Dangerous Davies, der letzte Detektiv

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DuMont's Kriminal-Bibliothek

Leslie Thomas wurde 1931 in Newport, Großbritannien, geboren. Neben zahlreichen Romanen veröffentlichte er mehrere Kriminalromane, in denen Dangerous Davies, ein Detective der Londoner Polizei, Verbrechen aufklärt. Mit seinem skurrilen Helden Dangerous Davies stellt sich der Autor nicht nur in die beste Tradition des britischen Humors, er liefert darüber hinaus auch eine exzellente Studie des Lebens in einem der ärmeren Londoner Stadtviertel Ende der 70er Jahre des 20. Jahrhunderts. Von Leslie Thomas ist in der DuMont's Kriminal-Bibliothek bereits erschienen: »Dangerous Davies . . . Bis über beide Ohren« (Band 1045).

Herausgegeben von Volker Neuhaus

Leslie Thomas

der letzte Detektiv

DuMont Buchverlag Köln

Für Eric Hiscock, der mich von Anfang an ermutigt hat

Umschlagmotiv von Pellegrino Ritter Aus dem Englischen von Irmgard Andrae

© 1976 by Leslie Thomas © 1991 der deutschsprachigen Ausgabe by DuMont Buchverlag Köln Editorische Betreuung: Petra Kruse 3. Auflage 1995 Alle deutschsprachigen Rechte vorbehalten Die der Übersetzung zugrundeliegende Originalausgabe erschien 1987 un ter dem Titel »Dangerous Davies. The last detective« bei Methuen London Ltd, London Satz: Froitzheim Satzbetriebe, Bonn Druck und buchbinderische Verarbeitung: Clausen & Bosse GmbH, Leck Printed in Germany ISBN 3-7701-2355-7

Celia: Nun, der Anfang, der ist tot und begraben.

Wie

es

euch

gefällt

Kapitel 1

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ies ist die Geschichte eines Mannes, dem ein unaufgeklärter, 25 Jahre zurückliegender Mord an einer jungen Frau keine Ruhe l i e ß . . . Der Mann war ein Sonderling, versoffen, häufig ratlos, und man lachte ihn gern aus - alles schlechte Eigenschaften für einen Detektiv. Aber er war auch geduldig und hartnäckig. Die Leute nannten ihn Dangerous Davies - denn er galt als ungefährlich. Bei der Londoner Polizei hieß er intern nur DER LETZTE DETEKTIV, weil er immer erst dann eingesetzt wurde, wenn die Aufgabe besonders gefahrvoll war oder sonst niemand da war, den man hätte schicken können.

Kapitel 2

ber dem Friedhof wurde es hell. Der Tag brach unvermittelt an - die Dämmerung fiel anscheinend aus - und beleuchtete eine nicht besonders aufregende Szene. Ein Goldregenbaum tropfte beharrlich vor sich hin, Katzen strichen nach Hause, und der Schläfer auf dem Grab des seligen Basil Henry Weggs, vormals Bürger dieser Gemeinde (>Er liebte alle MenschenFall Joseph Beech, Sir, Nummer 23< auf. Davies seufzte. Er zog den Mantel aus wie jemand, der sich zögernd zu einem Ringkampf bereitmacht, und schlurfte in seinem alten, schlechtsitzenden blauen Anzug zur Zeugenbank hinüber. Er beugte sich vor, um mit der Hand auf der Bibel den Eid zu leisten. Sein Anzug hing vornüber wie eine drohende Lawine, und der Richter blickte ihn fast ebenso mißbilligend an wie den Angeklagten Joseph Beech, der inzwischen die

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Treppe von den Arrestzellen her heraufgeführt worden war und jetzt, wie von einem Zauberstab berührt, von seinem Platz auf der Anklagebank aufsprang. Er brüllte »Schuldig!«, bevor ihn irgend jemand überhaupt gefragt hatte. Davies sprach den Eid und machte dann seine Aussage: »Aufgrund erhaltener Information begab ich mich zum Haus Whitley Crescent Nr. 23 und fand dort den Beschuldigten vor, der vom Hauseigentümer, einem Mr. Wallace, festgehalten wurde. Dieser äußerte: >Ich habe den Bastard eben erwischt, wie er mein Taubenhaus klauen wollte.wennaber< und >vielleichtAmt für soziale Sicherheit< benutzt hatte. Damals hatte er sich - nicht zum ersten Mal in seinem Berufsleben - vorgenommen, künftig mit mehr Autorität aufzutreten. Er redete sich gern ein, daß er bei seinen Untersuchungen besonders gewissenhaft vorgehe, aber wenn er ehrlich war, mußte er zugeben, daß er zwar gewöhnlich viel Zeit aufwendete, aber trotzdem nicht allzuviel Erfolg hatte. An der letzten Straßenecke vor der Wache traf er eine Frühaufsteherin unter den Prostituierten, die sich wie üblich vor dem Lorbeergebüsch in der Hoffnung postiert hatte, daß der dekorative Rahmen ihre zweifelhaften Reize steigern werde. Zu dieser Tageszeit traf man sie hier regelmäßig an. Sie hieß Beryl Suggs, aber er nannte sie immer Venus, weil sie ihn, wie er sagte, an den Abendstern erinnerte. »Hallo, schon 'nen Freier gehabt?« sagte er voller Anteilnahme. »Nichts los bis jetzt, Dangerous«, antwortete sie und erwiderte sein Lächeln. Die giftig roten Lippen entblößten eine Reihe schlechter Zähne. Sie reckte die Nase in die verpestete Abendluft, als wittere sie eine Spur. »Gleich kommt einer«, prophezeite sie. »Du bist heute spät dran. Sonst sehe ich dich immer am Nachmittag, wenn du die Enten füttern gehst.«

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»Ich darf draußen bleiben, bis es dunkel wird«, sagte Davies verschmitzt. Venus lachte, und er ging weiter auf die vertrockneten Lorbeerbüsche vor der Wache zu. Jemand hatte mit Farbe >Säubert die Polizei< quer über das Schild am Haupteingang gesprüht. Er fuhr mit dem Finger über ein staubiges Lorbeerblatt, und ihm kam der Gedanke, daß die große Säuberung ganz gut hier ihren Anfang nehmen könnte. Am Fuß der Treppe blieb er stehen und überprüfte, ob er Notizbuch und Bleistift bei sich hatte. Er wollte sich nicht wieder ohne diese Utensilien erwischen lassen. Schon einmal war er ausgerechnet in Gegenwart seines Vorgesetzten in die Situation gekommen, Vorübergehende nach Schreibzeug und einem Stückchen Papier fragen zu müssen. Als das nicht von Erfolg gekrönt war, hatte er erst den Inspector und - als dieser eisig jede Hilfe verweigerte - dann die beschuldigte Person selbst darum bitten müssen, die zum Glück bereit war, ihm mit Bleistift und Papier gefällig zu sein. An der Tür angelangt, richtete Davies sich kerzengerade auf wie jemand, der gesucht wird und sich selbst ans Messer liefert; dann trat er auf eine Weise ein, die Selbstbewußtsein ausdrücken sollte. Der Sergeant vom Dienst war an der Theke damit beschäftigt, einem Zeitungsreporter die Liste der Verkehrsunfälle des Tages vorzulesen, die dieser gelangweilt in sein Notizheft schrieb. »Anthea Mary Draycott, mit Doppel-t«, diktierte der Sergeant. »Geringfügig verletzt... 'n Abend, D a n g e r o u s . . . Marienkrankenhaus . . . ambulant.« Ein älteres Paar saß auf der Wartebank, offensichtlich waren sie unruhig und niedergedrückt, wie sich sogar Leute, die nichts auf dem Gewissen haben, bei der Polizei nun einmal fühlen. Ein weiteres Augenpaar warf ihm über den Rand der Milchglasscheibe, die das Verhörzimmer abtrennte, einen gehetzten Blick zu. Auf dem hölzernen Fußboden im Korridor befand sich eine noch frische Blutlache; also hatte wohl, folgerte Davies - wobei er diesmal sogar richtig l a g - , Police Constable Westermans Nase wieder einmal geblutet. Davies folgte der Blutspur und fand im CID-Büro den nasenblutenden Kollegen über das Waschbecken gebeugt. Westerman verdrehte die Augen und flehte: »Bring mir die Schlüssel, Dangerous.«

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Die Zellenschlüssel hingen wie üblich am Haken. Davies, der wußte, was von ihm erwartet wurde, holte sie und ließ sie zwischen Kragen und Hals Westermans massigen Rücken hinuntergleiten. Der Constable schrak ein wenig zusammen, als er das kalte Metall auf dem Rücken spürte, aber sein Nasenbluten hörte auf. »Danke, Dangerous«, sagte er. Er sah aus, als hätte er Erdbeermarmelade genascht. »Komisch, aber der Schlüsselbund hilft.« »Erwarte nur bitte nicht von mir, daß ich ihn wieder heraushole«, erwiderte Davies. »Du solltest dir das Gesicht waschen. Man könnte sonst denken, wir folterten auch unsere eigenen Leute.« Westerman beugte sich runter und wusch sein Gesicht im Bekken. »Ich bin nur froh, daß du hereingekommen bist und nicht der alte Yardbird. Ich hätte ihn nicht bitten mögen, nicht schon wieder, diesen verdammten Sklaventreiber.« »Ist er oben?« fragte Davies. »Ich soll mich bei ihm melden.« »Richtig, ja, das hätte ich fast vergessen. Er ist schon nach Hause. Er wartet nie länger als bis sechs, das weißt du ja. Aber er hat beim Sergeant etwas für dich hinterlassen.« Er betrachtete die untere Hälfte seines roten Gesichts im Spiegel. »Danke für die Schlüssel, Dangerous. Ich geh' jetzt zum Lokus und fische sie wieder raus.« Davies ging zur Theke der Wache zurück. Der Zeitungsmann war nicht mehr da. Der Sergeant hatte einen stattlichen Aktenordner vor sich liegen. »Der ist für dich, Dangerous«, sagte er. »Heute nachmittag aus dem Kriminalarchiv gekommen. Ramscar, Cecil Victor. Schon von ihm gehört?« »Andeutungsweise. Was hat er angestellt?« »Zwei Jahre, drei Jahre, dann fünf Jahre«, antwortete der Sergeant. »Jedenfalls, der ganze Kram ist für dich. Yardbird hat gesagt, du sollst es lesen, >durcharbeiten< nennt er es, und morgen früh zu ihm kommen. Er war ein bißchen sauer, daß er dich nicht heute nachmittag zu fassen bekommen hat, aber der Alte ist ja eigentlich immer sauer.« »Hast du eine Ahnung, worum es geht?« »Ramscar ist hier schon vor Jahren als Halbstarker aufgefallen. Ein übler Bursche. Dann verschwand er, stieg woanders groß ins Geschäft ein. Anscheinend ist er jetzt wieder hier, und du sollst ihn finden.«

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Davies' Miene hellte sich auf. »Nicht übel«, sagte er, »jedenfalls eine Abwechslung. Endlich mal ein richtiger Ganove. Besser als ein geklautes Taubenhaus.« Der Sergeant lachte, führte seinen Becher zum Mund und versuchte, mit dem Lachen den heißen Tee abzukühlen. »Wieviel hat er bekommen, der Typ, der sich das Taubenhaus gegriffen hat? Wie hieß er noch gleich?« »Beech, Joe Beech«, sagte Davies. »55 Jahre, Klempner. Hat die drei Monate Haft bekommen, die er wollte. Er plant, noch ein zweites bewegliches Modell vom Buckingham-Palast zu basteln.« Er griff nach dem Aktenordner und verzog angesichts des Gewichtes sein Gesicht. Dann machte er sich zum Dienstzimmer auf. Der Sergeant rief ihm nach: »Was soll das bloß sein, ein bew e g l i c h e s Modell vom Buckingham-Palast?« »Frag mich nicht«, gab Davies zurück, »ich bin ja bloß ein schlichter Polizist.« Die Kriminalbeamten dieses Reviers beklagten sich ständig über ihr gemeinsames Arbeitszimmer, das das schlimmste im ganzen Gebäude war - selbst wenn man die Häftlingszellen mit einrechnete. Es war kalt, grün angestrichen und fensterlos, wenn man von einem ewig schmutzigen Oberlicht absah. Wer sich da einschloß, konnte leicht die Uhrzeit vergessen. Die Jahreszeiten machten sich durch nichts weiter bemerkbar als durch die toten Fliegen, die im Winter von der Decke fielen, und das Surren ihrer quicklebendigen Nachkommen im Frühling. Ein paar Tische und Stühle der einfachsten Art standen herum, außerdem zwei schäbige Schreibpulte und ein paar ramponierte Schränke für die Habseligkeiten des Personals. Es gab eine schwachbrüstige Gasheizung und daneben einen Gaskocher mit Teekessel und einer Ansammlung von Bechern. Als Wandschmuck dienten eine Zielscheibe mit Wurfpfeilen, ein Kalender der Molkereigenossenschaft mit dem Bild eines Milchmädchens samt stumpfsinniger Kuh sowie eine gerahmte Darstellung D A S M A R T Y R I U M D E S H L G . P E T R U S . Der Heilige befand sich, kopfüber am Kreuz hängend, in einer äußerst unbequemen Lage. Sein hilfloser, leidender Gesichtsausdruck wurde so manches Mal von den Mienen der hier tätigen Beamten noch übertroffen. Im Moment war außer Davies niemand im Zimmer. In der Kantine, die noch geöffnet war, hatte er sich mit einem Becher Kaffee und drei nicht

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sehr appetitlichen Teilchen versorgt. Als er sich setzen wollte, stieß er mit dem Kopf an die tief herabhängende Deckenlampe. Sie pendelte unheilverkündend hin und her wie eine stumme Glocke. Als sie endlich zur Ruhe kam, schlug er Cecil Victor Ramscars Akte auf. Er fing von hinten an. Alles, was man über Ramscar zusammengetragen hatte, jede Erkenntnis, jeder Verdacht, jegliche Nachforschung und alle registrierten Fingerabdrücke waren hier versammelt. Auf den Aufnahmen aus den Gefängnissen wurde er beim Zurückblättern immer jünger; auf der letzten war er ein schon ziemlich abgebrühter Knabe aus der Hockeymannschaft von Borstal. Der erste Bericht - Entwendung von Kleiderbezugsscheinen - war von 1945, der letzte - Bewaffneter Raubüberfall, begründeter Verdacht, aber Mangel an Beweisen - von 1968. Danach gab es nichts mehr, nur die Notiz: Wohnhaft vermutlich in Oakland, Kalifornien. Information durch F B I (Az. F B I 384 A), Januar 1972. Aus der Zeit vor 25 Jahren gab es ein einzelnes Blatt in Schreibmaschinenschrift. Davies beugte sich vor, um bei dem schlechten Licht besser lesen zu können. Die Überschrift war mit der Hand geschrieben worden: Protokoll der Aussagen von Cecil Victor Ramscar. Betr.: Vermißtenfahndung Celia Norris (wahrscheinlich nicht mehr am Leben). Die Akte war auf den 15. August 1951 datiert. Davies las die Aussagen sorgfältig durch. Ramscar, wie bei den meisten seiner in der Akte festgehaltenen Aussagen, stritt alles ab. Es ging um seinen Aufenthalt am 2 3 . Juli 1951 und um die folgenden Tage. Ramscar sagte aus, er sei beim Pferderennen gewesen und habe die Nacht des 2 3 . Juli mit zwei Stripperinnen in einem Hotel in Newmarket verbracht. Davies hob die Augenbrauen. Ramscar räumte ein, Celia gekannt zu haben, da ihr Vater ein Geschäftspartner von ihm gewesen sei, stritt aber ab, sie in der Woche vor dem 2 3 . Juli - oder jemals nach diesem Datum gesehen oder mit ihr gesprochen zu haben. Die Aussage war von der Polizei überprüft und nicht angezweifelt worden. Gestempelt und unterschrieben war die Akte von einem Kriminalbeamten, dessen Namen nicht zu entziffern war. Davies starrte auf die Schrift. Er hatte niemals von einem Fall Celia Norris gehört. Er erhob sich langsam und ging zur Eingangshalle an die Theke.

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Der Diensthabende war ein Mann mit Glatze, den, wie Davies wußte, nur noch wenige Monate von seinem Ruhestand trennten. » B e n « , fragte er, »du bist doch schon seit Adam und Eva hier. Hast du je von einem Fall Celia Norris gehört? Im Juli '51 spurlos verschwunden?« Ben machte die übliche Handbewegung, als striche er sich das Haar aus der Stirn. »Oh ja, ich kann mich daran erinnern, Dangerous. Junges Mädchen, 16 oder 17, war auf dem Heimweg vom Jugendklub - mit dem Fahrrad, glaube ich. War einfach weg. Wie in Luft aufgelöst.« »Und sie wurde niemals gefunden?« »Keine Spur. Nicht die kleinste. Ich erinnere mich nicht an die Einzelheiten, aber ich glaube, ihre Kleider tauchten schließlich irgendwo auf.« »Wurde es als Mordfall behandelt?« »Nein, jedenfalls nicht am Anfang, erst später. Man nahm eben an, sie sei von zu Hause ausgerissen - wie so viele Mädchen. Vielleicht mit einem Mann. Sie war früher schon mal weggelaufen, und ihr Elternhaus war auch nicht gerade ein Grund zum Jubeln. Jetzt fällt's mir ein, ihr Vater war so ein kleiner Ganove, immer in Diebstähle und Hehlerei verwickelt. Hab' schon seit Jahren nichts mehr von ihm gehört, vielleicht sitzt er hinter Gittern.« »Und die Sache wurde niemals aufgeklärt?« »Mein Gott, nein, es gab ja nicht mal einen Verdächtigen, wenn ich mich richtig erinnere. Die üblichen Festnahmen, natürlich, aber es kam nichts dabei heraus. Es gab ein ziemliches Aufheben, Aufregung in der Presse und so'n Quatsch. Die Kripo, die wir hier damals hatten, konnte nicht mal ein Kreuzworträtsel lösen, geschweige denn so was. Sie griffen sich ein oder zwei von ihren Lieblingsverdächtigen, mußten sie aber wieder entlassen, und so verlief das Ganze mehr oder weniger im Sande. Es muß noch eine Akte darüber geben. Wundert mich, daß du nie davon gehört hast. Wie kommst du überhaupt darauf?« Davies blieb keine Zeit zur Antwort. Die Pendeltüren flogen auf, und eine Frau stürzte herein; in der einen Hand hatte sie einen großen Kochtopf, mit der anderen hielt sie sich den Kopf. »Der Scheißkerl hat' s schon wieder getan!« schrie sie Ben an. »Schlägt mir mit dem Kochtopf auf den Schädel! Mitten auf den verdammten Schädel!« Davies wich zurück. Als die Frau die Hand vom Kopf nahm, sah man eine beträchtliche Beule. Der

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Sergeant öffnete seufzend sein großes Protokollbuch. »Mrs. Goodly«, sagte er beim Schreiben. »Vera. Hawthorn Street. Welche Hausnummer war das noch?« » 2 7 . « Das Ritual war ihr offenbar vertraut. »Der Scheißkerl. Der kann was erleben.« Davies machte sich davon. Er nahm sich einen Schlüssel vom Brett hinter der Theke und ging den Korridor entlang bis zu einer Tür mit der Aufschrift A R C H I V . In diesem Moment, schon in diesem frühen Stadium, spürte er, wie etwas in ihm zu keimen begann. Schwach nur, aber es regte sich. Er knipste das Licht an und blickte auf die Reihen der Aktenschränke aus Blech. Da war sie und hatte eine ganze Aktenbox für sich: Norris, Celia, 1951. Seine innere Spannung wuchs, als er sie herabnahm, auf den Tisch legte und den quietschenden Deckel öffnete. Er nahm den Inhalt heraus, Hunderte von beschriebenen Blättern, Protokollen, vergilbten Zeitungsausschnitten und Fotografien. Ein Briefumschlag enthielt das vergrößerte Foto eines Mädchens, das Eis aß. Sie machte ein Schelmengesicht; sie hatte bemerkt, daß ein bißchen Vanilleeis auf ihr Kinn getropft war, und lachte darüber. Auf der Rückseite stand: Celia Mary Norris. 153 cm, 49 kg. 17 Jahre. Während der nächsten zwei Stunden saß er in dem einsamen Zimmer über die Papiere gebeugt. Vom Korridor her vernahm er hin und wieder Geräusche, die ihm zeigten, daß der übliche abendliche Betrieb auf der Wache weiterging - die Betrunkenen lärmten, Drohungen wurden ausgestoßen, es wurde lamentiert, und zweimal hörte er sogar das Rasseln der Zellentüren. Als er endlich bei der letzten, ohne Ergebnis abschließenden Eintragung angekommen war - die ganze Sache war im Sande verlaufen, nicht zu Ende geführt, aufgegeben worden-, war es auf der großen Uhr am jenseitigen Ende des Korridors bereits zehn. Er faltete die Dokumente zusammen und legte sie wieder in die Dose. Dann gab er den Schlüssel bei dem Sergeant, der Ben inzwischen abgelöst hatte, an der Theke ab. Draußen regnete es. Er hüllte sich fester in seinen dicken Mantel und trottete schwerfällig zum W I C K E L K I N D . Die Flamencotänzerin, die sich gerade bei ihrer Darbietung den Fuß verstaucht hatte, lag auf dem Boden. Mod war dabei, sie aufzuheben, aber als er Davies erblickte, ließ er sie wieder fallen. »Herrgott noch

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mal, wo warst du bloß?« rief er aus. »Ich sitze hier herum und muß mir selbst mein Bier spendieren.« Davies bestellte zwei Pints, trotzdem sah Mod ihn weiter vorwurfsvoll an. »Verdammt schönen Abend hab' ich gehabt«, maulte er. Er nickte in Richtung der immer noch schreienden Frau, die gerade von drei starken Männern zur Tür geschleppt wurde. »Hab' Stunden damit verbracht, dem verrückten Weibsstück etwas über Spanien beizubringen. Sie hat noch nie etwas von Franco oder Don Juan Carlos gehört. Alles, was sie kennt, ist das V I V A ESPAÑA-Geplärre. Granada, denkt sie, ist ein Fernsehsender.« Dann stutzte er und warf einen prüfenden Blick auf Davies, der still vor sich hin lächelte. »Irgend etwas ist passiert«, sagte Mod beunruhigt. »Du hast mal wieder was angestellt, Davies. Raus mit der Sprache!« Davies lächelte verschämt in sein Glas. »Ein Mord«, sagte er, »ich hab' mir einen Mordfall an Land gezogen.« Mod riß vor Erstaunen den Mund auf. »Einen eigenen Mordfall?« flüsterte er. » D i r haben sie einen Mord gegeben?« »Das nicht«, berichtigte Davies. »Sie haben ihn mir nicht gegeben. Ich . . . ich hab' ihn mir sozusagen einfach genommen.« » D u . . . was hast du?« Davies grinste: »Ich sag' ihnen einfach nichts davon.«

Kapitel 4

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as Frühstück im BALI H I in Furtman Gardens wurde nicht gemeinsam eingenommen. Minnie Banks, die magere Lehrerin, versuchte noch schnell, ein paar katastrophale Schulhefte zu korrigieren, die sie heute zurückgeben wollte. Dabei trank sie ihren Tee, der ebenso dünn war wie sie. Mod blätterte den GUARDIAN auf, setzte sich vor seinen Toast hin, blickte ihr über die Schulter und bemerkte: »Aha, Sie unterrichten die künftigen Arbeitslosen.« »Das müssen Sie gerade sagen!« Ihre Stimme war so mickrig wie ihre Figur. »Wann haben Sie denn jemals einen Handschlag getan, Mr. Lewis?« Mod breitete mit der Miene eines arroganten Firmenchefs seine Zeitung aus. » E s gehört ziemlich viel Können und Erfahrung dazu, arbeitslos zu bleiben«, meinte er. » E s scheint mir fraglich, ob Ihre Schüler je das erforderliche Niveau erreichen werden.« Davies kam die Treppe herunter, was Mrs. Fulljames in der Küche hörte, wo sie ihr Frühstück allein und im geheimen zu verzehren pflegte. »Ist mein Bett schon irgendwo aufgetaucht, Sherlock Holmes?« rief sie. »Die Ermittlungen sind im Gange«, rief Davies steif zurück. »Sie werden von etwaigen Ergebnissen in Kenntnis gesetzt werden.« »Da bin ich aber gespannt!« gab sie zurück. »Übrigens, wer hat denn versucht, den Friedhof in die Luft zu sprengen?« »Niemand«, seufzte Davies. Er goß sich Tee ein und bestrich ein Stück steinharten Toast mit Marmelade. Mrs. Fulljames erschien an der Tür zu ihrer Festung mit der Teetasse in der einen und dem DAILY MIRROR in der anderen Hand. »Das hätte ich Ihnen vorher sagen können«, höhnte sie. »Wie will man schon einen Friedhof in die Luft sprengen? Wie soll das gehen?« Davies legte seinen Toast hin. »Ein Mißverständnis«, sagte er müde. »Wir hatten eine Warnung bekommen, aber sie war unle-

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serlich geschrieben, eigentlich nur gekritzelt. Ich dachte, es wäre von >sprengen< die Rede, und es wäre damit Sprengstoff gemeint. Aber >sprengen< war schlecht geschrieben, es sollte >Sprünge< heißen und bezog sich auf die alten Grabsteine. Das konnte man schließlich nicht wissen. Den Grabsteinen ist übrigens auch nichts passiert, nur ich hab' mir 'ne Lungenentzündung geholt.« »Polizisten! Bei den Pfadfindern wären Sie besser aufgehoben«, lachte Mrs. Fulljames höhnisch, während sie sich in die Küche zurückzog. »Gott allein weiß, was passiert, wenn hier mal einer ermordet wird.« Davies fing Mods Blick auf und grub seine Zähne in den Toast. Er hoffte, Mrs. Fulljames würde das Krachen und Mahlen hören. Aber wenn es so war, dann machte es jedenfalls keinen Eindruck auf sie. Nach dem Frühstück fütterte er Kitty, der sich wie gewöhnlich auf dem Rücksitz des Lagonda ausgestreckt hatte, ließ dann aber Wagen und Hund in der Wellblechgarage stehen und machte sich gedankenverloren zu Fuß auf den Weg zum Revier. Es war ein grauer Morgen. Die meisten Leute waren schon an ihrem Arbeitsplatz, nur an den Bushaltestellen warteten noch ein paar Nachzügler; die Fenster des Cafés ZUM KUPFERKESSEL waren vom Dampf beschlagen, in den Läden gähnten die Kaufleute hinter ihrer Theke. Aus dem Wartezimmer einer Arztpraxis vernahm man unterdrücktes Husten, ein Milchmann, der auf seiner Runde war, schepperte mit seiner wackligen Ladung, und zwei kleine Schulschwänzer zwängten sich gerade durch den Zaun an den Bahngleisen. Die große Stadt war zu manchen Tageszeiten so leer wie ein Dorfplatz. Auf der Wache wurden gerade ein paar nächtliche Missetäter von den Haftzellen zum Schnellgericht gebracht. Ein paar Gesichter unter den entweder wegen >TrunkenheitTrunkenheit und Störung der öffentlichen Ordnung< oder >Trunkenheit und ungebührliche Aufführung< Festgehaltenen waren ihm bekannt, und sie sahen ihn an wie einen lieben alten Freund. »Guten Morgen allerseits«, sagte er und drängte sich zu seinem Arbeitsraum durch. Sie brummten einen Gruß und stolperten steifbeinig zur Tür. Als sie draußen waren und sich in der kalten Morgenluft fröstelnd auf den kurzen Weg zum Gerichtsgebäude machten, holte der Sergeant vom Dienst eine Dose Raumspray hervor und sprühte es verschwenderisch in die Runde. »Yardbird

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will dich um zehn Uhr sprechen, Dangerous«, rief er. » E r war scheißwütend, daß er dich gestern nicht mehr erreicht hat. Er wollte wissen, wo du dich herumgetrieben hättest.« »Ermittlungen«, rief Davies zurück. Er hatte noch eine halbe Stunde Zeit, also ging er in die Kantine und besorgte sich eine Tasse schwarzen Kaffee und zwei kleine Kuchen. Dann ging er wieder in sein Dienstzimmer und nahm die Akte Cecil Victor Ramscar aus seinem Fach. Er wollte sie eigentlich nur noch einmal kurz durchsehen, aber er las sich an der Stelle, wo es um das Verschwinden von Celia Norris ging, fest. Er spürte ein seltsames Schuldgefühl dabei, als ob er auf etwas Verbotenes blicken würde. Genauso schuldig fühlte er sich, als er heimlich den Schlüssel zum Archiv nahm, um sich die Akte Celia Norris zu holen. Wieder spürte er in dem Moment, in dem er sie aufschlug, eine unerklärliche Spannung. Sie lachte ihm von dem Foto entgegen, mit dem Eiskremtropfen auf dem Kinn. Er strich gedankenverloren mit dem Daumen über den Rand all der Protokolle und Dokumente. So viel Papier, und doch war der Täter nie gefunden worden! Am Aktendeckel war ein Blatt mit dem Inhaltsverzeichnis und einem Resümee festgeklammert. David biß geistesabwesend etwas von seinem Kuchen ab und vertiefte sich wieder in die Lektüre. Der Kuchen schmeckte scheußlich und blieb am Gaumen kleben; er legte das angebissene Stück in einen Aktenbehälter, den er wahllos aus dem Regal zog. Eines Tages würde eben jemand ein Stück Kuchen in jener Akte finden. Er las sich die Zusammenfassung durch. Celia Norris hatte den Nachmittag, der wohl der letzte ihres Lebens werden sollte, damit verbracht, Zukunftspläne zu schmieden. Am 2 3 . Juli war sie um vier Uhr nachmittags in die Stadt zum Jugendarbeitsamt gegangen, um sich nach den Möglichkeiten zu erkundigen, Krankenschwester zu werden. Danach war sie nach Hause gegangen. Ihr Elternhaus lag in der Hunter Street, dicht bei den Kühltürmen des Kraftwerks. Sie aß etwas und radelte dann zum Jugendklub der katholischen Kirche St. Fridewide. Um 10 Uhr - oder kurz danach - hatte sie von dort aus mit dem Fahrrad den Heimweg angetreten. Ihr Freund, William Lind, war nicht mitgekommen, weil es noch eine Sportsache zu besprechen gab; außerdem hatte er einen platten Reifen und mußte zu Fuß heimgehen, weshalb er sie ohnehin nicht begleiten konnte. Um

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nach Hause zu kommen, hätte sie auf der Hauptstraße bis zur Ecke Hunter Street fahren müssen; oder sie hätte den Weg abkürzen können, wie sie es öfters tat - sie war anscheinend keine ängstliche Natur-, indem sie über den alten Treidelpfad am Kanal entlang bis zur Hauptstraße und dann den gewohnten Weg weiterfuhr. Nach diesem Abend hatte sie keiner mehr gesehen. Das Fahrrad wurde niemals gefunden. Ihre Kleider wurden entdeckt, aber es fehlte die Unterhose. Ein Lippenstift, den sie immer in der Tasche ihres Kleides hatte, fehlte ebenfalls. Ein Jugendlicher namens Andrew Parsons, als Wäschefetischist der Polizei bekannt, wurde verhaftet; der Wärter der rund um die Uhr geöffneten öffentlichen Toilette in der High Street hatte beobachtet, daß er sich dort an Mädchenkleidern zu schaffen machte, und ihn angezeigt. Die fraglichen Kleidungsstücke, ein grünes Baumwollkleid, weißer Büstenhalter, weiße Söckchen und braune Schuhe, wurden als diejenigen identifiziert, die Celia Norris an dem Abend, an dem sie verschwand und vermutlich starb, getragen hatte. Parsons, der nachts oft ziellos herumstreunte, sagte aus, er habe die Sachen eines Nachts um ein Uhr auf der Toilette hinter dem Wasserkasten gefunden. Die Schuhe hätten im Wasserkasten gesteckt. Soweit er sich erinnerte, sei es der 2 4 . Juli gewesen. Als er drei Wochen später aus der Zeitung erfuhr, daß der Beschreibung nach die Kleider dem vermißten Mädchen gehörten, war er so erschrocken, daß er beschloß, sie dahin zurückzubringen, wo er sie gefunden hatte. Die Polizei verhörte ihn zwei Tage lang und ließ ihn dann laufen. Er wurde eine Zeitlang ergebnislos beschattet. Das Auftauchen dieser Kleidungsstücke und die Tatsache, daß die Unterhose fehlte, bezüglich der Parsons - bei dem man während der Hausdurchsuchung nicht weniger als 234 diverse weibliche Wäschestücke in einem Schrank gefunden hatte - schwor, er habe sie weder an sich genommen noch gesehen, veränderte die Lage. Aus der oberflächlichen Suche nach einem Teenager, der schon früher ausgerissen war, wurde die Fahndung nach einer Leiche und einem Mörder. Beide wurden nicht gefunden. Ebensowenig wie Celias Fahrrad. Passiert war es allen Angaben zufolge gegen zehn Uhr an einem Sommerabend - es war zudem ein warmer Sommerabend-, und dennoch hatte sich niemand gemeldet, der ein Mädchen in einem

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grünen Kleid auf einem Fahrrad gesehen hatte. Aber das war an diesem wenig belebten Ort und zu dieser Zeit - nach Einbruch der Dämmerung - nicht so außergewöhnlich, wie es auf den ersten Blick schien. Die Leute pflegten sich nicht auf diesen abgelegenen Straßen aufzuhalten, und es war noch zu früh für die Heimkehrer aus den Kneipen und Kinos. Fernsehen war damals noch eine fesselnde häusliche Errungenschaft. Der Polizeistreifenwagen, der die früher üblichen Fußstreifen abgelöst hatte, patrouillierte regelmäßig durch die High Street und überwachte auch den Fußweg am Kanal, aber weder Police Constable Frederick Fennell noch sein Kollege P. C. James Dudley, die mit ihrem Streifenwagen bis Mitternacht in der Gegend unterwegs waren, hatten das Mädchen gesehen oder irgend etwas Auffälliges bemerkt. Celia Norris hatte vor dem katholischen Jugendklub ihr Fahrrad bestiegen und sich in Nichts aufgelöst. Davies erinnerte sich plötzlich an Yardbird und öffnete die Tür, um auf die Uhr am Ende des Korridors zu sehen. Noch sieben Minuten Zeit. Sein Kaffee sah noch unappetitlicher aus als der Kuchen und war außerdem kalt. Er probierte einen Schluck und verzog das Gesicht. Dann zog er einen Totoschein aus der Tasche - er hatte in dieser Saison begonnen, sein Glück damit zu versuchen - und schrieb auf die Rückseite des Zettels die Namen all derjenigen, die im Fall Celia Norris ausgesagt hatten: Elizabeth Norris, die Mutter; Albert Norris, ihr Vater; William Lind, Freund; Ena Brown, eine Freundin; Roxanne Potts, dito; sämtliche Mitglieder des Jugendklubs; David Boot, Leiter des Klubs; Andrew Parsons, der Wäschefetischist, und schließlich der Mann, mit dem für Davies das Ganze begonnen hatte: Cecil Victor Ramscar, ein Freund der Familie Norris. Es gab noch ein paar andere Aussagen von Leuten, die dachten, sie hätten etwas Wichtiges beobachtet, und als letztes der negative Bericht von P . C . Fennell und P. C. Dudley, die in jener Nacht Streife gefahren waren. Die Uhr im Korridor zeigte jetzt drei Minuten vor zehn. Es blieb ihm immer noch Zeit. Er entnahm der Akte den Umschlag mit Fotografien, die während der Nachforschungen zusammengestellt worden waren: Schnappschüsse, jetzt vergilbt, Momentaufnahmen eines Lebens, dem nur noch eine kurze Frist vergönnt war. Celia und ihre Mutter. Celia mit ihrem Hund. Celia am Strand mit einem Jüngling mit scharfgeschnittenem Gesicht und

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einem Zeitungshelm auf dem Kopf, wahrscheinlich William Lind, und schließlich ein Foto, das er am Abend zuvor, als er den Umschlag zum ersten Mal geöffnet hatte, übersehen hatte. Es zeigte Celia und noch ein anderes Mädchen allem Anschein nach bei einem Jahrmarktsbesuch. Beide trugen Sommerkleider und lachten. Zwischen ihnen stand ein Mann im Blazer mit offenem Hemdkragen und gebräuntem Gesicht, der ebenfalls lachte. Er war 25 Zentimeter größer als die Mädchen und hatte jeder von ihnen einen Arm um die Taille gelegt. Davies eilte hinaus zur Theke und bat den Sergeant um sein Vergrößerungsglas, das er für besonders kleingedruckte Schrift zu benutzen pflegte. »Vergiß Yardbird nicht, Dangerous«, mahnte ihn der Sergeant. »Nein, nein. Ich bin schon auf dem Weg«, antwortete Davies und kehrte schnell zu dem Foto zurück. Er begutachtete es mit der Lupe und konnte jetzt deutlich erkennen, daß der Mann die beiden Mädchen nicht bloß in einer freundschaftlichen Geste umfaßt hielt, sondern die Finger ausstreckte und die Unterseite ihrer Brüste berührte. Davies stülpte die Unterlippe vor. Das, dachte er, war denn ja wohl David Boot, der Jugendklubleiter. Inspector Yardbird hatte sich breitbeinig, die Schultern gestrafft, die Hände napoleonisch hinter dem Rücken verschränkt, ans Fenster gestellt. Mißmutig schaute er auf die zerklüftete Dachlandschaft hinaus, als plane er einen Eroberungsfeldzug. Zwar hatte er Davies' Klopfen beantwortet, blieb jetzt aber volle zwei Minuten mit dem Rücken zum Zimmer stehen, bis ein diskretes Räuspern ihn veranlaßte, sich seinem Untergebenen zuzuwenden. »Freut mich, daß Sie kommen konnten«, sagte er ironisch. »Gestern waren Sie nicht aufzufinden. Wo waren Sie denn? Im Kino?« »Ermittlungen, Sir«, sagte Davies. Yardbird rümpfte die Nase. »Na, dann habe ich heute ein paar weitere Ermittlungen für Sie. Und diesmal handelt es sich um eine wichtigere Sache als jede, die Sie bisher untersucht haben. Viel wichtiger. Mir scheint, Sie sind in der letzten Zeit etwas ins Hintertreffen geraten.« Da mußte man ihm leider zustimmen. » J a , Sir, den Eindruck hatte ich auch. Als ob man mich übersehen hätte.«

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Yardbird setzte sich auf die Schreibtischkante und ließ den linken Fuß baumeln. Er sah, wie sich im Studentinnenheim etwas hinter einem Fenster bewegte, und er versuchte, genauer hinzuschauen, ohne daß Davies es bemerkte. »Oh«, lächelte Davies liebenswürdig, »sind dort gegenüber immer noch die Mädchen, Sir?« Yardbird fuhr wie von einem Insekt gestochen herum. »Mädchen? Zum Kuckuck, was für Mädchen?« Er drehte sich um und setzte sich an seinen Schreibtisch. Der Inspector rieb sich das Gesicht. »Ich weiß nicht, Davies, ich weiß wirklich nicht. Da ziehe ich Sie für eine wirklich große Sache an Land, aber ich weiß nicht einmal, ob ich mir oder Ihnen damit einen Gefallen tue. Ich muß immer noch an unser Gartenfest denken. Erst wurden die blöden Lose für die Tombola von dem Wind durch die ganze Gegend geblasen, und als Sie sie endlich wieder eingesammelt hatten, hatte jemand Ihnen die Einnahmen geklaut.« »Ich war nicht der richtige Mann für die Tombola«, gab Davies zu. »Sie lief wirklich nicht so gut.« »Der Commissioner dachte, Sie wären ein Clown, den wir engagiert hätten. Ich kann es Ihnen leider nicht ersparen, Davies: Es war mir sehr peinlich, muß ich schon sagen.« Er seufzte und schob das Kinn tiefer in seinen Uniformkragen. »Andererseits, ich bin immer dafür, jemandem noch mal eine Chance zu geben. Das ist es, was ich Ihnen gebe - noch eine Chance. Haben Sie sich gestern noch mit der Akte Ramscar beschäftigt?« »Jawohl, Sir.« »Ein übler Kerl«, murmelte Yardbird. »Den gab's schon, als ich noch als junger Polizist zu dieser Abteilung gehörte. Er hatte überall die Finger im Spiel, bei jeder Art von Verbrechen - Diebstahl, Körperverletzung, Zuhälterei, Erpressung von Schutzgeldern und so weiter. In die damaligen Bandenkämpfe der Londoner Unterwelt war er auch verwickelt. Ein Schwerverbrecher. Mr. Ramscar hat schon manch eine Kniescheibe durchlöchert, kann ich Ihnen sagen.« »Die Akte ist ziemlich dick, Sir«, stimmte Davies zu. »Was hat er jetzt angestellt?« »Nichts«, erwiderte Yardbird, »nichts, was unsere fabelhaften Spezialisten vom Yard ihm beweisen könnten. Aber sie sind ganz scharf auf ihn. Sie wissen, daß er aus dem Ausland zurück ist, wo er in ziemlich happige Sachen verwickelt war, und sie nehmen an,

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daß er aus einem bestimmten Grund zurückgekommen ist: nämlich, um ein politisches Verbrechen vorzubereiten. Er geht nun mal gern mit der Mode. Jedenfalls wollen sie wissen, wo er steckt, aber ohne gleich eine ganze Armee auf ihn anzusetzen. Jemand soll ihn lediglich ausfindig machen. Der Jemand sind Sie. Es wird vermutet, daß er hierher zurückgekommen ist, in unsere Gegend. Jetzt sollen Sie ihn suchen.« »Aha. Einfach suchen.« »Genau. Schauen Sie mal in seinen damaligen Schlupfwinkeln nach, machen Sie sich an seine alten Freunde heran. Stellen Sie viele Fragen. Es schadet nichts, wenn er ein bißchen zu flattern anfängt. Ich stelle Sie von allen anderen Pflichten frei. Ich erwarte von Ihnen nur regelmäßig Bericht. Sie werden nicht lange dazu brauchen, ein bis zwei Wochen höchstens.« »Jawohl«, sagte Davies, »ich verstehe.« Yardbird blickte auf. Er erwartete, daß Davies sich verabschiedete. »Sonst noch was?« fragte er. »Sie sind ja jetzt im Bilde.« »Nein . . . nein, sonst nichts, Sir. Nur noch eins: Darf ich meinen eigenen Wagen benutzen?« Yardbird, der weder den Lagonda noch den Hund je zu sehen bekommen hatte, nickte. »Wenn er anständig aussieht. Wenn er nicht dem Ansehen der Polizei schadet. Und . . . noch etwas.« »Ja, Sir?« »Halten Sie die Spesen niedrig. Wenn Sie zum Westend müssen, nehmen Sie lieber den Bus. Und nicht zu viele Getränke in diesen Klubs. Denken Sie daran, wir sind keine Spezialeinheit.« Davies bedankte sich und ging. Unten im CID-Büro war ein Polizist namens Myers damit beschäftigt, 300 Pornobilder durchzublättern. Zwei Kollegen schauten ihm über die Schulter, um bei der Suche nach Indizien behilflich zu sein. Davies nahm die Ramscar-Akte und machte sich daran, sie noch einmal durchzugehen. Als er zu der Aussage zum Fall Celia Norris kam, las er sie Wort für Wort. Dann atmete er tief durch und fraß sich durch den Rest der Geschichte. Aber das Bild wurde er nicht mehr los: ein lachendes Mädchengesicht mit einem Tropfen Eiskrem am Kinn. Davies verspürte nur wenig Lust, Ramscars Fährte aufzunehmen. Der würde wohl kaum, wenn er sich verbergen wollte, gerade an seinen ehemaligen Lieblingsplätzen zu finden sein, obwohl er sicher Kontakt zu seinen früheren Komplizen aufnehmen würde.

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Davies dachte sich, wenn er nur auffällig genug herumwanderte und viele dumme Fragen stellte, werde Ramscar schon von selbst zu ihm kommen. Am Nachmittag ging er zum Windhundrennen im Park Royal und setzte seinen Einsatz auf ein paar klägliche Verlierer. Er fing ein Gespräch mit mehreren zwielichtigen Typen an, in dessen Verlauf er Ramscar erwähnte und sein Foto herumzeigte, doch niemand schien ihn zu kennen. In der Herrentoilette sprach er, das Foto schwenkend, einen Miturinierer an, der daraufhin erbleichte und wie ein Frosch die Rinne entlanghüpfend und immer noch Wasser lassend die Flucht ergriff. Nachdem er glücklich den Ausgang erreicht hatte, rannte er auf den nächsten Polizisten zu und zeigte Davies an. Der erste Tag war also nicht besonders hoffnungsvoll verlaufen. Um fünf Uhr ging Davies zum Revier zurück; er konnte nicht anders, es zog ihn wie ein Magnet zu der Akte über Celia Norris hin. Er mußte sich ständig schuldbewußt umsehen und fühlte sich an seine Kinderzeit erinnert. Als Junge hatte er heimlich die Illustrationen in der Rubrik Erste Hilfe bei Unfällen studiert, immer in der Angst, seine Mutter könne ihn dabei erwischen, mit welcher Faszination er das Bild einer Frau, die gerade künstlich beatmet wurde, betrachtete. Sein Inneres krampfte sich zusammen, als er von neuem diese Geschichte ohne Schluß las und die Fotos betrachtete. Er ertappte sich bei einer unwillkürlichen Handbewegung, um dem lachenden Mädchen das Eiströpfchen vom Kinn zu wischen, und fuhr erschrocken auf, als ihm sein sonderbares Verhalten bewußt wurde. Schließlich konnte er nicht widerstehen, stellte die Akten an ihren Platz, schlich sich hinaus und begann den Weg abzuschreiten, den Celia Norris vor 25 Jahren genommen hatte. Obwohl es am Rand des Distrikts, vor allem zur Londoner Innenstadt hin, allerlei Abbrüche und Neubauten gegeben hatte, war die Gegend um die High Street und den Kanal so gut wie unverändert. Einen großen Teil der Fläche bedeckte der Friedhof, der für eine gewisse Dauer angelegt war, wie Friedhöfe es nun einmal zu sein pflegen. Der Kanal zerschnitt das Stadtviertel in zwei Teile und hatte so dazu beigetragen, daß sich nicht allzuviel veränderte. Drüben auf der anderen Seite waren kleine Werkstätten und größere Fabriken in den 50er und 60er Jahren so gut ausgelastet gewesen, daß niemand auf die Idee gekommen war, sich mit

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Investitionen zu befassen. Jetzt, in der Rezession, hatten die Betriebe keine Lust zu Modernisierungen und Erweiterungen. Die enge, dichtbebaute High Street ging ungefähr in dieselbe Richtung wie der Kanal, verlief dann aber am oberen Ende kurz vor dem Kraftwerk in einer scharfen Kurve und überquerte den Wasserweg. Bestehendes und Beständiges umschlossen sie von allen Seiten - im Süden war es der Friedhof, im Norden das Kraftwerk, im Westen der Kanal und im Osten die stattlichen drei- und vierstöckigen Häuser aus der viktorianischen Zeit, zu denen das BALI H I , Furtman Gardens, gehörte. Ursprünglich hatte es CRANBROOK VILLA geheißen, war dann aber umgetauft worden, als Mrs. Fulljames sich in Rosano Brazzi, den Filmhelden aus SOUTH PACIFIC, verliebt hatte. Es würde noch mindestens ein halbes Jahrhundert vergehen, ehe man hier ans Abreißen ging. So war also die Szenerie weitgehend dieselbe wie an jenem warmen Abend im Juli 1951, als Celia Norris sich mit dem Fahrrad auf den Heimweg vom Jugendklub machte. Allerdings herrschte jetzt häßliches Oktoberwetter. Davies verließ die Polizeiwache, lehnte freundlich dankend das Angebot eines kostenlosen Schäferstündchens mit Venus, dem Abendstern, ab und ging zu Fuß zur Kirche St. Fridewide. Der Jugendklub lag noch immer - wie schon damals - auf dem Kirchengelände. Das Mädchen mußte am Haupteingang losgeradelt sein. Nachdenklich legte er den Weg von hier zum südlichen Ende der High Street zurück. Der Friedhof war etwa vier Hektar groß und zog sich an der Hauptstraße entlang. Es war alles totes Land, beziehungsweise das Land der Toten. Davies ging in gleichmäßigem Tempo - später wollte er die Strecke noch einmal mit dem Rad abfahren-, beschleunigte aber seine Schritte, als er am Friedhofseingang vorbeikam. Er hatte keine Lust, dem Pförtner Rede und Antwort zu stehen wegen der Verwechslung von >Sprüngen< und >sprengenMassagesalondurch die Tragödie zusammengeschweißt< oder so ähnlich. Blödsinn, zusammengeschweißt! Schwanger war sie, ganz einfach. Sie haben jetzt eine Mietwohnung im Hochhaus. Sie sieht aus wie eine Nutte, und er guckt weg, wenn er mich auf der Straße sieht. Tut so, als ob er mich nicht kennt.« »Und Sie mochten Mr. Boot nicht?« »Nein, aus dem hab' ich mir auch nicht viel gemacht.« »Wissen Sie, wo er abgeblieben ist?« »In Finchley oder Mill Hill oder irgendwo in der Gegend. Er hatte eine Art Disko, stand in der Zeitung. Und jetzt besitzt er einen von diesen neuen Sexläden, ich hab' die Reklame gesehen. So etwas liegt ihm.« »Also immer noch in der Jugendarbeit tätig, was?« bemerkte Davies. Er machte eine Pause. Sein Tee wurde langsam kalt. Er trank ihn aus und verzog das Gesicht. »Haben Sie schließlich, hm . . . die Kleider zurückbekommen?« »Von der Polizei? Ja, die hab' ich bekommen. Ich hab' sie immer noch. Es war ja nicht viel, es war so warm an dem Tag. Bloß ein grünes Sommerkleid, einen B H , ihre weißen Socken und die Schuhe. Und was alle wissen - ihr Lippenstift, so ein kleines Ding von Woolworth, und ihr Schlüpfer waren nicht da; jeder weiß das.« Ihre Stimme klang hart. »Und Sie haben die Kleider noch, Mrs. Norris?« » J a , aber ich hab' sie weggepackt. Ich zeig' sie niemandem. Auch Ihnen nicht.« »Ja. Das kann ich verstehen. Und d e r . . . der junge Mann, der die Sachen in der Toilette gefunden und nach Hause geschleppt hat, kannten Sie den?« »Diesen Parsons? Der arme Teufel. Die Polizei drehte ihn durch die Mangel. Sie wollten halt irgendwen vorzeigen. Aber der war's nicht, Mr. Davies. Ich kannte ihn vorher nicht, aber seitdem

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ist er mir öfters über den Weg gelaufen. Er macht jetzt Musik bei der Heilsarmee. Ich hab' ihn auch im Supermarkt gesehen. Er nickt mir jedesmal zu.« »Was hat Ihr Mann von all dem gehalten?« »Wie meinen Sie das, >gehalten