zu kurz. Außerdem gab es nicht so viele Türen. Es hörte sich an, als hätten hunderttausend Leute > Wopp« gesagt, und das machte ihn stutzig, denn er war ganz allein in dem Raumschiff. Es war dunkel. Die meisten unwichtigen Systeme des Raumschiffs waren abgeschaltet. Es trieb faul in einer entlegenen Gegend der Galaxis, tief in der pechrabenschwarzen Finsternis des Raumes. Welche merkwürdigen hunderttausend Leute sollten also ausgerechnet hier aufkreuzen und völlig unerwartet »Wopp« sagen? Er blickte sich um, den Gang rauf und den Gang runter. Alles lag in tiefem Dunkel. Nur die rosa Umrisse der Türen waren ganz schwach zu sehen, die im Dunkeln leuchteten und pulsierten, wenn sie sprachen, obwohl er alle erdenklichen Möglichkeiten ausprobiert hatte, sie daran zu hindern. Die Lichter waren ausgeschaltet, so daß seine Köpfe es vermeiden konnten, einander anzusehen, denn keiner von beiden war momentan besonders reizend anzusehen, und das waren sie nicht, seitdem er den Fehler begangen hatte, sich in die Seele zu schauen. Das war wirklich ein Fehler gewesen. Es war eines Abends spät gewesen - natürlich. Es war ein harter Tag gewesen - natürlich. Es war gefühlvolle Musik im Tonsystem des Raumschiffs gelaufen:-- natürlich. Und er war - natürlich - leicht betrunken gewesen. Mit anderen Worten, all die üblichen Voraussetzungen, die einen dazu bringen, in seiner Seele rumzubohren, hatten vorgelegen, und dennoch war es zweifellos ein Fehler gewesen. Wie er nun so schweigend und allein im dunklen Gang stand, erinnerte er sich an den Augenblick und erschauerte. Einer seiner Köpfe sah in die eine Richtung und der andere in die andere Richtung, und jeder beschloß, die andere sei die Richtung, in die man gehen müsse. Er lauschte, konnte aber nichts hören. Nur dieses »Wopp« war zu hören gewesen. Es erschien ihm furchtbar mühsam, so furchtbar viele Leute dazu zu bringen, bloß ein einziges Wort zu sagen. Ängstlich schlängelte er sich in Richtung Kommandoraum. Dort wenigstens würde er sich unter Kontrolle haben. Er blieb wieder stehen. So wie er sich fühlte, bestand wohl nicht so wahnsinnig viel Hoffnung, sich unter Kontrolle zu bekommen. Wenn er zurückdachte, war der erste Schock damals die Entdeckung gewesen, daß er tatsächlich eine Seele besaß. Eigentlich hatte er immer mehr oder minder angenommen, er habe eine, wie er ja auch sonst alles vollzählig hatte, und von manchen Dingen sogar zwei; aber plötzlich tatsächlich auf dies ` Ding zu stoßen, das da tief in seinem Innern auf der Lauer lag, hatte ihm einen harten Stoß versetzt.

Und dann zu entdecken (das war der zweite Schock), daß es nicht das durch und durch wunderbare Ding war, das zu erwarten ein Mann in seiner Position seiner Ansicht nach das selbstverständliche Recht besaß, das hatte ihn nochmal hart getroffen. Dann hatte er überlegt, was seine Position eigentlich sei, und der neuerliche Schock hatte fast dazu geführt, daß er seinen Drink verschüttete. Er goß ihn rasch runter, ehe ihm was Ernstes zustoßen konnte. Dann nahm er rasch noch einen, der dem ersten nacheilen und nachsehen sollte, ob es ihm gut ginge. »Freiheit«, sagte er laut. In dem Moment betrat Trillian den Kommandoraum und äußerte mehrere enthusiastische Dinge zum Thema Freiheit. »Ich komme damit nicht zu Rande«, sagte er finster und schickte einen dritten Drink nach unten, der nachsehen sollte, warum der zweite noch keinen Bericht über das Befinden des ersten nach oben geschickt hatte. Unsicher sah er auf die beiden Trillians und entschied sich für die rechte. Jetzt schüttete er durch die zweite Kehle einen Drink nach unten, und zwar mit der Absicht, daß der den vorigen von seinem Spaziergang ablenken, sich mit ihm verbünden und zusammen mit ihm den zweiten dazu bringen solle, sich zusammenzureißen. Dann würden sich alle drei gemeinsam auf die Suche nach dem ersten machen, ihm gut zureden und vielleicht sogar ein bißchen was vorsingen. Er war nicht sicher, ob der vierte Drink das alles richtig verstanden habe, deshalb schickte er ihm einen fünften nach, der ihm den Plan nochmal ausführlicher erklären sollte, und einen sechsten zur moralischen Unterstützung. »Du trinkst zu viel«, sagte Trillian. Seine Köpfe stießen zusammen, als sie versuchten, aus den vier Trillians, die er jetzt sah, eine einzige Person zusammenzusetzen. Er gab es auf, warf einen Blick auf den Navigationsmonitor und war erstaunt, eine so ungeheure Menge Sterne zu sehen. »Spaß, Abenteuer und wirklich fetzige Sachen«, murmelte er. »Schau mal«, sagte sie mit Mitgefühl in der Stimme und setzte sich neben ihn, »es ist doch ganz verständlich, wenn du dir eine kleine Weile etwas zwecklos vorkommen wirst.« Er schielte sie verdutzt an. Er hatte noch nie jemanden gesehen, der auf seinem eigenen Schoß sitzen konnte. »Mannomann«, sagte er. Er kippte noch einen Drink. »Du hast den Auftrag erledigt, mit dem du dich jahrelang beschäftigt hast.« »Ich habe mich nicht mit ihm beschäftigt. Ich habe es zu vermeiden gesucht, mich mit ihm zu beschäftigen.« »Trotzdem hast du ihn erledigt.« Er grunzte. In seinem Magen schien eine Wahnsinnsparty im Gange zu sein. »Ich glaube, er hat mich erledigt«, sagte er. »Hier stehe ich, Zaphod Beeblebrox, ich kann überallhin, wo's mir Spaß macht, alles tun, was mir Spaß macht. Ich besitze das phantastischste Raumschiff im bekannten Universum, ein Mädchen, mit dem's ziemlich gut läuft . . .« »Tatsächlich?« »Soweit ich weiß. Ich bin kein Fachmann in persönlichen Beziehungskisten . . .« Trillian zog die Augenbrauen hoch. »Ich bin«, fuhr er fort, »ein Teufelskerl, ich kann alles machen, was ich will, ich habe bloß nicht die geringste Idee, was.« Er machte eine Pause. »Eins«, setzte er noch hinzu, »führt plötzlich nicht mehr zum andern« - im Wderspruch dazu kippte er noch einen Drink runter und rutschte wenig anmutig von seinem Stuhl.

Während er seinen Rausch ausschlief, blätterte Trillian ein bißchen im raumschiffeigenen Reiseführer Per Anhalter durch die Galaxis rum. Er hatte ein paar Ratschläge bei Trunkenheit anzubieten. ' »Knie dich rein«, hieß es da, »und viel Glück!« Es war ein Querverweis zu dem Artikel über die Größe des Universums und wie man damit zu Rande kommt. Dann fand sie den Eintrag über Han Wavel, einen exotischen Urlaubsplaneten und eins der Wunder der Galaxis. Han Wavel ist ein Planet, der größtenteils aus sagenhaften ultraluxuriösen Hotels und Casinos besteht, die allesamt durch natürliche Erosion von Wind und Regen entstanden sind. Die Chancen, daß etwas derartiges passiert, stehen so ungefähr eins zu unendlich. Über das Zustandekommen ist wenig bekannt, weil keiner von den Geophysikern, Wahrscheinlichkeitsstatistikern, Meteoranalytikern oder Bizarrologen, die so scharf darauf sind, ihn zu erforschen, sich dort einen Aufenthalt leisten können. Wahnsinn, dachte Trillian bei sich, und wenige Stunden später steuerte das riesige, weiße, turnschuhförmige Raumschiff langsam aus dem Himmel unter einer heißen, strahlenden Sonne auf einen leuchtendbunten, sandigen Raumflughafen zu. Am Boden war das Raumschiff natürlich eine Sensation, und Trillian genoß das. Sie hörte Zaphod irgendwo im Raumschiff herumwuseln und pfeifen. »Wie geht's dir?« fragte sie über die Bordsprechanlage. »Wunderbar«, sagte er aufgeräumt, »wahnsinnig gut.« »Wo bist du?« »Im Bad.« »Was machst du dort?« »Drinbleiben.« Nach ein, zwei Stunden wurde klar, daß er es so gemeint hatte, und das Schiff kehrte zum Himmel zurück, ohne auch nur einmal seine Luke geöffnet zu haben. »Heißa!« sagte Eddie der Computer. Trillian nickte ergeben, trommelte ein bißchen mit den Fingern herum und drückte auf den Schalter der Bordsprechanlage. »Ich denke, ein erzwungener Spaß ist wahrscheinlich nicht das, was du gerade brauchst.« »Wahrscheinlich nicht«, erwiderte Zaphod von dort, wo er gerade war. » Ich denke, etwas physische Anstrengung könnte dich vielleicht ein bißchen aus der Reserve locken.« »Was du auch immer denkst, das denke ich auch«, sagte Zaphod. »ERHOLUNGS-UNMÖGLICHKEITEN«, war eine Überschrift, auf die Trillians Auge fiel, als sie sich wenig später wieder hinsetzte, um weiter im Anhalter zu blättern, und während die »Herz aus Gold« mit Unwahrscheinlichkeitsgeschwindigkeit in eine unbestimmte Richtung sauste, nippte Trillian an einer Tasse mit etwas Untrinkbarem aus dem NutrimatikGetränkespender und las über das Fliegen. Der Reiseführer Per Anhalter durch die Galaxis sagt folgendes zum Thema Fliegen. Es ist eine Kunst, sagt er, oder vielmehr ein Trick zu fliegen. Der Trick besteht darin, daß man lernt, wie man sich auf den Boden schmeißt, aber daneben. Such dir einen schönen Tag aus, schlägt er vor, und probier's. Der erste Teil ist ganz leicht. Er erfordert nichts weiter als schlicht die Fähigkeit, sich mit dem ganzen Gewicht nach vorn zuwerfen, und den festen Willen, sich nichts daraus zu machen, daß es wehtut. Das heißt, es wird wehtun, wenn es einem nicht gelingt, den Boden zu verfehlen. Den meisten- Leuten gelingt es nicht, ihn zu verfehlen, und wenn sie es dann erst recht versuchen, besteht die große Wahrscheinlichkeit, daß es ihnen mit ziemlicher Wucht nicht gelingt, ihn zu verfehlen.

Zweifellos ist es dieser zweite Teil, nämlich das Verfehlen, der Schwierigkeiten bereitet. Das eine Problem ist, daß man den Boden zufällig verfehlen muß. Es hat keinen Zweck, sich bewußt vorzunehmen, den Boden zu verfehlen, denn das schafft man nicht. Man muß sich plötzlich von irgendwas ablenken lassen, wenn man auf halbem Wege ist, so daß man nicht mehr über das Fallen nachdenkt oder über den Boden oder darüber, wie weh es tun wird, wenn es einem nicht gelingt, ihn zu verfehlen. Es ist bekanntlich äußerst schwierig, die Aufmerksamkeit während des Sekundenbruchteils, den man zur Verfügung hat, von diesen drei Dingen abzulenken. Daher das Scheitern der meisten Leute und schließlich ihre Ernüchterung über diesen so anregenden und ausgefallenen Sport. Wenn man jedoch das große Glück hat, im entscheidenden Augenblick ganz kurz abgelenkt zu werden, sagen wir mal durch ein prachtvolles Paar Beine (Fühler, Scheinfüßchen - je nach Gattung und/oder persönlicher Neigung) oder durch eine Bombe, die in der Nähe explodiert, oder dadurch, daß man plötzlich auf einemnahegelegenen Zweig eine äußerst seltene Käferart krabbeln sieht, dann wird man in seiner Verwunderung den Boden total verfehlen und nur wenige Zentimeter über ihm in einer Weise schweben bleiben, die vielleicht ein ganz klein bißchen dämlich wirken könnte. Das ist der Moment höchster und heikelster Konzentration. Laß dich treiben und schwebe, schwebe und laß dich treiben. Unterlasse alles Nachdenken darüber, wie schwer du eigentlich bist, und lasse dich einfach etwas höher tragen. Hör nicht drauf, was in dem Moment die Leute zu dir sagen, denn höchstwahrscheinlich sagen sie nichts Hilfreiches. Höchstwahrscheinlich sagen sie irgend was Ähnliches wie: > Du großer Gott, du kannst doch unmöglich fliegen! Es ist ungeheuer wichtig, ihnen keinen Glauben zu schenken, oder aber sie haben augenblicklich recht. Laß dich höher und höher tragen. Versuche ein paar Sturzflüge, ganz vorsichtig zuerst, dann schwebe über die Baumkronen weg und atme gleichmäßig. WINKE NIEMANDEM ZU. Wenn man das ein paarmal gemacht hat, wird man entdecken, daß der Augenblick der Ablenkung rasch immer leichter zu erreichen ist. Dann wird man alles lernen, was man zur Kontrolle des Fluges, der Geschwindigkeit, der Manövrierfähigkeit braucht, und der Trick besteht normalerweise darin, daß man nicht zu heftig darüber nachdenkt, was man machen will, sondern daß man es einfach geschehen läßt, als geschehe es sowieso. Man wird auch lernen, wie man richtig landet, das ist etwas, was man beim ersten Versuch ziemlich sicher durcheinanderbringt, und zwar gründlich. Es gibt private Flugvereine, denen man beitreten kann und die einem helfen, den überaus wichtigen Moment der Ablenkung zu erwischen. Sie heuern Leute mit frappierenden Körpern oder Meinungen an, die im kritischen Augenblick hinter irgendwelchen Büschen hervorgestürmt kommen und sie einem zeigen und/oder auseinandersetzen. Nur wenige echte Hitchhiker werden in der Lage sein, in so einen Verein einzutreten, aber einige werden dort vielleicht mal einen Aushilfsjob bekommen. Trillian las das sehnsüchtig durch, kam dann aber widerstrebend zu der Überzeugung, daß Zaphod eigentlich nicht in der richtigen Verfassung sei, es mit dem Fliegen zu versuchen oder durchs Gebirge zu wandern oder den brantisvoganischen Geheimdienst dazu zu bewegen, eine Ummeldebescheinigung anzuerkennen, was die anderen Sachen waren, die unter der Überschrift »ErholungsUnmöglichkeiten« aufgeführt waren.

Statt dessen flog sie das Raumschiff nach Allosimanius Syneca, einem Stern aus Eis und Schnee, von irrsinniger Kälte und geisteszerrüttender Schönheit. Die Wanderung von der verschneiten Ebene von Liska zum Gipfel der Eiskristallpyramiden von Sastantua ist weit und anstrengend, auch mit Jet-Skiern und einem Rudel synecaischer Schneehunde, aber der Blick von da oben, ein Blick, der die Gletscherfelder von Stin, die schimmernden Prismaberge und die ätherisch in der Ferne tanzenden Eislichter umfaßt, ist etwas, was den Geist zunächst tiefgefriert und dann allmählich in bislang nie geschaute Horizonte der Schönheit entläßt, und Trillian zum Beispiel hatte das Empfinden, daß es ihr ganz gut täte, wenn sie ihren Geist allmählich in bislang nie geschaute Horizonte der Schönheit entließe. Sie schwenkte in eine niedrigere Umlaufbahn ein. Dort unter ihnen lag die silberweiße Schönheit von Allosimanius Syneca. Zaphod blieb im Bett, einen Kopf unter ein Kissen geklemmt, während der andere damit beschäftigt war, bis spät in die Nacht :Kreuzworträtsel zu lösen. Weder nickte Trillian ergeben, zählte bis zu einer ziemlich hohen Zahl und sagte sich, alles, worauf es jetzt nur noch ankomme, sei, Zaphod zum Reden zu bringen. Sie stellte, indem sie alle Küchen-Robot-Synth-O-Matics außer Betrieb setzte, ein so sagenhaft leckeres Essen her, wie sie es sich nur vorstellen konnte - leicht geöltes Fleisch, duftendes Obst, wohlriechenden Käse, erlesene aldebaranische Weine. Sie trug es zu ihm und fragte ihn, ob er sich in der Stimmung fühle, alles mit ihr durchzusprechen. Zieh Leine«, sagte Zaphod. Trillian nickte ergeben, zählte bis zu einer noch viel höheren Zahl, schob das Tablett leicht zur Seite, ging ins Teletransport-Zimmer und teleportierte sich einfach mir nichts dir nichts aus seinem Leben. Sie programmierte nichtmal irgendwelche Koordinaten, sie hatte nicht die leiseste Idee, wo sie hinwollte: sie ging einfach eine wahllose Reihe kleiner Pünktchen, die durchs Universum tanzten. »Alles«, sagte sie sich, als sie wegging, »ist besser als das« »Ganz recht«, murmelte Zaphod, drehte sich um und versuchte vergeblich, einzuschlafen. Am nächsten Tag zog er ruhelos durch die leeren Gänge des Schiffs und tat so, als suche er nicht nach ihr, obwohl er wußte, daß sie nicht da war. Er überging die nörgeligen Fragen des Computers, was denn um alles in der Welt hier Ios sei, indem er über einige seiner Terminals einen kleinen elektronischen Knebel klebte. Nach einer kleinen Weile fing er an, die Lichter auszuschalten. Es gab nichts mehr zu sehen. Und nichts würde mehr passieren. Als er eines Nachts im Bett lag - und Nacht herrschte nun wirklich ununterbrochen an Bord des Raumschiffs beschloß er, sich aufzuraffen und die Dinge wieder in eine gewisse Ordnung zu bringen. Er stand unvermittelt auf und zog sich an. Er war der Meinung, es müsse jemanden im Universum geben, der sich noch elender, unglücklicher und einsamer fühle als er, und er beschloß, nach ihm zu suchen. Auf halbem Wege zum Kontrollraum kam ihm der Gedanke, . das könne vielleicht Marvin sein, und er ging wieder ins Bett. Und es war wiederum ein paar Stunden später, als er verzweifelt in den dunklen Korridoren rumstampfte und auf die freundlichen Türen fluchte, daß er das Wort »Wopp« hörte, was ihm große Angst machte. Er zog sich nervös an die Gangwand zurück und runzelte die Stirnen wie jemand, der versucht, einen Korkenzieher telekinetisch geradezubiegen. Er legte die Fingerspitzen gegen die Wand und spürte ein ungewöhnliches Vbrieren. Und dann vernahm er ganz deutlich leise Geräusche und hörte auch, woher sie kamen - sie kamen aus dem Kontrollraum. Er fuhr mit der Hand über die Wand und berührte etwas, worüber er sehr froh war. Er rutschte leise ein bißchen weiter. > Computer?« zischte er.

»Hmmmm?« sagte das Computerterminal gleich neben ihm, ebenfalls sehr leise. »Ist hier jemand in diesem Raumschiff?« »Hmmmmm«, sagte der Computer. »Wer denn?« »Hmmmm mmm mmmmmmm«, sagte der Computer. »Was?« , »Hmmmm mmmm mm mmmmmmmm.« Zaphod vergrub eins seiner Gesichter in zweien seiner Hände. »Oh heiliger Zarquon«, murmelte er. Er blickte den Korridor hinunter in Richtung auf die Eingangstür zum Kontrollraum, von wo aus undeutlicher Entfernung mehr und entschlossene Geräusche zu hören waren und wo sich die geknebelten Computerterminals befanden. »Computer«, flüsterte er wieder. »Hmmmm?« »Wenn ich dir die Knebel abnehme . . .« »Hmmmm.« »Erinnere mich daran, daß ich mir selber eine in die Fresse haue.« » Hmmmm mmm?« »In beide. Jetzt sag mir bloß folgendes. Einmal für ja, zweimal für nein. Ist es gefährlich?« »Hmmm.« »Ja?« »Hmmm.« » Du hast nicht eben zweimal >hmmm< gesagt?« »Hmmm mmm.« »Hmmtnm.« Zentimeterweise schob er sich den Gang runter, als würde er ihn viel lieber meterweise raufeilen, was der Wahrheit entsprach. Er war zwei Meter von der Tür zum Kontrollraum entfernt, als er plötzlich zu seinem Schrecken bemerkte, daß sie alle Anstalten machte, zu ihm freundlich zu sein, und er blieb wie angewurzelt stehen. Er hatte es nicht geschafft, die Höflichkeits-Stimm-Schaltkreise der Türen abzustellen. Die Tür zum Kontrollraum war von innen nicht zu sehen, das lag an der irrsinnig klotzigen Kurventechnik, in der er erbaut war, und Zaphod hatte gehofft, unbemerkt hineinzukommen. Er lehnte sich wieder mutlos gegen die Wand und sagte ein paar Worte, die sein anderer Kopf recht schockiert zur Kenntnis nahm. Er spähte nach dem kaum sichtbaren rosa Umriß der Tür und bemerkte, daß er in der Finsternis des Korridors vage das Sensorfeld ausmachen konnte, das sich in den Gang hinaus erstreckte und der Tür meldete, wenn jemand da war, dem sie sich öffnen und ein paar fröhliche und liebenswürdige Worte sagen mußte. Er preßte sich platt an die Wand und ließ sich vorsichtig zu Boden gleiten, wobei er seinen Brustkorb so flach wie nur möglich machte, um ja nicht die sehr, sehr vage Peripherie des Sensorfeldes zu berühren. Er hielt den Atem an und gratulierte sich dazu, daß er die letzten paar Tage mit mieser Laune im Bett gelegen hatte, anstatt zu versuchen, im Fitneß-Raum seinen Gefühlen am Brustmuskel-Expander freien Lauf zu lassen. Dann wurde ihm klar, daß er nun was sagen mußte. Er holte ein paarmal sehr flach Atem und sagte dann so schnell und leise, wie er nur konnte: »Tür, wenn du mich hören kannst, dann sag es mir ganz, ganz leise.« Ganz, ganz leise flüsterte die Tür: »Ich kann dich hören« »Gut. Ich werde dich jetzt gleich bitten, dich zu öffnen. Wenn du dich öffnest, möchte ich, daß du nicht sagst, daß es dir ein Vergnügen war, okay?« »Okay.« »Und ich möchte auch nicht, daß du mir sagst, daß ich eine einfache Tür sehr glücklich gemacht habe, oder daß es dir eine Freude ist, sich für mich zu öffnen, und eine Befriedigung, sich wieder zu schließen und zu wissen, daß du gute Arbeit geleistet hast, okay?« »Okay.« »Und ich will nicht, daß du mir einen schönen Tag wünschst, verstanden?« »Verstanden.« »Okay«, sagte Zaphod und straffte sich, »jetzt geh auf.«

Die Tür glitt geräuschlos auf. Zaphod schlüpfte geräuschlos hindurch. Die Tür schloß sich geräuschlos hinter ihm. »War's so, wie Sie's wollten, Mr. Beeblebrox?« fragte die Tür laut. »Denkt bitte daran«, sagte Zaphod zu der Gruppe weißer Roboter, die in dem Moment herumfuhren und ihn anstarrten, »daß ich eine äußerst wirkungsvolle Kill-O-Zap-Pistole in der Hand habe.« Es trat eine ungeheuer kalte und feindselige Stille ein. Die Roboter betrachteten ihn mit gräßlich toten Augen. Sie standen völlig reglos da. Ihre Erscheinung hatte was furchtbar Makabres, besonders für Zaphod, der noch nie einen von ihnen gesehen oder irgendwas von ihnen gehört hatte. Die Krikkit-Kriege gehörten der urältesten Vergangenheit der Galaxis an, und Zaphod hatte den größten Teil des Unterrichts in Urgeschichte damit zugebracht, Pläne zu schmieden, wie er das Mädchen in der benachbarten Kyberzelle auf die Matte kriegen könnte, und da sein Unterrichtscomputer ein integraler Bestandteil seiner Pläne gewesen war, waren dessen Geschichtsschaltkreise bald komplett gelöscht und durch eine Reihe völlig anderer Ideen ersetzt, die schließlich dazu geführt hatten, daß er ausrangiert und in ein Heim für Degenerierte Kyber-Matics geschickt wurde, wohin ihm das Mädchen folgte, das sich versehentlich unsterblich in den Apparat verliebt hatte, mit dem Resultat, daß (a) Zaphod nie in ihre Nähe kam und (b) eine Periode der Urgeschichte versäumte, die für ihn in diesem Augenblick von unschätzbarem Wert gewesen wäre. Entsetzt starrte er sie an. Es war unmöglich, zu erklären, warum, aber ihre glatten, geschmeidigen weißen Körper wirkten wie die absolute Verkörperung des klinisch sauberen Bösen. Von ihren gräßlich toten Augen bis hinunter zu ihren starken, leblosen Füßen waren sie ganz ohne Zweifel das wohlberechnete Produkt eines Geistes, der einfach nur töten wollte. Zaphod würgte es in nackter Angst. Sie hatten einen Teil der Rückwand des Kommandoraums abmontiert und einen Gang durch einige der wichtigsten Innereien des Raumschiffs gebrochen. Durch die verhedderten Trümmer hindurch sah Zaphod zu seinem noch größeren Entsetzen, daß sie dabei waren, einen Tunnel in Richtung auf das eigentliche Herz des Schiffes zu buddeln, das Herz des Unwahrscheinlichkeitsantriebs, der auf so mysteriöse Art und Weise aus dem Nichts erschaffen worden war, das Herz aus Gold selbst. Der Roboter, der unmittelbar vor Zaphod stand, betrachtete ihn so, als schätze er jedes kleinste Partikelchen von dessen Körper, Geist und Können ab. Und als er sprach, schien, was er sagte, diesen Eindruck zu bestätigen. Ehe wir darauf zu sprechen kommen, was er tatsächlich sagte, lohnt es sich vielleicht an dieser Stelle, daran zu erinnern, daß Zaphod das erste lebende organische Wesen seit etwas über zehn Billionen Jahren war, das eines dieser Geschöpfe reden hörte. Hätte er seinem Unterricht in Urgeschichte mehr und seinen organischen Bedürfnissen weniger Aufmerksamkeit geschenkt, dann hätte diese Ehre vielleicht größeren Eindruck auf ihn gemacht. Die Stimme des Roboters war genau wie sein Körper: kalt, glatt und leblos. Sie hatte beinahe ein zivilisiertes Krächzen an sich. Sie klang so alt wie sie war. Sie sagte: »Ja, du hast eine Kill-O-Zap-Pistole in der Hand.« Einen Augenblick lang wußte Zaphod nicht, was das heißen sollte, aber dann sah er rasch auf seine Hand hinunter und stellte erleichtert fest, daß das, was er hinter eine Konsole geklemmt gefunden hatte, wirklich das war, wofür er es gehalten hatte. »Tjää«, sagte er mit einer Art erleichtertem Hohnlächeln, was ganz schön schlau war, » naja, ich möchte deine Phantasie nicht überfordern, Roboter.« Eine kleine Weile sagte niemand was, und Zaphod wurde klar, daß die Roboter offenbar nicht hergekommen waren, um Konversation zu machen, und daß ihm das überlassen blieb.

»Ich stelle mit Verwunderung fest, daß ihr euer Raumschiff«, sagte er mit einem Nicken eines seiner Köpfe in die entsprechende Richtung, »durch meins hindurch geparkt habt.« Daran war nicht zu rütteln. Ohne Rücksicht auf so was wie ein korrektes Dimensionsverhalten hatten sie einfach ihr Raumschiff genau dort materialisiert, wo sie es haben wollten, und das hieß, es steckte einfach quer in der »Herz aus Gold«, als seien die beiden Raumschiffe nichts weiter als zwei Kämme. Wieder gaben sie keine Antwort, und Zaphod fragte sich, ob die Unterhaltung vielleicht an Schwung gewönne, wenn er seinen Anteil daran in die Frageform kleidete. »... nicht wahr?« setzte er hinzu. »Ja«, erwiderte der Roboter. »Äh . . . okay«, sagte Zaphod. »Und was treibt ihr hier so, Jungs?« Schweigen. »Roboter«, sagte Zaphod, »was treibt ihr Roboter hier so?« »Wir sind hier«, krächzte der Roboter, »um uns das Gold der Querstange zu holen.« Zaphod nickte. Er fuchtelte mit seiner Pistole rum, um weitere Mitteilungen rauszulocken. Die Roboter schienen das zu begreifen. »Die Goldene Querstange ist ein Teil des Schlüssels, den wir suchen«, fuhr der Roboter fort, »um unsere Meister von Krikkit zu befreien.« Zaphod nickte wieder. Und wieder fuchtelte er mit seiner Pistole rum. »Der Schlüssel«, fuhr der Roboter schlicht fort, »wurde in Raum und Zeit zerschlagen. Die Goldene Querstange ist ein Teil der Maschine, die dein Raumschiff antreibt. Sie wird wieder in den Schlüssel eingesetzt. Unsere Meister werden befreit. Die Wiederherstellung des Universums schreitet fort.« Wieder nickte Zaphod. »Wovon redest du eigentlich?« fragte er. Ein leicht gequälter Ausdruck schien über das total ausdruckslose Gesicht des Roboters hinwegzuziehen. So allmählich schien er die Unterhaltung deprimierend zu finden. »Von der Vernichtung«, sagte er. »Wir suchen den Schlüssel«, wiederholte er, »die Hölzerne Säule, die Stählerne Säule und die Plexiglassäule haben wir bereits. In wenigen Sekunden werden wir die Goldene Querstange haben . . .« »Nein, das werdet ihr nicht.« »Doch, das werden wir«, beharrte der Roboter. »Nein, bestimmt nicht. Sie treibt mein Raumschiff an.« »In wenigen Sekunden«, wiederholte der Roboter geduldig, »werden wir die Goldene Querstange haben . . .« »Das werdet ihr nicht«, sagte Zaphod. »Und dann müssen wir weg«, sagte der Roboter sehr ernst, »zu einer Party.« »Ach«, sagte Zaphod überrascht, »kann ich nicht mitkommen?« »Nein«, sagte der Roboter, »wir werden dich erschießen.« »Ach wirklich?« sagte Zaphod und fuchtelte mit der Pistole rum. »Ja«, sagte der Roboter, und sie erschossen ihn. Zaphod war so verdutzt, daß sie nochmal schießen mußten, ehe er umfiel.

12

»Schsch«, sagte Slartibartfaß, »hört zu und gebt acht.« Nacht war es nun im alten Krikkit geworden. Der Himmel war finster und leer. Das einzige Licht kam von der nahegelegenen Stadt her, aus der angenehme Festgeräusche mit der leichten Brise friedlich herüberwehten. Sie standen unter einem Baum, aus dem betäubende Woh!gerüchte sie umschwebten. Arthur kauerte sich hin und befühlte die Informationsillusion des Bodens und des Grases. Er ließ sie durch die Finger gleiten. Der Boden erschien ihm schwer und fett, und das Gras kräftig. Man konnte sich dem Eindruck nur schwer entziehen, daß dies in jeder Hinsicht ein durch und durch entzückendes Fleckchen war. Der Himmel dagegen war absolut leer und schien Arthur eine Art Kälteschauer auf die ansonsten idyllische, wenn auch augenblicklich unsichtbare Landschaft niedergehen zu lassen. Aber das, vermutete er, ist eine Frage dessen, was man gewohnt ist. Er fühlte, wie ihm jemand auf die Schulter tippte, und sah auf. Slartibartfaß machte ihn schweigend auf etwas aufmerksam, das sich unten auf der anderen Seite des Hügels befand. Er blickte hin und konnte gerade noch eben ein paar vage Lichter erkennen, die sich tanzend und flackernd langsam in ihre Richtung bewegten. Als sie näherkamen, waren auch Geräusche zu hören, und bald lösten sich die undeutlichen Lichter und Geräusche zu einer kleinen Gruppe von Leuten auf, die über den Hügel in die Stadt heimwanderten. Sie spazierten ganz nahe an den Beobachtern unter dem Baum vorbei, schwenkten ihre Laternen, die sanfte, übermütige Lichter zwischen Bäumen und Gräsern herumhüpfen ließen, schwatzten zufrieden und sangen sogar ein Lied des Inhalts, wie furchtbar schön doch alles sei, wie glücklich sie seien, welch großes Vergnügen ihnen die Arbeit auf dem Bauernhof mache und wie angenehm es sei, nun zu Weib und Kind nach Hause zu gehen, und es schloß mit einem fröhlichen Refrain darüber, daß die Blumen in dieser Jahreszeit besonders angenehm dufteten und es doch ein Jammer sei, daß der Hund gestorben sei, wo er sie doch so geliebt habe. Arthur sah im Geiste Paul McCartney vor sich, wie er eines Abends mit hochgelegten Füßen am Feuer sitzt, Linda das Lied ins Ohr summt und überlegt, was er sich von den Einnahmen kaufen könnte, und denkt, wahrscheinlich Essex. »Die Meister von Krikkit«, hauchte Slartibartfaß mit Grabesstimme. Diese Worte, die so unmittelbar auf Arthurs Gedanken über Essex folgten, brachten ihn einen Augenblick lang total durcheinander. Dann drängte sich die Folgerichtigkeit der Lage seinem zerstreuten Geist wieder auf, und er entdeckte, daß er trotzdem nicht begriff, was der alte Mann wohl meinte. »Was?« sagte er. »Die Meister von Krikkit«, sagte Slartibartfaß wieder, und wenn sein Hauchen vorher grabartig gewesen war, so hörte er sich diesmal wie jemand mit Bronchitis in der Unterwelt an. Arthur schaute zu den Leuten rüber und versuchte, aus dem bißchen Information, das er im Moment besaß, schlau zu werden. Die Leute in dem Grüppchen sahen ohne Frage seltsam aus, wenn auch nur, weil sie ein bißchen sehr groß, mager, eckig und so bleich zu sein schienen, daß sie fast weiß wirkten, aber ansonsten machten sie einen bemerkenswert erfreulichen Eindruck; ein bißchen schrullig vielleicht, man würde sich nicht unbedingt wünschen, eine lange Eisenbahnfahrt mit ihnen zu verbringen, aber Tatsache war, daß, wenn sie in irgendeiner Weise den Gedanken aufkommen ließen, sie seien vielleicht keine guten und rechtschaffenen Leute, dann, weil sie möglicherweise eher zu schön als nicht schön genug waren. Warum also diese ganze keuchende Lungenspilastik von Slartibartfaß, die sich wahrscheinlich besser für die Radioreklame für einen dieser gräßlichen Filme über Leute mit Motorsägen geeignet hätte, die sich die Arbeit nach Hause mitnehmen?

Und dann war diese Krikkit-Geschichte auch recht schwierig. Er hatte noch nichtmal ganz begriffen, welche Beziehung zwischen dem bestand, was er als Kricket kannte, und dem, was ... Slartibartfaß unterbrach an dieser Stelle Arthurs Gedankengang, als habe er gespürt, was ihm durch den Kopf ging. »Das Spiel, das du als Kricket kennst«, sagte er, und seine Stimme schien noch immer in unterirdischen Gefilden herumzuirren, »ist bloß eine dieser seltsamen Grillen des kollektiven Unbewußten, das Bilder noch Ewigkeiten, nachdem ihre wahre Bedeutung in den Nebeln der Zeit verlorenging, in der Erinnerung lebendig erhalten kann. Von allen Rassen der Galaxis konnten wahrscheinlich nur die Engländer die allerfürchterlichsten Kriege, die je das Universum zerrissen, sich in Erinnerung rufen und in etwas verwandeln, das zu meinem Bedauern allgemein als ein unsagbar langweiliges und sinnloses Spiel angesehen wird.« »Mag's selber ziemlich gern«, setzte er hinzu, »aber in den Augen der meisten Leute habt ihr euch fahrlässigerweise des grotesksten schlechten Geschmacks schuldig gemacht. Besonders die Sache mit dem kleinen roten Ball, der das Wicket-Tor treffen muß, die ist sehr unanständig.« »Ähm«, sagte Arthur mit nachdenklichem Stirnrunzeln, um anzuzeigen, daß seine Erkenntnissynapsen, so gut sie nur konnten, begriffen, worum's ging, »ähm.« »Und die hier«, sagte Salrtibartfaß, indem er die Stimme wieder zu gruftartigen Gutturalen runterschraubte und auf die Krikkit-Männer zeigte, die inzwischen an ihnen vorbeigegangen waren, »das sind diejenigen, die mit der ganzen Geschichte angefangen haben. Und heute abend wird's Iosgehen. Kommt mit, wir gehen ihnen nach und sehen mal, warum.« Sie schlüpften unter dem Baum hervor und folgten der fröhlichen Schar über den dunklen Hügelweg. Instinktiv hatten sie das Gefühl, sie müßten heimlich und leise hinter ihrer Beute herschleichen, aber weil sie schlicht und einfach durch eine aufgezeichnete Informationsillusion spazierten, hätten sie ebenso gut mit Jagdhörnern und Tschingdarassabum hinter ihnen herstampfen können, und die Leute vor ihnen hätten die gleiche Notiz von ihnen genommen. Arthur bemerkte, daß ein paar Leute aus der Schar jetzt ein anderes Lied sangen. Es kam durch die sanfte Nachtluft zu ihnen herübergeträllert und war eine zarte romantische Ballade, die McCartney unterm Strich Kent und Sussex eingebracht und ihm erlaubt hätte, für Hampshire ein faires Angebot zu unterbreiten. »Du weißt doch sicher«, sagte Slartibartfaß zu Ford, »was jetzt gleich passiert?« »Ich?« sagte Ford. »Nein.« »Hast du als Kind denn nicht galaktische Urgeschichte gelernt?« »Ich saß in der Kyberzelle hinter Zaphod«, sagte Ford, »das hat mich sehr abgelenkt. Das soll nicht heißen, daß ich nicht ein paar ziemlich tolle Sachen gelernt habe.« In dem Moment hörte Arthur was Komisches in dem Lied, das die Leute sangen. Der achttaktige Mittelteil, der McCartney in die Lage versetzt hätte, sich in Winchester ein für allemal einzunisten und begehrliche Blicke über das Test Valley hinweg auf die fetten Pfründe des New Forest auf der anderen Seite zu werfen, enthielt ein paar komische Verse. Der Textdichter erzählte von einem Stelldichein mit einem Mädchen nicht »im Mondenschein« oder »unter den Sternen«, sondern »über dem Rasen«, was Arthur ein bißchen prosaisch vorkam. Dann blickte er wieder zu dem verblüffend leeren Himmel auf und hatte deutlich das Gefühl, daß da was ganz Entscheidendes verborgen war, wenn er nur hätte dahinterkommen können, was. Dieser Himmel gab ihm das Gefühl, ganz allein im Universum zu sein, und das sagte er auch. »Nein«, erwiderte Slartibartfaß und beschleunigte seinen Schritt ein wenig, »die Leute von Krikkit hatten nie den Gedanken: >Wir sind allein im Universum.< Sie sind von einer ungeheuren Staubwolke umgeben, verstehst du, nur ihre Sonne und ihr Planet, und die liegen ganz weit draußen am äußersten Ostrand der Galaxis.

Wegen der Großen Staubwolke gab's nie was am Himmel zu sehen. Nachts ist er absolut leer. Tagsüber ist da die Sonne, aber man kann nicht direkt hingucken, und darum tun's die Leute auch nicht. Sie nehmen den Himmel kaum wahr. Es ist, als hätten sie einen blinden Fleck, der sich über 180 Grad von einem Horizont zum anderen erstreckt. Verstehst du, der Grund, weshalb sie nie dachten: >Wir sind allein im UniversumWir sind alleinFrieden, Gerechtigkeit, Moral, Bildung, Sport, Familienleben und die Vernichtung aller anderen Lebensformen als wenn du das nicht wüßtest . . .« »Wissen?« rief Arthur aufgeregt. »Wissen?« »Das Interessante an der Wiedergeburt«, schnarrte die Stimme, »ist, daß die meisten Leute, die meisten Geister gar nicht wissen, daß sie ihnen widerfährt.« Sie machte um der Wirkung willen eine Pause. Was Arthur betraf, so wirkte bei ihm schon genug. »Ich wußte es«, zischte die Stimme, »das heißt, ich erfuhr es. Langsam. Nach und nach.« Er, wer er auch war, hielt wieder inne und holte tief Luft. »Ich konnte ja auch kaum anders, nicht?« schnauzte er. »Wenn immer wieder dasselbe passiert, immer und immer und immer wieder! In jedem Leben, das ich hatte, wurde ich von Arthur Dent getötet. Egal, welcher Stern, egal, welcher Leib, egal, welche Zeit - gerade mache ich's mir ein bißchen bequem, schon kommt Arthur Dent und peng! bringt mich um. Schwer, darüber wegzusehen. Hilft dem Gedächtnis ganz schön nach. Hat was von 'nem Richtschützen. Und was von einem beschissenen Verrat! >Es ist doch komischder Mann, der da eben auf mich trat, als ich gerade über die Straße zu meinem Lieblingstümpel hopste, kam mir ein bißchen bekannt vor . . .< Und nach und nach kriegte ich die Sache zusammen, Dent, du vielfacher Mich-Mörder!« Die Echos seiner Stimme dröhnten die Korridore auf und ab. Arthur stand still und teilnahmslos da, sein Kopf zitterte ungläubig. »Hier ist der Moment, Dent«, kreischte die Stimme, die nun den, Fieberpunkt des Hasses erreichte, »hier ist der Moment, als ich es endlich wußte!« Es war unbeschreiblich grauenhaft, das Ding, das sich plötzlich vor Arthur öffnete und ihn vor Entsetzen gurgeln und nach Luft schnappen ließ - aber hier ist der Versuch einer Beschreibung davon, wie grauenhaft es war. Es war eine riesige zuckende, nasse Höhle mit einer gewaltigen, schleimigen, rissigen, walartigen Kreatur, die sich darin herumwälzte und über ungeheure weiße Grabsteine kroch. Hoch über der Höhle erhob sich ein gewaltiger Höcker, in dem die dunklen Tiefen von zwei weiteren angsterregenden Höhlen zu sehen waren, die . . . Arthur Dent war plötzlich klar, daß er auf seinen eigenen Mund blickte, während seine Aufmerksamkeit nicht umhin konnte, sich auf die Auster zu konzentrieren, die in dem Moment, ohne daß ihr jemand zu Hilfe eilte, in den Mund gekippt wurde. Er taumelte mit einem Schrei zurück und wandte das Gesicht ab. Als er wieder hinsah, war die schreckliche Erscheinung verschwunden. Der Korridor war finster und, für einen kurzen Augenblick, still. Er war allein mit seinen Gedanken. Es handelte sich um äußerst unerfreuliche Gedanken, und sie hätten besser eine Schutzbegleitung gehabt. Das nächste Geräusch war das tiefe, schwere Gedonner eines großen Mauerbrockens, der zur Seite rollte und für einen kurzen Moment nichts als schwarze Finsternis dahinter zeigte. Arthur stierte auf genau dieselbe Art und Weise hinein wie eine Maus in eine finstere Hundehütte. Und wieder sprach die Stimme zu ihm. »Sag mir nur noch, es war Zufall, Dent«, sagte sie, »wage es, mir zu erzählen, daß es Zufall war!« »Es war Zufall«, sagte Arthur rasch. »War es nicht!« kam bellend die Antwort. »Doch«, sagte Arthur, »es war . . .« »Wenn es Zufall war«, brüllte die Stimme, »dann heiße ich nicht Agrajag!!!«

»Und wahrscheinlich«, sagte Arthur, »willst du behaupten, das ist dein Name.« » Ja!« zischte Agrajag, als habe er soeben eine ziemlich raffinierte Schlußfolgerung zustande gebracht. »Tja, tut mir leid, es war trotzdem Zufall«, sagte Arthur. »Komm hier rein und sag's noch einmal!« brüllte die Stimme wieder, wie vom Schlag gerührt. Arthur ging hinein und sagte, es war Zufall, oder wenigstens sagte er beinahe, daß es Zufall war. Seine Zunge verlor gegen Ende des letzten Wortes fast ihren Halt, denn die Lichter gingen an und zeigten Arthur, was es war, in das er eben hineinspaziert war. Es war eine Kathedrale des Hasses. Sie war das Produkt eines Geistes, der nicht nur verschroben, sondern wirklich verdreht war. Sie war riesig groß. Sie war grauenerregend. Eine Statue stand darin. Zu der Statue kommen wir gleich. Die riesige, unvorstellbar riesige Halle sah aus, als sei sie aus dem Inneren eines Gebirges gemeißelt worden, und der Grund dafür war, daß es genau das war, woraus sie gemeißelt worden war. Arthur schien es, als drehe sie sich schwindelerregend um seinen Kopf herum, während er dastand und sie angaffte. Sie war schwarz. Und wo sie nicht schwarz war, wünschte man sich, sie wäre es, denn die Farben, mit denen einige der unsagbaren Details hervorgehoben wurden, reichten schauerlicherweise über das gesamte Spektrum augenverachtender Farben, und zwar von Ultraviolent bis Infratot über Leberpurpur, Ekellila, Eitergelb, Gebrannten Hombre und Sternhagelblau. Die unsagbaren Details, die von diesen Farben hervorgehoben wurden, waren Wasserspeier, die selbst Francis Bacon das Mittagessen versaut hätten. Die Wasserspeicher ragten von den Wänden, von den Säulen, von den Strebebogen, von den Chorstühlen allesamt in den Raum hinein in Richtung auf die Statue, zu der wir gleich kommen. Und wenn die Wasserspeicher Francis Bacon das Mittagessen versaut hätten, dann war den Gesichtern der Wasserspeier deutlich zu entnehmen, daß die Statue ihnen ihrs versaut hätte, wenn sie, um es zu sich zu nehmen, am Leben gewesen wären, was sie nicht waren, und wenn jemand versucht hätte, ihnen eins zu servieren, was niemand getan haben würde. An den gigantischen Wänden ringsum hingen gewaltige Steintafeln, in die Namen eingemeißelt waren, zur Erinnerung derer, die Arthur Dent zum Opfer gefallen waren. Die Namen einiger von ihnen waren unterstrichen und mit Sternchen versehen. So war zum Beispiel der Name einer Kuh, von der Arthur zufällig ein Filetsteak gegessen hatte, nur ganz schlicht aufgeführt, wogegen der Name eines Fisches, den Arthur selbst geangelt und dann, bloß weil er ihn plötzlich nicht mehr mochte, am Tellerrand hatte liegen lassen, zweimal unterstrichen war und drei Sternchen und einen blutigen Dolch als Verzierung trug, um den Unterschied deutlich zu machen. Aber das Allerbeunruhigendste an der ganzen Geschichte, von der Statue mal abgesehen, zu der wir Schritt für Schritt kommen, war der ganz deutliche Hintersinn, daß alle diese Leute und Kreaturen tatsächlich immer und immer wieder ein und dieselbe Person waren. Und ebenso deutlich war, daß diese Person, wenn auch zu Unrecht, äußerst verstimmt und verärgert war. Ja, es wäre nur ehrlich, wenn man sagte, daß sie eine Stufe der Verärgerung erreicht hatte, wie man sie im Universum noch nie erlebt hatte. Es war eine Verärgerung von epischen Ausmaßen, eine glühende, sengende Flamme der Verärgerung, die mittlerweile die Gesamtheit von Zeit und Raum in ihrer unendlichen Düsternis erfaßt hatte. Und dieser Verärgerung war in der Statue im Mittelpunkt dieser ganzen Ungeheuerlichkeit der umfassendste Ausdruck verliehen worden, wobei es sich um eine Statue von Arthur Dent handelte, und zwar eine nicht geschmeichelte.

Fünfzehn Meter hoch, als wäre das nichts, gab es nicht einen Zentimeter an ihr, der nicht mit Schmähungen des Dargestellten vollgestopft gewesen wäre, und fünfzehn Meter derlei Sachen würden ausreichen, daß sich jeder Dargestellte mies fühlt. Von dem kleinen Pickel neben seiner Nase bis zur dürftigen Fasson seines Morgenmantels gab es keine Seite an Arthur Dent, die der Bildhauer nicht bekrittelt und heruntergemacht hätte. Arthur erschien als eine Gorgo, als ein wüster, raubgieriger, nach Beute lechzender, blutrünstiger Oger, der sich seinen Weg durch ein unschuldiges Ein-Mann-Universum schlachtet. Mit jedem seiner dreißig Arme, die der Bildhauer in einem Anfall von Künstlereifer ihm zu verpassen beschlossen hatte, schlug er entweder einem Kanickel den Schädel ein, zerquetschte er eine Fliege, zog er einem Hühnchen das Gabelbein aus der Brust, klaubte er sich einen Floh aus den Haaren oder machte er etwas, was Arthur auf den ersten Blick nicht recht erkennen konnte. Seine vielen Füße stampften zum größten Teil auf Ameisen rum. Arthur bedeckte seine Augen mit den Händen, senkte den Kopf und schüttelte ihn langsam vor Traurigkeit und Entsetzen über die Verrücktheit der Dinge. Und als er die Augen wieder öffnete, stand vor ihm die Gestalt dieses Mannes oder Wesens oder was es auch immer war, hinter dem er angeblich die ganze Zeit her war. »HhhhhhhrrrrrraaaaaaHHHHHH!« sagte Agrajag. Er oder es oder was auch immer sah wie eine durchgedrehte fette Fledermaus aus. Sie watschelte langsam um Arthur herum und langte mit krummen Klauen nach ihm. »Sieh mal . . .!« wandte Arthur ein. »HhhhhhhrrrrrraaaaaaHHHHHH!« erklärte Agrajag, und Arthur akzeptierte das widerstrebend, denn er hatte vor dieser unheimlichen und sonderbar kaputten Erscheinung ziemlich große Angst. Agrajag war schwarz, aufgedunsen, runzlig und wie aus Leder. Seine Fledermausflügel waren irgendwie erschreckender, so klägliche, zerrissene Zappeldinger, wie sie waren, als wenn sie starke, muskulöse Dreschflügel der Lüfte gewesen wären. Das Erschreckende an ihm war vielleicht die Zähigkeit, gegen alle körperlichen Widrigkeiten die Existenz immer wieder fortzusetzen. Er besaß die verblüffendste Sammlung von Zähnen. Sie sahen aus, als käme jeder von einem völlig anderen Tier, und sie standen in seinem Mund dermaßen bizarr und schief herum, daß man den Eindruck hatte, wenn er wirklich mal versuchen sollte, in irgendwas zu beißen, dann würde er sich das halbe Gesicht dabei zerfetzen und möglicherweisen obendrein auch gleich noch ein Auge dabei auspieksen. Jedes seiner drei Augen war klein und guckte angespannt und strahlte ungefähr so viel Vernunft aus wie ein Fisch in einer Ligusterhecke. »Es war bei einem Kricket-Match«, krächzte er. Das schien auf den ersten Blick ein so widersinniger Gedanke, daß Arthur sich beinahe an der eigenen Spucke verschluckt hätte. »Nicht in diesem Körper«, kreischte das Wesen, »nicht in diesem Körper! Das hier ist mein letzter Körper. Mein letztes Leben. Das hier ist mein Rache-Leib. Mein Töte-Arthur-DentKörper. Meine letzte Chance. Und ich mußte mich auch noch darum kloppen!« »Aber . . .« »Ich war«, schrie Agrajag, »bei einem Kricket-Match! Ich hatte ein schwaches Herz. Aber, sagte ich zu meiner Frau, was kann mir schon bei einem Kricket-Match geschehen? Und wie ich so zugucke, was passiert da? Zwei Leute tauchen boshafterweise einfach so aus dem Nichts vor mir auf. Das letzte, was ich noch mitkriege, bevor mein armes Herz vor Schreck aussetzt, ist, daß einer von den beiden Arthur Dent ist, der einen Kaninchenknochen im Bart hat. Zufall?«

»Ja«, sagte Arthur. »Zufall?« schrie das Wesen, flatterte angestrengt mit seinen kaputten Flügeln und öffnete auf seiner rechten Backe einen kurzen Spalt mit einem besonders ekelhaften Zahn. Bei näherem Hinsehen, wie Arthur es zu vermeiden gehofft hatte, entdeckte er, daß Agrajags Gesicht fast ganz mit zerlumpten schwarzen Heftpflasterstreifen zugeklebt war. Ängstlich zog er sich einen Schritt zurück. Er zupfte sich am Bart. Mit Schrecken stellte er fest, daß tatsächlich immer noch der Kaninchenknochen darin hing. Er zog ihn raus und warf ihn weg. »Sieh mal«, sagte er, »es ist nur das Schicksal, das Katze und Maus mit dir spielt. Mit mir. Mit uns beiden. Es ist alles Zufall.« »Was hast du gegen mich, Dent?« fauchte das Wesen und kam mühsam auf ihn zugewatschelt. »Nichts«, beharrte. Arthur, »ehrlich, nichts.« Agrajag nagelte ihn mit seinen kleinen Augen fest. »Scheint mir eine merkwürdige Art und Weise, mit jemandem umzugehen, gegen den du nichts hast, wenn du ihn jedesmal umbringst. Ein sehr sonderbares Beispiel sozialer Wechselbeziehungen, würde ich das nennen. Ich möchte es auch Lüge nennen!« »Aber sieh doch mal«, sagte Arthur, »es tut mir leid. Das ganze ist ein schreckliches Mißverständnis. Ich muß jetzt gehen. Hast du eine Uhr? Ich soll nämlich helfen, das Universum zu retten.« Er zog sich noch einen Schritt zurück. Agrajag rückte noch einen Schritt näher. »An einem Punkt«, zischte er, »an einem bestimmten Punkt beschloß ich aufzugeben. Ja. Ich wollte nicht wieder zurückkommen. Ich wollte in der Unterwelt bleiben. Und was passierte?« Arthur deutete mit einem vagen Kopfschütteln an, daß er keine Ahnung habe und auch keine haben wolle. Er merkte, daß er sich bis an den kalten dunklen Stein zurückgezogen hatte, aus dem mit wer weiß welcher herkulischen Mühe jemand die gigantische Karikatur seiner Schlafzimmerpantoffeln gemeißelt hatte. Er blickte an seinem scheußlich parodierten Abbild hoch, das sich über ihm erhob. Er fragte sich immer noch verwundert, was das eigentlich bedeuten solle, was eine seiner Hände da tat. »Ich wurde gegen meinen Willen in die Körperwelt zurückgeworfen«, fuhr Agrajag fort, »und zwar als Petunie. In, wie ich vielleicht hinzufügen sollte, einem Blumentopf. Diese besonders glückliche, kurze Lebenreise mit mir und meinem Blumentopf begann freischwebend dreihundert Meilen über einem besonders schrecklichen Planeten. Kein von Natur aus sehr geeigneter Ort für einen Petunientopf, würdest du vielleicht denken. Und du hättest recht. Dieses Leben endete wenig später dreihundert Meilen weiter unten. In, wie ich vielleicht wieder hinzufügen sollte, den frischen Trümmern eines zerschellten Wals. Meines Bruders im Geiste.« Er schielte mit neu entflammtem Haß zu Arthur rüber. »Auf dem Weg nach unten«, schnarrte er, »konnte ich nicht umhin, ein ziemlich ungewöhnlich aussehendes weißes Raumschiff zu bemerken. Und aus einer Luke dieses ungewöhnlich aussehenden Raumschiffs schaute ein schmuck aussehender Arthur Dent heraus. Zufall?!!< »Ja!« schrie Arthur. Er blickte wieder nach oben und erkannte, daß der Arm, der ihm so rätselhaft erschienen war, mutwillig einen Topf mit einer schon dem Untergang geweihten Petunie ins Leben rief. Das war kein Gedanke, der sofort ins Auge sprang. »Ich muß gehen«, drängte Arthur. »Du kannst gehen«, sagte Agrajag, »nachdem ich dich getötet habe.« »Nein, das hätte ja keinen Sinn«, erklärte Arthur und begann" den harten, steinernen Abhang seiner gemeißelten Pantoffeln hinaufzukriechen, »denn ich muß das Universum retten, verstehst du? Ich muß eine silberne Querstange finden, das ist wichtig. Wär für einen Toten viel zu knifflig.«

»Das Universum retten!« spuckte Agrajag verächtlich. »Daran hättest du denken sollen, ehe du mit deine Blutrache gegen mich anfingst! Was war denn, als du auf Stavromula Beta warst und dich jemand . . .« »Dort bin ich nie gewesen«, sagte Arthur. »...umzubringen versuchte, du dich aber bücktest? Was glaubst du, wen die Kugel traf? Was hast du eben gesagt?« »Nie da gewesen«, wiederholte Arthur. »Wovon redest du eigentlich. Ich muß jetzt gehen.« Agrajag blieb wie angewurzelt stehen. »Du mußt dort gewesen sein. Du warst dort für meinen Tod genauso verantwortlich wie überall. Ein unschuldiger Zuschauer!« Er zitterte. »Ich habe nie was von diesem Ort gehört«, beharrte Arthur. »Bis jetzt hat ganz bestimmt noch niemand versucht, mich umzubringen. Im Gegensatz zu dir. Vielleicht fahr ich später mal hin, was meinst du?« Agrajag blinzelte langsam, als empfinde er sowas wie ein eiskaltes logisches Grauen. »In Stavromula Beta warst du . . . noch nicht?« flüsterte er. »Nein«, sagte Arthur, »weiß überhaupt nichts von dem Ort. Bestimmt nie dort gewesen, und habe auch nicht die Absicht.« »Oh, du gehst da bestimmt noch hin«, murmelte Agrajag mit schwankender Stimme, »du gehst da bestimmt noch hin. Verdammter Mist!« Er wankte und blickte in seiner gewaltigen Kathedrale des Hasses wild um sich. »Ich habe dich zu früh hierher gebracht!« Er fing an, zu schreien und zu kreischen. »Ich habe dich verflucht nochmal zu früh hierher gebracht!« Plötzlich faßte er sich wieder und sah Arthur mit düsterem, haßerfülltem Blick an. »Ich werde dich trotzdem töten!« brüllte er. »Auch wenn's logisch unmöglich ist, werde ich es verflucht noch mal trotzdem probieren! Ich werde diesen ganzen Berg hier in die Luft jagen!« schrie er, »mal sehen, ob du dich da rauswinden kannst, Dent!« Er eilte mit mühselig watschelndem Hinken zu etwas hinüber, das wie ein kleiner schwarzer Opferaltar aussah. Er brüllte nun so unbändig, daß er sich damit wirklich das Gesicht ganz übel zurichtete. Arthur sprang von dem strategisch günstigen Platz auf dem steinernen Abbild seines eigenen Fußes runter und beeilte sich, das zu Dreivierteln total übergeschnappte Wesen von seinem Vorhaben abzuhalten. Er warf sich auf es und schmetterte das seltsame Ungeheuer, krachend auf den Altar. Agrajag schrie auf, schlug einen kurzen Moment wild um sich und warf Arthur einen wütenden Blick zu. »Du weißt, was du getan hast?« röchelte er mühsam. »Du hast mich bloß schon wieder mal getötet. Ich meine, was willst du denn von mir? Blut?« Wieder schlug er wie in einem kurzen Todeskampf um sich, zitterte und sank zusammen, wobei er auf den Altar einen großen roten Knopf plumpsen ließ. Arthur sprang voll Angst und Entsetzen auf, erstens darüber, was er offenbar getan hatte, und zweitens wegen der lauten Sirenen und Klingeln, die plötzlich die Luft erzittern ließen, um irgendeine ungeheure Katastrophe zu verkünden. Er blickte wie rasend um sich. Der einzige Weg hinaus schien der Weg zu sein, den er gekommen war. Er lief darauf Ios, während er den häßlichen Beutel aus falschem Leopardenfell wegwarf. Er stürmte blindlings und wie es ihm gerade einfiel durch das labyrinthische Wirrwarr und schien dabei immer wütender von Hupen, Sirenen und blitzenden Lichtern verfolgt zu werden. Plötzlich rannte er um eine Ecke und sah ein Licht vor sich. Es blitzte nicht. Es war das Tageslicht.

19

Es ist zwar behauptet worden, in unserer Galaxis werde allein auf der Erde Krikkit (oder Kricket) als geeigneter Vorwand für ein Spiel angesehen, und aus dem Grund sei man der Erde auch aus dem Weg gegangen, aber das trifft allein auf unsere Galaxis zu, spezieller noch: nur auf unsere Dimension. In einigen der höheren Dimensionen ist man der Meinung, man könne mehr oder weniger tun, was einem gefällt, und so spielt man dort nun schon seit Billionen von Jahren (oder was auch immer die transdimensionale Entsprechung dafür sein mag) ein eigentümliches Spiel namens Brockianisches Ultra-Kricket. »Seien wir ganz offen, es ist ein grauenhaftes Spiel« (heißt es im Reiseführer Per Anhalter durch die Galaxis), »aber jeder, der mal in irgendeiner der höheren Dimensionen gewesen ist, wird auch wissen, daß die da oben eine ziemlich grauenhafte, unzivilisierte Meute sind, die einfach kurz und klein gehauen und um die Ecke gebracht werden müßte, und das würde ja auch passieren, wenn jemand auf den Dreh käme, wie man Raketen im rechten Winkel zur Realität abfeuert.« Das ist ein weiteres Beispiel dafür, daß der Reiseführer Per Anhalter durch die Galaxis jeden mit offenen Armen empfängt, der einfach mal so vorbeischneien und sich gehörig ausquetschen lassen möchte, besonders wenn man zufällig im Laufe des Nachmittags einfach mal so vorbeischneit, wenn nur ganz wenige der regulären Angestellten anwesend sind. Es ist an dieser Stelle eine grundsätzliche Feststellung zu machen: Die Geschichte des Reiseführers Per Anhalter durch die Galaxis ist eine Geschichte voller Idealismus, Kampf, Verzweiflung, Leidenschaft, Erfolge, Fehlschläge und ungeheuer langer Mittagspausen. Die frühesten Anfänge des Anhalters sind, wie auch seine Steuerakten, mittlerweile in den Nebeln der Zeit verlorengegangen. Zu anderen und merkwürdigeren Theorien, wie sie verlorengegangen sind, siehe unten. Die meisten der überlieferten Geschichten aber erzählen von einem ersten Herausgeber namens Hurling Frootmig. Hurling Frootmig, so heißt es, rief den Anhalter ins Leben, legte sich für dessen Grundprinzipien - Ehrlichkeit und Idealismus - ins Zeug und ging pleite. Es folgten viele Jahre der Not und inneren Einkehr, während derer fragte er Freunde um Rat, saß in dunklen Zimmern in illegalen Geisteszuständen rum, dachte über dies und jenes nach, trieb mit Gewichten seine Faxen und gründete schließlich nach einer zufälligen Begegnung mit den Heiligen Mittagessern von Voondoon (die behaupteten, daß, ebenso wie das Mittagessen die Tagesmitte des Menschen einnehme und des Menschen Tag als Analogie seines geistigen Lebens betrachtet werden könne, so auch das Mittagessen (a) als Mittelpunkt des geistigen Lebens des Menschen angesehen und (b) in sehr leckeren Restaurants abgehalten werden sollte) er gründete also den Anhalter von neuem, postulierte dessen Grundprinzipien - Ehrlichkeit und Idealismus - und auch, wo man beide unterschlagen durfte, und führte so den Anhalter zu seinem ersten kommerziellen Erfolg. Er war auch der erste, der die redaktionellen Mittagspausen erfand und genau erforschte, die später in der Geschichte des Anhalters eine so enorme Rolle spielen sollten, da sie darauf hinausliefen, daß der Löwenanteil der tatsächlichen Arbeit von irgendwelchen vorbeikommenden Fremden getan wurde, die am Nachmittag zufällig in die leeren Büros hereinspazierten und irgendwas erledigten, was sie für wichtig hielten. Kurze Zeit später wurde der Anhalter von der Megadodo Verlagsgesellschaft auf Ursa Minor Beta übernommen, wodurch das Ganze finanziell auf sehr gesunde Füße gestellt wurde, was dem vierten Herausgeber, Lig Lury jr., die Möglichkeit gab, auf Mittagspausen von so atemberaubender Länge umzusteigen, daß die Bemühungen neuerer Herausgeber, öffentlich geförderte Mittagspausen für die Wohlfahrt abzuhalten, sich daneben bloß wie kleine Brötchen ausnehmen.

Lig gab seinen Herausgeberposten nie formell auf - er verließ nur eines späten Vormittags sein Büro und kehrte nie wieder zurück. Und obwohl seitdem gut ein Jahrhundert vergangen ist, halten viele Mitarbeiter des Anhalters immer noch an dem romantischen Gedanken fest, er sei bloß mal schnell auf ein Schinken-Croissant vor die Tür gegangen und werde bald zurückkommen, um am Nachmittag nochmal mächtig ranzuklotzen. Streng genommen hießen aus diesem Grunde alle Herausgeber nach Lig Lury jr. nur Stellvertretende Herausgeber, und Ligs Schreibtisch wird immer noch genau in dem Zustand erhalten, in dem er ihn verlassen hat, es wurde nur zusätzlich ein kleines Schildchen aufgestellt, auf dem steht: »Lig Lury jr., Herausgeber, z. Z. nicht anwesend, löffelt wahrscheinlich wieder gerade was aus.« Ein paar sehr gemeine und subversive Quellen deuten an, Lig sei bei den ersten ungewöhnlichen Experimenten des Anhalters auf dem Gebiet alternativer Buchhaltung umgekommen. Sehr wenig ist darüber bekannt, und noch weniger wird darüber gesprochen. Und jeder, der auch nur den sonderbaren, wenn auch durch und durch zufälligen und bedeutungslosen Umstand bemerkt, geschweige denn die Aufmerksamkeit darauf lenkt, daß jeder Stern, auf dem der Anhalter ein Büro eröffnete, wenig später in einem Krieg oder einer Naturkatastrophe unterging, schwebt in der Gefahr, auf Schadenersatz verklagt zu werden. Es ist eine interessante Tatsache, die allerdings mit dem eben Gesagten nicht das geringste zu tun hat, daß zwei oder drei Tage, bevor der Planet Erde vernichtet wurde, um einer neuen Hyperraum-Umgehungsstraße Platz zu machen, die Zahl der dort gesichteten UFOs dramatisch anstieg, und zwar wurden sie nicht nur über Lords Cricket Ground in St. John's Wood, London, gesichtet, sondern auch über Glastonbury in Somerset. Glastonbury war lange schon mit Sagen über alte Könige, Zauberkräfte, Hexenringe und das Besprechen von Warzen in Verbindung gebracht und nun als Bauplatz für das neue PerAnhalter-durch-die-Galaxis-Steuerakten-Kontor ausgewählt worden, und tatsächlich wurden gerade die Steuerakten von zehn Jahren zu einem Zauberberg knapp außerhalb der Stadt geschafft, als nur wenige Stunden später die Vogonen aufkreuzten. Keine dieser Geschichten, so seltsam und unerklärlich sie auch sein mögen, ist so seltsam und unerklärlich wie die Spielregeln des Brockianischen Ultra-Kricket, wie es in den höheren Dimensionen gespielt wird. Alle Regeln vollständig zu bekommen, ist ungeheuer kompliziert, denn als sie das erste und einzige Mal alle in einen einzigen Band zusammengebunden wurden, erlitten sie einen Gravitationskollaps und wurden ein Schwarzes Loch. Eine Kurzfassung aber lautet folgendermaßen: REGEL EINS: Laß dir mindestens drei ExtraBeine wachsen. Du wirst sie nicht brauchen, aber sie halten die Zuschauer bei Laune. REGEL ZWEI: Suche dir einen guten Brockianischen Ultra-Krikket-Spieler. Klone ihn dir ein' paarmal ab. Das erspart dir die ungeheuren Summen für die langwierige Auslese und das Training. REGEL DREI: Stelle deine und die gegnerische Mannschaft auf ein großes Spielfeld und baue eine hohe Mauer drum herum. Der Grund dafür liegt darin, daß, da das Spiel eine ganz wesentliche Publikumsbelustigung ist, die Enttäuschung bei den Zuschauern, die kaum in der Lage sind, zu sehen, was passiert, dazu führt, daß sie sich einbilden, das Spiel sei viel aufregender als es in Wirklichkeit ist. Eine Zuschauermenge, die gerade ein ziemlich fades Spiel gesehen hat, zeigt einen wesentlich geringeren Lebensbehauptungswillen als Zuschauer, die meinen, sie hätten gerade das dramatischste Ereignis der Sportgeschichte verpaßt. REGEL VIER: Werfe den Spielern über die Mauer massenweise alle möglichen Sportausrüstungen zu. Alles ist hier angebracht Kricketschläger, Basewürfelschläger, Tennisgewehre, Schier - alles, womit man prima ausholen und in Schwung kommen kann.

REGEL FÜNF: Nun sollten die Spieler mit allem, was ihnen in die Hände fällt, auf Deubel komm raus um sich schlagen. Wenn ein Spieler bei einem anderen Spieler einen »Treffer« erzielt, sollte er sofort weglaufen und sich aus sicherer Entfernung entschuldigen. Die Entschuldigung sollte kurz und bündig und aufrichtig sein und der größeren Deutlichkeit und Eindringlichkeit wegen durch ein Megafon abgegeben werden. REGEL SECHS: Die Siegermannschaft ist die erste Mannschaft überhaupt, die gewinnt. Je verrückter man in den höheren Dimensionen auf das Spiel ist, desto weniger wird es komischerweise wirklich gespielt, weil sich die meisten der konkurrierenden Mannschaften wegen der Auslegung dieser Spielregeln mittlerweile in permanentem Kriegszustand befinden. Und das ist nur gut so, denn letztlich ist ein guter, solider Krieg psychologisch weniger schädlich als ein in die Länge gezogenes Brockianisches Ultra-Kricket-Spiel.

20

Als Arthur eilends, behende und keuchend den Berg hinunterlief, spürte er plötzlich, wie sich der ganze Berg unter ihm ganz, ganz leicht bewegte. Es donnerte und polterte, es entstand eine kaum wahrnehmbare, unscharfe Bewegung, und er spürte einen Anflug von Hitze in der Ferne hinter und über sich. Er rannte, vor Angst fast verrückt. Die Erde unter ihm begann zu rutschen, und mit einemmal empfand er die Gewalt des Wortes »Erdrutsch« in einer Weise, wie sie ihm noch nie gegenwärtig gewesen war. Für ihn war es immer nur ein x-beliebiges Wort gewesen, aber jetzt wurde ihm plötzlich und erschreckend klar, daß Rutschen für Erde etwas Merkwürdiges und Widerliches ist. Sie tat es mit ihm auf ihr. Ihm wurde schlecht vor Angst und von dem Geschüttele. Der Boden glitt weg, der Berg schmolz, Arthur rutschte, fiel, stand wieder, er rutschte wieder und rannte. Da ging die Lawine los. Steine, dann Brocken, dann Felsblöcke, die an ihm vorbeisprangen wie tollpatschige junge Hunde, nur viel viel größer, viel viel härter und schwerer und fast unendlich viel geeigneter, einen zu töten, wenn sie auf einen fielen. Seine Augen tanzten mit ihnen, seine Füße tanzten mit dem tanzenden Boden. Er rannte, als sei Rennen ein schreckliches Schweißfieber, sein Herz hämmerte im Rhythmus des hämmernden geologischen Irrsinns um ihn herum. Der Logik der Situation, d. h. daß er ganz zweifellos überleben werde, wenn das nächste angedeutete Ereignis in der Saga seiner unabsichtlichen Verfolgung Agrajags tatsächlich einträte, mißlang es in diesem Moment total, auf seinen Geist einzuwirken oder irgendeinen beruhigenden Einfluß auf ihn auszuüben. Er rannte, Todesangst in sich, unter sich und über sich, und sogar an seinen Haaren versuchte sie ihn zu packen. Und plötzlich stolperte er wieder und wurde von seiner eigenen ganz beträchtlichen Schwungkraft vorwärtsgeschleudert. Aber genau in dem Moment, in dem er drauf und dran war, schrecklich hart auf den Boden zu knallen, sah er direkt vor sich einen kleinen marineblauen Reisebeutel liegen, von dem er genau wußte, daß er ihn vor ungefähr zehn Jahren seiner früheren persönlichen Zeitrechnung im Gepäckausgabesystem des Athener Flughafens verloren hatte, und in seiner Verwunderung verfehlte er den Boden total und schnellte in die Lüfte empor. Und sein Gehirn sang. Was er tat, war dieses: er flog. Er sah sich überrascht um, aber es konnte kein Zweifel bestehen, daß er genau das tat. Kein Teil von ihm berührte den Boden, und kein Teil näherte sich ihm auch nur. Er schwebte ganz einfach, während die Felsbrocken um ihn herum durch die Luft sausten. Daran mußte er nun was ändern. Über die Mühelosigkeit der ganzen Unternehmung ungläubig blinzelnd schwebte er höher, und nun sausten die Felsbrocken unter ihm durch die Luft. Mit gespannter Neugier sah er nach unten. Zwischen ihm und der bebenden Erde waren jetzt gut und gerne zehn Meter leerer Raum, das heißt leer, wenn man von den Felsbrocken absah, die sich nicht lange darin aufhielten, sondern abwärts sprangen, im eisernen Griff des Gesetzes der Schwere: desselben Gesetzes, das Arthur ganz plötzlich beurlaubt zu haben schien. Mit der instinktiven Exaktheit, die der Selbsterhaltungstrieb dem menschlichen Geist eingibt, kam Arthur fast augenblicklich in den Sinn, daß er versuchen müsse, nicht darüber nachzudenken, denn wenn er s täte, dann würde das Gesetz der Schwere plötzlich scharf in seine Richtung blicken und zu wissen verlangen, was zum Kuckuck er da oben zu tun gedenke, und alles wäre mit einemmal aus. So dachte er über Tulpen nach. Es war schwierig, aber er tat es. Er dachte an die wunderschöne feste Rundung ihrer Zwiebeln, er dachte an die faszinierende Vielfalt ihrer Farben und überlegte, wieviele Tulpen wohl auf der Erde im Umkreis einer Meile um eine Windmühle wüchsen oder gewachsen seien. Nach einer Weile fand er diese Überlegungen gefährlich langweilig, er spürte, wie die Luft unter ihm wegschlüpfte, er spürte, daß er in die

Bahn der herabdonnernden Felsblöcke sank, an die nicht zu denken er sich so bemühte, und so dachte er eine kleine Weile an den Athener Flughafen, und das hielt ihn mit Erfolg etwa fünf Minuten in Rage - nach deren Ablauf er verblüfft entdeckte, daß er jetzt etwa zweihundert Meter über dem Boden schwebte. Einen Augenblick fragte er sich, wie er wohl wieder dort hinunter käme, schreckte aber im selben Moment von dieser Überlegung zurück und versuchte, der Situation fest ins Auge zu sehen. Er flog. Was er damit wohl anfangen werde? Er sah wieder hinunter zum Boden. Er sah nicht genau hin, aber gab sich alle Mühe, sozusagen im Fluge einen trägen Blick darauf zu werfen. Es gab allerdings ein paar Dinge, die er notgedrungen wahrnehmen mußte. Das eine war, daß die Eruption des Berges jetzt vorüber war - nur ein kleines Stückchen unterhalb des Gipfels sah er einen Krater, wahrscheinlich dort, wo der Fels über der gewaltigen Höhlenkathedrale, seinem Standbild und dem so elend mißhandelten Agrajag eingestürzt war. Das andere war sein Reisebeutel, und zwar genau der, den er auf dem Athener Flughafen verloren hatte. Er lag keck auf einem offenen Stück Gelände, umgeben von müde gewordenen Felsbrocken, aber offensichtlich von keinem getroffen. Warum das so war, konnte er sich nicht denken, aber da dieses Wunder von der ungeheuerlichen Unmöglichkeit, daß der Beutel überhaupt da war, in den Schatten gestellt wurde, war das keine Überlegung, zu der er sich stark genug fühlte. Tatsache ist, er lag da. Und der gräßliche Beutel aus falschem Leopardenfell schien verschwunden züi sein, was fabelhaft war, wenn auch nicht absolut erklärlich. Er sah sich nun vor die Tatsache gestellt, daß er das Ding da aufheben müsse. Hier flog er also, zweihundert Meter über der Oberfläche eines fremden Planeten, an dessen Namen er sich nicht einmal erinnern konnte. Da konnte er die jammervolle Lage dieses winzigen Teilchens dessen, was mal sein Leben gewesen war, doch nicht einfach ignorieren, hier, so viele Lichtjahre von den pulverisierten Überresten seiner Heimat entfernt. Außerdem fiel ihm ein, daß in dem Beutel, wenn er noch im selben Zustand war, in dem er ihn verloren hatte, eine Dose sein müsse, die das einzige griechische Olivenöl enthielte, das es nun im Universum noch gäbe. Langsam, vorsichtig, Zentimeter für Zentimeter begann er nach unten zu schweben, indem er sanft von einer Seite zur anderen schaukelte wie ein ängstliches Stück Papier, das merkt, daß es jetzt abwärts in Richtung Boden geht. Es ging prima, er fühlte sich gut. Die Luft trug ihn, ließ ihn aber durch. Zwei Minuten später schwebte er nur noch zwei Fuß hoch über dem Beutel und sah sich vor einigen schwierigen Entscheidung Er schwankte ganz leicht. Er runzelte die Stirn, aber wieder so leicht, wie er nur konnte. Falls er den Beutel aufhöbe, konnte er ihn überhaupt tragen? Würde das zusätzliche Gewicht ihn nicht einfach zu Boden ziehen? Würde nicht vielleicht allein der Umstand, daß er etwas am Boden berührte, plötzlich die Zauberkraft, oder was es auch war, aufheben, die ihn in der Luft hielt? Wäre es nicht vielleicht doch besser, wenn er in diesem Punkt einfach ganz vernünftig wäre und für ein, zwei Augenblicke aus der Luft wieder auf den Boden zurückkehrte? Wenn er das täte, würde er je wieder fliegen können? Als er sich über dieses Gefühl klarzuwerden erlaubte, empfand er es als auf so friedliche Weise ekstatisch, daß er den Gedanken nicht ertragen konnte, darauf verzichten zu müssen, vielleicht für immer. Mit dieser Sorge im Gemüt schwebte er wieder ein kleines Stück nach oben, bloß um dieses Gefühl zu spüren, diese überraschende und mühelose Bewegung. Er trieb, er schwebte. Er versuchte einen kleinen Sturzflug. Der Sturzflug war phantastisch. Mit vor sich ausgestreckten Armen und hinter sich herflatterndem Haar und Morgenmantel schoß er vom Himmel herunter, glitt etwa zwei Fuß

über dem Boden auf einer Luftschicht entlang und schwang sich wieder hinauf, fing sich auf dem Gipfelpunkt des Schwunges ab und stand in der Luft. Stand nur. Und blieb da. Es war wunderbar. Und das, sagte er sich, sei auch der Weg, wie er den Beutel aufheben könne. Er würde herabstoßen und ihn genau im Augenblick des Wiederaufsteigens packen. Er würde ihn mit sich nach oben tragen. Vielleicht würde er ein bißchen schwanken, aber er war sicher, daß er ihn festhalten könne. Er probierte noch ein, zwei Übungssturzflüge, und sie gelangen immer besser. Der Wind in seinem Gesicht, das Fallen und Stürzen seines Körpers, alles kam zusammen und ließ ihn einen Rausch der Sinne fühlen, wie er ihn nicht mehr empfunden hatte, seit . . . seit . . . nun ja, soweit er berechnen konnte, seit seiner Geburt. Er schwebte auf der leichten Brise entlang und überblickte das Land, das, wie er entdeckte, ziemlich grauenhaft war. Es sah verkommen und wüst aus. Er beschloß, nicht mehr hinzusehen. Er würde nur den Beutel aufheben und dann . . . er wußte nicht, was er dann tun würde, wenn er den Beutel aufgehoben hätte. Er beschloß, erstmal nur den Beutel aufzuheben und dann zu sehen, wie sich die Dinge weiter entwickelten. Er steuerte gegen den Wind, trieb gegen ihn nach oben und drehte um. Er schwamm auf ihm. Er bemerkte es nicht, aber sein Körper weidomierte sich in dem Augenblick. Er duckte sich unter den Luftstrom, knickte ab - und tauchte weg. Die Luft stürzte an ihm vorbei, er sauste durch sie hindurch. Der Boden wankte unsicher, kam mit seinen Uberlegungen ins reine, hob sich ihm ruhig entgegen und bot ihm den Beutel dar, dessen abgenutzte Plastikhenkel zu ihm hochzeigten. Auf halbem Wege nach unten entstand jäh ein gefährlicher Augenblick, als er es einfach nicht mehr glauben konnte, daß er es wirklich tat, und darum hätte er es beinahe nicht getan, aber er hatte sich rechtzeitig wieder im Griff, schwebte über den Boden weg, ließ einen Arm geschmeidig durch die Henkel des Beutels gleiten und begann, wieder in die Höhe zu steigen, schaffte es nicht und stürzte, schlug auf dem Boden auf und schrammte und polterte über den steinigen Grund. Er kam augenblicklich torkelnd auf die Beine und schwang sich erfolglos herum. In einem Anfall von Schmerz und Enttäuschung wirbelte er den Beutel um sich im Kreise. Seine Füße klebten plötzlich so schwer am Boden, wie sie es immer getan hatten. Sein Körper fühlte sich an wie ein unhandlicher Sack Kartoffeln, der über den Boden stolperte und wankte, in seinem Kopf herrschte die Leichtigkeit eines Zentners Blei. Wie benommen sackte er zusammen und schwankte, und alles tat ihm weh. Erfolglos versuchte er zu rennen, aber seine Beine waren plötzlich zu schwach dazu. Er stolperte und plumpste vorwärts. In dem Moment erinnerte er sich, daß in dem Beutel, den er jetzt bei sich hatte, nicht nur eine Dose griechisches Olivenöl war, sondern auch eine zollfreie Flasche Retsina, und beim erfreuten Schreck dieser Entdeckung bemerkte er gar nicht, daß er mindestens zehn Sekunden lang schon wieder flog. Er schrie und heulte vor Erleichterung und Freude und schierer körperlicher Wonne. Er trudelte und flatterte und glitt und wirbelte durch die Luft. Er legte sich dreist auf einen Aufwind und untersuchte den Inhalt des Beutels. Er fühlte sich, wie sich seiner Meinung nach ein Engel fühlen müsse, der seinen berühmten Tanz auf der Stecknadelspitze vollführt, während Philosophen ihn zu deuten versuchen. Er lachte vor Freude, als er entdeckte, daß in dem Beutel sowohl das Olivenöl als auch der Retsina war, dazu eine kaputte Sonnenbrille, eine sandgefüllte Badehose, ein paar zerknitterte Ansichtskarten von Santorini, ein großes, häßliches Handtuch, ein paar interessante Steine und mehrere Zettel mit den Adressen von Leuten, denen er zu seiner Erleichterung nun wohl nie mehr begegnen würde, auch wenn der Grund dafür traurig war. Er warf die Steine weg, setzte sich die Sonnenbrille auf und ließ die Zettel im Wind davonflattern.

Als er zehn Minuten später faul durch eine Wolke schwebte, hatte er plötzlich eine große und wahnsinnig verrufene Cocktailparty im Kreuz.

21

Die längste und verheerendste aller jemals veranstalteten Parties geht jetzt in die vierte Generation, und immer noch macht niemand Anstalten aufzubrechen. Irgend jemand hat mal auf seine Uhr gesehen, aber das ist nun auch schon wieder elf Jahre her, und einen Nachahmer hat es nicht gegeben. Das Chaos ist ungeheuer, und man muß es gesehen haben, um es zu glauben, aber wenn du keinen besonderen Grund hast, es zu glauben, dann geh bloß nicht hin und guck nach, denn es wird dir keine Freude machen. Vor kurzem hat es oben in den Wolken geknallt und geblitzt, und man ist der Auflassung, daß das von einer Schlacht herrührt, die zwischen den Flotten mehrerer konkurrierender Teppichreinigungsfirmen tobt, die wie Geier über der Party kreisen, aber man sollte nichts glauben, was man auf Parties zu hören kriegt, und ganz besonders nicht auf dieser. Eines der Probleme, und zwar eins, das offenbar immer schlimmer wird, ist, daß alle Leute auf dieser Party entweder die Kinder oder Enkel oder Urenkel der Leute sind, die gleich zu Anfang schon nicht gehen wollten, und aufgrund der ganzen Chose von Zuchtwahl, regressiven Erbanlagen und so weiter heißt das, daß die Leute, die jetzt auf der Party sind, entweder fanatische Partygeher sind oder Schwachsinn plappernde Idioten oder, öfter und öfter, beides. Wie man's auch ansieht, es bedeutet genetisch gesprochen, daß nun jede folgende Generation weniger Neigung zeigt aufzubrechen als die vorangehende. So kommen andere Faktoren ins Spiel, zum Beispiel der, wann die Getränke alle sein werden. Nun, aufgrund bestimmter Dinge, die passiert sind und die damals eine gute Idee zu sein schienen (und eins der Probleme bei Parties, die nie enden, ist, daß alle Dinge, die nur auf Parties eine gute Idee zu sein scheinen, auch weiterhin eine gute Idee zu sein scheinen), ist dieser Zeitpunkt offenbar noch sehr weit entfernt. Eins der Dinge, die damals eine gute Idee zu sein schienen, war, daß die Party steigen sollte nicht in der normalen Bedeutung, in der Parties steigen, sondern buchstäblich: sie sollte fliegen. Eines Abends, lang lang ist's her, kletterte eine Schar betrunkener Astro-Ingenieure der ersten Generation um das Gebäude rum, bohrten hier, machten da was fest und hämmerten sehr fest woanders auf was rum, und als die Sonne am nächsten Morgen aufging, war sie sehr erstaunt, als sie feststellte, daß sie auf ein Haus voller fröhlicher, betrunkener Leute schien, das wie ein junges, ungeschicktes Vögelchen über den Baumwipfeln schwebte. Und nicht nur das, sondern der fliegenden Party war es auch gelungen, sich ziemlich schwer zu bewaffnen. Denn wenn die Leute in irgendwelche kleinlichen Streitereien mit Weinhändlern geraten sollten, wollten sie klarstellen, daß sie die Macht auf ihrer Seite hätten. Der Übergang von der Ganztags-Cocktailparty zur HalbtagsPlünderparty geschah mühelos und trug viel dazu bei, der ganzen Geschichte ein bißchen zusätzlichen Pep und Schwung zu geben, was inzwischen dringend nötig war, weil die Kapelle alle Nummern, die sie kannte, im Laufe der Jahre bereits unzählige Male gespielt hatte. Man plünderte, man raubte, man hielt ganze Städte als Geiseln, um den Nachschub an Käsecrackern, Avocadodips, Schweinerippchen, Wein und Schnaps zu sichern, die jetzt aus fliegenden Tankern an Bord gepumpt wurden. Dem Problem, daß die Getränke zur Neige gehen, wird man indes eines Tages ins Auge sehen müssen. Der Planet, über dem die Party schwebt, ist nicht mehr der Planet, der er mal war, als sie über ihm zu schweben begann. Er ist in miserablem Zustand. Die Party hat gewaltige Teile von ihm überfallen und ausgeraubt, und wegen der unberechenbaren und unvorhersehbaren Art und Weise, in der die Party am Himmel herumschlingert, ist es niemandem je gelungen zurückzuschlagen. Es ist eine Teufelsparty.

Es ist auch teuflisch, wenn man sie plötzlich im Kreuz hat.

22

Arthur lag sich vor Schmerzen windend auf einem losgerissenen und lose herumfliegenden Stück Eisenbeton, sanft berührt von den Wattebäuschen vorbeiziehender Wolken und verwirrt durch die Geräusche einer schlappen Lustbarkeit irgendwo vage hinter ihm. Er hörte ein Geräusch, das er nicht gleich einordnen konnte, teils weil er das Lied »Ich hab mein Bein in Jaglan II verloren« nicht kannte, teils weil die Kapelle, die es spielte, sehr müde war und ein paar Musiker es im Dreivierteltakt, einige im Viervierteltakt und einige in einer Art besoffenem Pir² intonierten, und jeder einzelne je nach der Menge Schlaf, die er in letzter Zeit hatte kriegen können. Er lag da, atmete schwer in der nassen Luft und versuchte, da und dort mal hinzutasten, um rauszubekommen, wo er verletzt war. Wo er auch hinfühlte, tat es weh. Nach einer kurzen Weile kam er dahinter, daß es daran lag, daß es seine Hand war, die weh tat. Er schien sich das Handgelenk verstaucht zu haben. Auch sein Kreuz tat ihm weh, aber er vergewisserte sich rasch, daß er nicht ernstlich verletzt war, sondern nur ein bißchen verschrammt und durchgeschüttelt, und wer wäre das nicht gewesen? Er konnte nicht verstehen, warum ein Haus hier durch die Wolken flog. Auf der anderen Seite wäre er ganz schön in Verlegenheit gewesen, wenn er für seine eigene Anwesenheit hier eine überzeugende Erklärung hätte geben sollen, also zog er den Schluß, daß er und das Gebäude einander einfach würden akzeptieren müssen. Er blickte, wo er lag, nach oben. Eine Mauer aus hellen, aber fleckigen Steinplatten erhob sich hinter ihm, das Gebäude selber. Er schien auf sowas wie einem Sims oder Mauerrand zu liegen, der sich rund um das Ganze drei oder vier Fuß nach außen erstreckte. Es war ein Stück des Bodens, in dem die Fundamente des Partygebäudes gesessen hatten, die es mitgenommen hatte, um an seinem unteren Ende hübsch zusammenzuhalten. Ängstlich erhob er sich, aber als er über den Rand hinwegsah, drehte ihm ein Schwindel plötzlich fast den Magen um. Er stemmte sich rückwärts gegen die Wand, naß von Nebel und Schweiß. Sein Kopf schwamm Freistil, aber irgend jemand in seinem Magen probierte mal Butterfly. Obwohl er ja mit eigener Kraft hier rauf gelangt war, brachte er es jetzt nicht über sich, an die entsetzliche Tiefe vor sich auch nur zu denken. Auf gar keinen Fall würde er sein Glück in einem Sprung versuchen. Er würde sich auch nicht einen Zentimeter näher an den Rand bewegen. Seinen Reisebeutel fest umklammernd schob er sich langsam an der Wand entlang in der Hoffnung, eine Tür zu finden, die nach drinnen führte. Das solide Gewicht der Dose Olivenöl war ihm eine große Beruhigung. Er schob sich auf die nächste Ecke zu in der Hoffnung, daß die Wand um die Ecke ihm, was Eingänge betreffe, mehr bieten würde als die hier, die keinen geboten hatte. Durch den schwankenden Flug des Gebäudes wurde ihm vor Angst ganz schlecht, und wenig später nahm er das Handtuch aus seinem Beutel und machte etwas mit ihm, was von neuem seine erste Stelle in der Liste der nützlichen Dinge rechtfertigt, die man mitnehmen muß, wenn man per Anhalter durch die Galaxis reist. Er legte es sich über den Kopf, damit er nicht sehen konnte, was er machte. Seine Füße tasteten sich über den Boden. Seine ausgestreckte Hand tastete sich an der Wand lang. Schließlich gelangte er an die Ecke, und als er mit der Hand um die Ecke langte, stieß sie auf etwas, das ihm so einen Schrecken einjagte, daß er beinahe abgestürzt wäre. Es war eine andere Hand. Die beiden Hände packten einander. Er versuchte verzweifelt, seine zweite Hand dazu zu benutzen, sich das Handtuch von den Augen zu reißen, aber mit ihr hielt er seinen Reisebeutel mit dem Olivenöl, dem Retsina und den Postkarten aus Santorini fest, und den wollte er nur höchst ungern loslassen.

Er erlebte einen dieser »Ich« -Momente, einen dieser Augenblicke, in denen man sich plötzlich umdreht und auf sich selber schaut und denkt: »Wer bin ich? Wozu bin ich hier? Was habe ich erreicht? Geht es mir gut?« Er wimmerte leise. Er versuchte, seine Hand loszureißen, es gelang ihm nicht. Die andere Hand hielt seine fest umklammert. Es blieb ihm nichts übrig, als sich langsam weiter auf die Ecke zuzuschieben. Er beugte sich herum und schüttelte den Kopf, um das Handtuch loszuwerden. Das schien beim Besitzer der anderen Hand den spitzen Aufschrei irgendeiner unergründbaren Gefühlserregung auszulösen. Das Handtuch wurde ihm vom Kopf gerissen, und seine Augen starrten in die Ford Prefects. Hinter ihm stand Slartibartfaß, und hinter beiden konnte er deutlich einen Hauseingang und eine große, verschlossene Tür sehen. Sie preßten sich beide dicht an die Wand, ihr Blick wirr vor Schreck, während sie in die dicke, undurchsichtige Wolke starrten und versuchten, dem Schlingern und Schwanken des Gebäudes standzuhalten. »Wo bei allen flitzenden Photonen warst du denn bloß?« zischte Ford von Panik erfüllt. »Äh, naja«, stammelte Arthur, der wirklich nicht wußte, wie er das alles kurz zusammenfassen sollte, »hier und dort. Was macht ihr denn hier?« Ford wandte seinen wilden Blick wieder Arthur zu. »Sie wollen uns nicht reinlassen. Ohne Flasche«, fauchte er. Das erste, was Arthur bemerkte, als sie sich in das Gewühl der Party mischten, abgesehen von dem Lärm, der erdrückenden Hitze, der ungeheuren Fülle an Farben, die verschwommen durch den zu Kopfe steigenden Rauch hindurchschimmerten, den mit zerbrochenen Gläsern, Asche und Avocadoresten übersäten Teppichen und der kleinen Gruppe flugsaurierähnlicher Wesen in Lurexkleidern, die über seine wohlbehütete Flasche Retsina herfielen und »Ein unbekanntes Vergnügen, ein unbekanntes Vergnügen!« quietschten - das erste, was Arthur bemerkte, war Trillian, mit der gerade ein Donnergott anzubändeln versuchte. »Kenne ich Sie nicht aus dem Milliways?« sagte er soeben. »Waren Sie etwa der mit dem Hammer?« »Ja. Hier gefällt es mir viel besser. Nicht so bieder, viel mehr los.« Das Gekreisch irgendwelcher gräßlicher Vergnügungen gellte durch dein Raum, dessen äußere Abmessungen durch das wogende Gedränge fröhlicher, lärmender Kreaturen nicht zu erkennen waren, die sich heiter Dinge zuriefen, die niemand verstand, und gelegentlich kleine Krisen hatten. »Scheint lustig hier zu sein«, sagte Trillian. »Was hast du gesagt, Arthur?« »Ich sagte, wie zum Teufel bist du hierher gekommen?« »Ich flog als eine Reihe kleiner Pünktchen ziellos durchs Universum. Habe ich dir schon Thor vorgestellt? Er produziert Donner.« »Hallo«, sagte Arthur. »Das stelle ich mir sehr interessant vor.« »Hi«, sagte Thor. »Ist es auch. Haben Sie keinen Drink?« »Äh, eigentlich nein . . .« »Warum holen Sie sich dann keinen?« »Bis später, Arthur«, sagte Trillian. Irgendwas gab seiner Erinnerung einen Schubs, und er blickte sich gehetzt um. »Zaphod ist nicht hier, oder?« fragte er. »Ich«, sagte Trillian mit fester Stimme, »sehe dich später.« Thor blickte ihn mit harten, kohlpechschwarzen Augen an, sein Bart sträubte sich, das bißchen Licht, das es dort gab, raffte kurz alle Kräfte zusammen, um sich bedrohlich an den Hörnern auf seinem Helm zu spiegeln. Er nahm Trillians Ellbogen in seine ungeheuer riesige Hand, und die Muskeln seines Oberarms rollten umeinander wie ein paar Volkswagen, die einparken. Er führte sie weg. »Eines der interessantesten Dinge an der Unsterblichkeit«, sagte er, »ist . . .«

»Eines der interessantesten Dinge am Weltraum ist«, hörte Arthur Slartibartfaß zu einer langen, massigen Gestalt sagen, die aussah, als verliere sie einen Boxkampf gegen ihre rosa Federboa, und hingerissen dem alten Mann in die tiefen Augen und auf den silbernen Bart starrte, »wie fad er ist.« »Fad?« sagte die Gestalt und zwinkerte mit ihren ziemlich runzligen, blutunterlaufenen Augen. »Ja«, sagte Slartibartfaß, »erschütternd fade. Verblüffend. Verstehen Sie, es gibt so viel von ihm und so wenig in ihm. Darf ich Ihnen ein paar statistische Angaben machen?« »Äh, ja.. .« »Bitte, ich tät's so gerne. Auch sie sind sensationell fade« »Ich komme gleich wieder und höre sie mir an«, sagte sie, gab ihm ein paar Klapse auf den Arm, hob ihre Röcke wie ein Luftkissenboot und dampfte davon in die wogende Menge. »Ich dachte schon, sie ginge nie«, knurrte der Alte. »Komm, Erdling . . .« »Arthur.« »Wir müssen die Silberne Querstange finden, die ist hier irgendwo.« »Können wir nicht einfach ein bißchen verschnaufen?« sagte Arthur. »Ich habe einen anstrengenden Tag hinter mir. Trillian ist hier, ganz zufällig, sie hat mir nicht gesagt, wie sie hergekommen ist, möglicherweise tut's auch nichts zur Sache.« »Denk an die Gefahr, in der das Universum . . .« »Das Universum«, sagte Arthur, »ist groß genug und alt genug, um sich mal eine halbe Stunde um sich selbst zu kümmern. Na schön«, setzte er hinzu, als er Slartibartfaß' wachsende Unruhe sah, »ich wandere ein bißchen rum und frage mal, ob sie jemand gesehen hat.« »Gut, gut«, sagte Slartibartfaß, »gut.« Er stürzte sich selber in die Menge und bekam von jedem, an dem er vorbeiging, gesagt, er solle schön locker bleiben. »Haben Sie irgendwo eine Querstange gesehen?« fragte Arthur einen kleinen Mann, der dastand und nur gierig darauf zu warten schien, irgend jemandem zuzuhören. »Sie ist aus Silber, ,ungeheuer wichtig für die künftige Sicherheit des Universums und ungefähr so lang.« »Nein«, sagte der entzückend eingeschrumpelte kleine Mann, »aber holen Sie sich einen Drink und erzählen Sie mir alles darüber.« Ford Prefect schlängelte sich in einem wilden, rasenden und nicht ganz jugendfreien Tanz mit einem weiblichen Wesen vorbei, das aussah, als trüge es das Opernhaus von Sidney auf dem Kopf. Er schrie ihr über das Getöse hinweg eine vollkommen nutzlose Konversation zu. »Mir gefällt Ihr Zopf!« brüllte er. »Was?« »Ich sagte, mir gefällt Ihr Zopf.« »Ich trage gar keinen Zopf.« »Na, dann gefällt mir eben Ihr Kopf.« »Was?« »Ich sagte, mir gefällt Ihr Kopf. Interessanter Knochenbau.« »Was?« Ford arbeitete in den komplizierten Ablauf der anderen Bewegungen, die er machte, kunstvoll ein Schulterzucken ein. »Ich sagte, Sie tanzen fabelhaft«, schrie er, »nur nicken Sie nicht so viel.« »Was?« »Es ist nur so: jedesmal, wenn Sie nicken«, sagte Ford, ».. . aua!« fügte er hinzu, als seine Partnerin mit dem Kopf nickte, um »Was?« zu sagen, und ihm mit dem spitzen Ende ihres nach vorn geneigten Schädels schon wieder schmerzhaft in die Stirn hackte. »Mein Planet wurde eines Morgens in die Luft gejagt«, sagte Arthur, der sich gänzlich unerwartet in die Lage versetzt sah, dem kleinen Mann seine Lebensgeschichte zu erzählen oder wenigstens ausgewählte Höhepunkte daraus, »deswegen bin ich auch so gekleidet, in meinem Morgenmantel. Mein Planet flog mit allen meinen Sachen in die Luft, verstehen Sie? Ich wußte ja nicht, daß ich auf eine Party gehen würde.« Der kleine Mann nickte entzückt.

»Später wurde ich aus einem Raumschiff geworfen. Immer noch in meinem Morgenmantel. Besser als der Raumanzug, den man normalerweise erwarten würde. Kurze Zeit später kam ich dahinter, daß mein Planet eigentlich für ein Rudel Mäuse erbaut worden war. Sie können sich ja vorstellen, welche Gefühle mich da bewegten. Dann wurde ich eine Zeitlang beschossen und in die Luft gejagt. Eigentlich bin ich lachhaft oft in die Luft gejagt, beschossen, beleidigt, regelrecht in Stücke zerrissen und um meinen Tee gebracht worden, und letzthin stürzte ich in einen Sumpf und mußte fünf Jahre in einer feuchten Höhle zubringen.« » Ah«, sprudelte der kleine Mann, »und haben Sie sich da nicht wundervoll amüsiert?« Arthur verschluckte sich furchtbar an seinem Drink. »Welch herrlich aufregender Husten«, sagte der kleine Mann ganz überrascht, »haben Sie was dagegen, wenn ich mich Ihnen anschließe?« Und damit stürzte er sich in den außerordentlichsten und allerbemerkenswertesten Hustenanfall, der Arthur vor Überraschung derart ansteckte, daß er anfing, sich furchtbar zu verschlucken, entdeckte, daß er das schon tat, und nun völlig durcheinander kam. Gemeinsam führten sie ein lungenmordendes Duett auf, das volle zwei Minuten anhielt, bis es Arthur endlich gelang, mit Husten und Spucken aufzuhören. »Das belebt«, sagte der kleine Mann keuchend und wischte sich die Tränen aus den Augen. »Welch aufregendes Leben Sie führen müssen! Danke Ihnen vielmals!« Er schüttelte Arthur freundlich die Hand und verschwand in der Menge. Arthur schüttelte erstaunt den Kopf. Ein recht jung aussehender Mann kam auf ihn zu, ein aggressiv dreinschauender Typ mit Hakenmund, Laternennase und schmalen, kugeligen kleinen Backenknochen. Er trug eine schwarze Hose, ein schwarzes Seidenhemd, offen bis wo wahrscheinlich sein Nabel war, obwohl Arthur gelernt hatte, niemals Vermutungen über den Körperbau der Leute anzustellen, denen er inzwischen häufiger begegnete. Außerdem hatte der Typ alle möglichen furchtbaren Goldsachen um den Hals baumeln. Er schleppte irgendwas in einem schwarzen Beutel mit sich rum und wünschte sich nur allzu deutlich, daß die Leute bemerkten, daß er nicht wünschte, daß sie's bemerkten. »He, äh, habe ich Sie nicht eben Ihren Namen nennen hören?« sagte er. Das war eines der vielen Dinge, die Arthur dem entzückenden kleinen Mann gesagt hatte. »Ja. Ich heiße Arthur Dent.« Der Mann schien sich leicht in irgendeinem Rhythmus zu wiegen, und zwar in einem ganz anderen als in denen, die von der Kapelle grimmig in die Gegend getutet wurden. »Tja«, sagte er, »nur war da ein Mann in einem Berg, der Sie sprechen wollte.« »Ich habe ihn gesprochen.« »Tja, nur schien er deswegen ziemlich besorgt zu sein, nicht wahr.« »Ja, ich habe ihn gesprochen« »Tja, ich denke halt, Sie sollten das wissen.« »Ich weiß es. Ich habe ihn gesprochen« Der Mann machte eine Pause und kaute ein bißchen auf seinem Kaugummi rum. Dann gab er Arthur einen Klaps auf den Rücken. »Okay«, sagte er, » in Ordnung. Ich sag's Ihnen halt nur, nicht?. Gute Nacht, viel Glück, gewinnen Sie Preise.« »Was?« sagte Arthur, der in dem Moment ernstlich ins Dunkle tappte. »Ganz egal. Machen Sie, was Sie wollen. Aber machen Sie's gut.« Er machte sowas wie ein Glucksgeräusch mit dem Kaugummi, oder was es sonst war, worauf er rumkaute, und dann eine unbestimmte, kräftige Gebärde. »Wieso?« fragte Arthur.

»Machen Sie's schlecht«, sagte der Mann. »Wen interessiert's? Wer gibt auch nur einen Scheißdreck drauf?« Plötzlich schien das Blut dem Mann vor Zorn in den Kopf zu schießen, und er fing an zu schreien. »Warum nicht einfach wahnsinnig werden?« brüllte er. »Hauen Sie ab, gehen Sie mir aus dem Rücken, ja? Sie Kerl! Ziehen Sie bloß Leine!!!« »Okay, ich gehe ja schon«, sagte Arthur schnell. »Das war aufrichtig.« Der Mann winkte einmal zackig mit der Hand und verschwand im Gedränge. »Was war denn das?« sagte Arthur zu einem Mädchen, das er neben sich bemerkte. »Wafum hat er mir gesagt, ich soll Preise gewinnen?« »Ist bloß so 'n Schnack aus dem Showgeschäft.« Das Mädchen zuckte die Schultern. »Er hat gerade bei der alljährlichen Preisverleihung des Erholungsillusions-Instituts von Ursa Minor Alpha einen Preis gewonnen und hoffte, einfach drüber hinweggehen zu können, nur erwähnten Sie ihn nicht, und da konnte er's doch nicht.« »Ach«, sagte Arthur, »ach, das tut mir aber leid. Wofür hat er denn den Preis gekriegt?« »Für den grundlosesten Gebrauch des Wortes >Scheiße< in einem ernsten Drehbuch. Der Preis ist sehr angesehen.« »Verstehe«, sagte Arthur, »ja, und was kriegt man als Preis?« »Den Rory. Das ist bloß so ein kleines Ding aus Silber auf einem großen schwarzen Sockel. Was sagten Sie?« »Ich habe nichts gesagt. Ich wollte nur eben fragen, was das silberne . . .« »Oh, ich dachte, Sie hätten >Wopp< gesagt.« »Bitte was?« »Wopp« Es gab Leute auf der Party, die nun schon einige Jahre lang schnell mal so vorbeigeschneit waren, piekfeine Schmarotzer aus anderen Welten, und den Partygästen kam es nun schon eine ganze Weile so vor, wenn sie auf ihren Planeten mit seinen zerstörten Städten, seinen verwüsteten Avocadofarmen und den zu Grunde gerichteten Weinbergen, seinen riesigen neuen Wüstenstrichen und seinen Meeren voller Kuchenkrümel und Schlimmerem hinuntersahen, daß ihre Welt irgendwie auf unmerkliche und nahezu nicht wahrnehmbare Weise nicht mehr ganz so lustig war, wie sie das mal gewesen war. Die paar unterernährten Bauern, die es immer noch fertigbrachten, sich aus dem halbtoten Boden des Planeten eine schwächliche Existenz herauszukratzen, hätten das mit äußerstem Wohlgefallen vernommen, aber an dem Tag, als die Party kreischend aus den Wolken geschossen kam und die Bauern in wirrer Angst vor noch einer Wein-und-KäseRazzia nach oben blickten, begriff jeder, daß die Party nun für eine Weile nirgendwohin mehr fliegen würde, daß die Party nun bald vorüber sei. Sehr bald wäre der Zeitpunkt da, zu Hut und Mantel zu greifen und übernächtigt nach draußen zu wanken und mal nachzusehen, welche Tageszeit sei, welche Jahreszeit herrsche und ob irgendwo in diesem versengten und verheerten Land ein Taxi zu finden sei, das irgendwohin führe. Die Party wurde in einer furchtbaren Umarmung von einem sonderbaren weißen Raumschiff festgehalten, das sich offenbar halb durch sie hindurchgebohrt hatte. Unter grotesker Nichtbeachtung ihres Gewichts schlingerten, eierten und kreiselten beide am Himmel rum. Die Wolken teilten sich. Die Luft brüllte und sprang ihnen aus dem Weg. Die Party und das Kriegsschiff aus Krikkit sahen in ihrem Gerangele ein bißchen wie zwei Enten aus, von denen die eine versucht, in der anderen eine dritte Ente zu fabrizieren, während die zweite Ente sehr nachdrücklich zu erklären versucht, daß sie ausgerechnet jetzt zu einer dritten Ente keine Lust hat und außerdem nicht sicher ist, ob sie eine diesbezügliche dritte Ente speziell von dieser ersten Ente überhaupt fabriziert bekommen möchte, vor allem nicht, während sie, die zweite Ente, gerade mit Fliegen beschäftigt ist.

Der Himmel sang und heulte von der Raserei und beutelte den Boden mit Schockwellen. Und plötzlich war mit einem »Fuup« das Raumschiff aus Krikkit verschwunden. Die Party torkelte hilflos über den Himmel wie ein Mann, der sich gegen eine Tür lehnt, die wider alle Erwartung offen ist. Sie trudelte und kullerte auf ihren Schwebedüsen rum. Sie versuchte, sich wieder in die Höhe zu richten, und richtete sich statt dessen zu Grunde. Sie schlingerte wieder über den Himmel zurück. Eine Weile ging das Geschlingere so weiter, aber natürlich konnte sie nicht lange so weitermachen. Die Party war jetzt eine tödlich verwundete Party. Aller Spaß war von ihr gewichen, was die eine oder andere müde Pirouette auch nicht verbergen konnte. Je länger sie nun dem Boden noch auswich, desto furchtbarer mußte der Kladderadatsch sein, wenn sie endlich auf ihm aufschlug. Drinnen standen die Dinge auch nicht zum besten. Sie standen im Gegenteil ungeheuer schlecht, und die Leute fanden´s zum Kotzen und sagten das laut. Die Krikkit-Roboter waren dagewesen. Sie hatten den Preis für den grundlosesten Gebrauch des Wortes »Scheiße« in einem ernsten Drehbuch mitgenommen und an seiner Stelle ein Chaos hinterlassen, das Arthur sich fast so elend fühlen ließ wie jemand, dem der Rory gerade vor der Nase weggeschnappt wird. »Wir würden gerne noch bleiben und helfen«, rief Ford, der sich seinen Weg über die kleingemahlenen Trümmer hinweg bahnte, »aber wir tun's nicht.« Das Partygebäude schlingerte wieder, was zwischen den rauchenden Trümmern aufgeregtes Schreien und Stöhnen hervorrief. »Wir müssen weg und das Universum retten, verstehen Sie«, sagte Ford. »Und wenn sich das nach einer ziemlich lahmen Entschuldigung anhört, haben Sie vielleicht recht. Wie Sie's auch ansehen, wir sind jedenfalls weg« Plötzlich stieß er auf eine noch ungeöffnete Flasche, die wie durch ein Wunder unversehrt am Boden lag. »Sie haben doch nichts dagegen, wenn ich die mitnehme?« sagte er. »Sie werden sie sowieso nicht mehr brauchen.« Er steckte auch ein Paket Kartoffelchips ein. »Trillian?« rief Arthur mit vor Schreck ganz schwacher Stimme. In dem rauchenden Durcheinander konnte er nichts sehen. »Erdling, wir müssen gehen«, sagte Slartibartfaß nervös. »Trillian?« rief Arthur wieder. Kurz darauf kam Trillian torkelnd und schwankend in Sicht, gestützt von ihrem neuen Freund, dem Donnergott. »Das Mädchen bleibt bei mir«, sagte Thor. »In Walhalla steigt 'ne Riesenparty, und wir fliegen hin . . .« »Wo wart ihr denn, als das hier passierte?« fragte Arthur. »Oben«, sagte Thor. »Ich habe sie gewogen. Fliegen ist 'ne komplizierte Angelegenheit, versteht ihr, man muß den Wind berechnen . . .« »Sie kommt mit uns mit«, sagte Arthur. »He«, sagte Trillian, »habe ich nicht vielleicht . . .« > Nein«, sagte Arthur, »du kommst mit uns mit.« Thor sah ihn mit Augen an, die langsam zu glimmen begannen. Er legte ziemlichen Wert auf seine Göttlichkeit, und die hatte nichts mit Unschuld zu tun. »Sie kommt mit mir mit«, sagte er ruhig. »Komm schon, Erdling«, sagte Slartibartfaß nervös und zog Arthur am Ärmel. »Komm schon, Slartibartfaß«, sagte Ford nervös und zog den alten Mann am Ärmel. Slartibartfaß hatte das Teleport-Gerät. Die Party wogte und schlingerte und warf alle Leute über den Haufen, bis auf Thor und bis auf Arthur, der schwankend dem Donnergott in die schwarzen Augen starrte.

Langsam, man glaubte es nicht, nahm Arthur etwas hoch, was offenbar seine winzigkleinen Fäuste waren. »Willst du Kloppe beziehen?« sagte er. »Was willst du, du Däumling?« schrie Thor. »Ich sagte«, wiederholte Arthur und kriegte das Zittern nicht aus der Stimme, »ob du Kloppe beziehen willst.« Er fuchtelte lächerlich mit seinen Fäusten. Thor sah in völlig ungläubig an. Dann kräuselte sich aus einem seiner Nasenlöcher eine kleines Rauchwölkchen nach oben. Es war auch eine winzigkleine Flamme darin zu sehen. Er packte seinen Gürtel. Er dehnte seinen Brustkorb, um hier ein für allemal klarzustellen, daß er ein Mann sei, dem man nur über den Weg zu laufen wagt, wenn man ein Rudel Sherpas bei sich hat. Er hakte den Stiel seines Hammers von seinem Gürtel Ios. Er reckte ihn hoch in die Luft, um den massiven Eisenkopf eindrucksvoll vor Augen zu führen. Er räumte damit jede mögliche Fehldeutung aus, er schleppe vielleicht die ganze Zeit bloß einen Telegrafenmast mit sich durch die Gegend. »Ob ich« sagte er und zischte wie ein Fluß, der durch ein Stahlwalzwerk fließt, »Kloppe beziehen will?« »Ja«, sagte Arthur, dessen Stimme plötzlich ganz außerordentlich stark und angriffslustig klang. Er fuchtelte wieder mit seinen Fäusten, aber diesmal, als wenn er's auch so meinte. »Gehn wir vor die Tür?« fauchte er Thor an. »In Ordnung!« bellte Thor wie ein wütender Bulle (oder vielmehr wie ein wütender Donnergott, was viel eindrucksvoller ist> und ging raus vor die Tür. »Schön«, sagte Arthur, »den wären wir los. Slarty, bring uns bloß hier weg.«

23

»Okay«, schrie Ford Arthur an, »ich bin also ein Feigling, Hauptsache ist, ich bin noch am Leben.« Sie waren wieder an Bord des Sternenschiffs »Bistromath«. Slartibartfaß auch. Trillian auch. Harmonie und Eintracht nicht. »Also, ich bin doch auch noch am Leben, oder?« gab Arthur zurück, ganz giftig vor Unternehmungslust und Zorn. Seine Augenbrauen hüpften auf und nieder, als wenn sie sich gegenseitig verprügeln wollten. »Du wärst es verdammt beinahe nicht mehr gewesen«, explodierte Ford. Arthur drehte sich brüsk zu Slartibartfaß um, der im Cockpit auf seiner Pilotencouch saß und gedankenvoll auf den Boden einer Flasche starrte, die ihm irgendwas mitteilte, was er sichtlich nicht begriff. Arthur wandte sich an ihn. »Glaubst du, der versteht auch nur ein Wort von dem, was ich zu ihm sage?« beklagte er sich, zitternd vor Erregung. »Ich weiß nicht«, erwiderte Slartibartfaß ein wenig zerstreut. »Ich bin nicht mal sicher«, setzte er hinzu, während er kurz aufblickte, »daß ich das tue.« Mit neuem Eifer und derselben Verwirrung stierte er auf seine Instrumente. »Du wirst es uns halt nochmal erklären müssen«, sagte er. »Also . . .« > Aber später. Schreckliche Dinge sind im Gange.« Er tippte auf das Pseudoglas des Flaschenbodens. »Wir haben auf der Party leider ziemlich klägliche Figur gemacht«, sagte er, »und jetzt bleibt uns als einzige Hoffnung, daß wir zu verhindern suchen, daß die Roboter den Schlüssel ins Schloß stecken. Wie um alles in der Welt wir das tun sollen, weiß ich nicht«, murmelte er. »Müssen wohl einfach da hin. Muß sagen, daß mir die Idee gar nicht gefällt. Wird sicher mein Ende sein.« »Wo ist Trillian eigentlich?« fragte Arthur plötzlich mit geheuchelter Gleichgültigkeit. Worüber er sich so geärgert hatte, war, daß Ford ihn dafür ausgeschimpft hatte, daß er wegen all dem Quatsch mit dem Donnergott Zeit vertrödelt habe, wo sie doch viel schneller hätten wegkommen können. Arthurs Meinung, und er hatte sie als etwas vorgebracht, wovon jeder halten könne, was er wolle, Arthurs Meinung war, daß er ungeheuer mutig und erfinderisch gewesen sei. Die vorherrschende Ansicht schien zu sein, daß seine Meinung keinen stinkenden Hundedreck wert sei. Was ihn aber wirklich schmerzte, war, daß Trillian so oder so nicht sehr ansprechbar zu sein schien und sich irgendwohin verzogen hatte. »Und wo sind meine Kartoffelchips?« fragte Ford. »Trillian und die Kartoffelchips«, sagte Slartibartfaß, ohne aufzusehen, »sind im Raum der Informationsillusionen. Ich glaube, eure junge Freundin versucht, hinter ein paar Probleme der galaktischen Geschichte zu kommen. Die Kartoffelchips helfen ihr möglicherweise dabei.«

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Es ist ein Irrtum zu glauben, man könne jedes größere Problem 9 einfach mit Kartoffeln lösen. Zum Beispiel gab es mal ein wahnsinnig aggressives Volk, das die Silastischen Waffenteufel von Striterax hieß. Das war bloß der Name dieses Volkes. Der Name ihrer Armee war noch viel grauenhafter. Zum Glück lebten sie noch vielfrüher in der Geschichte der Galaxis als alles andere, was uns bisher so begegnet ist -vor zwanzig Billionen Jahren -, als die Galaxis noch jung und frisch und jede Idee, für die sich zu kämpfen lohnte, noch ganz neu war. Und im Kämpfen waren die Silastischen Waffenteufel von Striteraxsehr gut, und da sie darin sehr gut waren, taten sie es sehr reichlich. Sie kämpften gegen ihre Feinde (d. h. gegen jedermann sonst), sie kämpften gegeneinander. Ihr Planet war eine Totalruine. Seine Oberfläche war mit verlassenen Städten übersät, die von verlassenen Kriegsmaschinen umgeben waren, die wiederum 'von tiefen Bunkern umgeben waren, in denen die Silastischen'Waffenteufel wohnten und sich zankten. Der beste Weg, sich mit einem Silastischen Waffenteufel von Striterax anzulegen, war, geboren zu werden. Das mochten sie nicht, da wurden sie ärgerlich. Und wenn ein Waffenteufel ärgerlich wurde, kam jemand zu Schaden. Eine anstrengende Lebensweise, könnte man vielleicht annehmen, aber sie schienen wahnsinnig viel Energie zu besitzen. Der beste Weg, mit einem Silastischen Waffenteufel umzugehen, war, ihn in ein eigenes Zimmer zu stecken, denn früher oder später würde er sich einfach selber verdreschen. Schließlich wurde ihnen klar, daß das etwas war, was sie in den 1 Griff bekommen müßten, und so wurde ein Gesetz erlassen, daß jeder, der im Zusammenhang mit seiner silastischen Arbeit eine Waffe tragen mußte (Polizisten, Sicherheitsbeamte, Volksschullehrer usw.), täglich mindestens fünfundvierzig Minuten darauf verwenden müsse, auf einen Sack Kartoffeln einzuschlagen, um so seine oder ihre überschüssige Aggression loszuwerden. Eine Weile funktionierte das sehr gut, bis jemand auf die Idee kam, daß es doch sehr viel wirksamer und viel weniger zeitraubend wäre, wenn man statt dessen einfach auf die Kartoffeln schösse. Das führte dazu, daß die alte Begeisterung, auf alles mögliche zu schießen, wieder neu erwachte, und sie waren bei der Aussicht auf ihren ersten größeren Krieg seit Wochen alle ganz furchtbar aufgeregt. Eine andere Großtat der Silastischen Waffenteufel von Striterax ist, daß sie das erste Volk waren, dem es gelang, einen Computer mit Entsetzen zu erfüllen. Das war ein riesenhafter, im Weltraum schwebender Computer namens Haktar, an den man sich bis zum heutigen Tage als einen der mächtigsten Computer erinnert, die je gebaut wurden. Er war der erste, der wie ein natürliches Gehirn funktionierte, insofern als jedes Zeltteilchen den Plan des Ganzen in sich trug, was ihn in die Lage versetzte, flexibler und phantasievoller zu denken und, so schien es, auch mit Entsetzen erfüllt zu werden. Die Silastischen Waffenteufel von Striterax lagen mit den Emsigen Sternenfightern von Stug in einem ihrer regelmäßigen Kriege, an dem sie aber nicht so viel Spaß wie sonst hatten, weil damit furchtbar weite Fußmärsche durch die Strahlungssümpfe von Cwulzenda und über die Feuerberge von Frazfraga verbunden waren, sie sich aber in keinem dieser beiden Gebiete so richtig heimisch fühlten. Als sich aber die Strangulösen Stilettaner von Jajazikstak in die Schlägerei einmischten und sie zwangen, in den Gammahöhlen von Carfrax und den Eisstürmen von Varlengooten an einer zweiten Front zu kämpfen, beschlossen sie, daß genug genug sei, und gaben Haktar den Auftrag, für sie die Allerletzte Waffe zu entwickeln. > Was«, fragte Haktar, »meint ihr mit >allerletzte